Финикс писал(а):солёные стразы
на двух сторонах медали
останутся аксиомой
мой лёд, твоё жаркое пламя,
и всё же, давно знакомы.
мой дождь, твоё яркое солнце,
подвластны иным законам,
полночного неба звёзды,
днём кажутся небосводом.
огонь раскаляет камень,
и паром наполнит воздух,
но вот удержать твой пламень,
мне кажется невозможным.
и я проливаю небо
на эти листы бумаги,
однажды, сожги всё это,
огонь прочитает знаки.
расставит, где надо, точки,
раскроет в кавычках фразы,
и если вдруг, холодно ночью
согреют "солёные стразы".
Финикс снова писал(а):когда-нибудь в мае
люди остались немыми,
последние вздохи - дыханьем.
знаешь, даже если, не сбудится завтра,
мы справимся сами.
и если, погаснет заря,
мы зажжёмся огнями,
когда-нибудь
в мае.
тогда я возьму твою руку,
ты, кажется, вспомнишь,
что были друзьями
в разлуке…
и мимо летят переулки
размерено в сутки.
и медленно тают трамваи
и слышатся сутры,
как будто читает рубаи
уставшее утро.
finix_observer писал(а):***
наверно, это всё зима,
движенье в свете фонарей,
я нахожу ещё слова
среди листов календарей.
и тихой поступью летя,
среди идущих мимо дней,
я снова узнаю себя
в душе неистовой твоей.
***
кто же ты? кто?
кто бросает листок на листок?
что в этих мыслях,
рвущихся строками строк?
что в этих звуках,
слетающих с этих губ?
кто мы, мой друг?
***
мысль свободна,
свободна! почувствуй,
будь, что будет,
не бойся, мой друг,
плачь, люби и живи
и предчувсвуй!
те мгновенья,
где сходится круг.
***
последнее , что я хочу сказать
не в тех словах, что слышатся глухими.
я не учился никогда писать,
а, просто, говорить старался шире.
***
И если тот мальчик,
живший когда-то в дали
сверкающих звёзд,
заберёт свою алую розу.
вернётся сюда,
под бескрайнее небо земли,
то я покажу ему
старую-старую прозу.
И он, непременно,
в усталых набросках руки
узнает себя,
и рассыпятся новые звёзды.
И с каждой из них
будешь звонко смеяться, ты,
и снова из глаз
покатятся яркие слёзы.
Дениска писал(а):дети опустошенного города
там души опустошённого города дремлют,
и город тот полон дремоты.
во снах его сказочных сказочно внемлют,
им снятся заботы.
в том городе улицы названы ветром.
одни повороты.
в том городе можно услышать ответы
кого-то.
и солнце в том городе катится
прямо по крышам.
в том городе памяти
"памяти", нет, не услышим.
в том городе нет никого,
даже эха.
в том городе сна,
как оказалось, последнего века.
Осень была совсём тёплой. Ещё чувтвовалось лето, а солнце согревало.
была почти четверть второго. В парке было светло и пусто. День не был особенным,
обычный вторник. Листья уже начали падать и под ногами лежал огромный золотой ковёр.
Один из тёплых дней осени, наполненный светом и прохладой.
Проходя по одной из аллей, среди длинного строя лавочек, взгляд невольно выделил одну,
стоящую как и все, немного присыпанную листьями, но…
На самом её краю виднелось что-то вроде тетради.
Подойдя ближе, удалось разглядеть цвет и не обычную обложку. Она даже больше походила на книгу
в твёрдом переплёте, или на альбом, обшитый красным бархатом. Кто-то забыл,
скользнула первая мысль. Рядом никого не было, и казалось что тетрадка появилась сама-собой,
или кто-то специально оставил, но только аккуратно. Её ещё не успели укрыть листья, видимо,
оставили недавно. Может подписана, инициалы. Да и, если просто книга, может что-то интересное.
Подошёл поближе, смахнул листья, присел рядом. В моих руках оказался дневник,
Наверно именно так и должен выглядеть личный дневник. Он казался очень старм, потёртым,
и не был подписан. Пустая обложка тёмного бархата с букетом приятного запаха оставшихся духов,
и ощущением тёплых рук, держащих его когда-то.
Страницы между обложками охранял бантик бордовой ткани, выполняющий роль замка,
как завязывают папки.
потянув за коньчик тисьмы, бант легко развязался и открыл первую страницу.
между ней и обложкой лежал цветок - маленькая чайная роза, начинающая распускаться.
цветок был очень сухим, и его лепестки катались по бумаге. Справа, где обычно подписывают
прямо напротив, мелким почерком "флёр". Хвостик от "ф" уходил в причудливй узор,
убегающий к цветку. Ниже была нарисована копия. Почерк женской. Видимо подарок.
В виду того, что сам дневник явно представлял личную ценность, читать я его не стал,
но подписи так и не нашёл.
последние страницы были пусты, на первых двух не было видно ни инициалов, ни адресов, ни дат.
Начало дневника было на французком, которого я не знал, но мог отличить.
Ну что было делать?.. оставить на том же месте, подаждать пока кто-то придёт.
Второе интриговало больше, из-за необычности начала.
Но никто не пришёл. Уже наступал вечер. Я решил взять дневник домой, а на следующий день
дал объявление о находке. Но телефон молчал, и никто не появился. Две недели дневник лежал
около телефона, а потом переместился на полку поверх ряда книг.
Личное-это конечно хорошо и не для чужих глаз, но хозяина не нашлось.
А жизнь не так часто приподносит такие сюрпризы. А может самому найти?- подумал я.
И снова открыл.
да, ну должно хотя бы быть имя, от кого… кому… Нет. "Флёр", потом строчки на французском,
что-то вроде пожеланий, и опять без подписи. Так страниц пять. И там же, после начала уже
другая рука. Надо бы перевести… Заполночь. Будем искать.
Проснулся рано. Собрался обзванивать знакомых, но передумал на первом же номере.
А если найдётся? А я тут уже компанию разварачиваю военную по рассекречиванию.
Нужны другие методы, и чтоб далеко не ходить, пошёл в сеть, и спокойно начал перевод.
"Жизнь бесконечна, цена каждого мгновения - цена жизни. Мгновения оставленные на бумаги,
живые. Пусть мгновения моей жизни хронятся здесь, вечно цветущей розой и наполнятся
её запахом. Чувством моей любви. И если кто-то прочтёт это, пусть оставит свою любовь.
Вечно любящее сердце…"
да… странно всё это, как перед смертью писалось, ужаз, ну и мысли.
Девушка заводит дневник перед смертью, и оставляет его где-нибудь.
ага, только я не первый нашедший, тут ещё много чего. Но её руки уже нет.
Замечательно… дневник самоубийц, который ходит по рукам.
Нет, бред какой-то, а может просто первая запись, а потом случайно или нет, потерялся,
и пошло поехало.
"Я не знаю кто вы, но я вам очень благодарен за этот подарок, и мне хочется верить, что это всё
не глупая случайность, что всё же есть судьба, и есть нечто большее, чем просто слова.
Нечто настолько сильное, что может заставить жить, и всё что произошло, должно было случится.
Я нашёл этот дневник на набережной. Он лежал у самой кромки воды. Кто знает, заметел бы я его,
нашёл бы, если пришёл туда раньше, или позже. Но оказался, именно в тот самый момент.
Я вас не увидил, никого не было. Неподалёку стояло несколько судов.
Но там никто о дневнике не знал, и не мог ответить кто его оставил. Вы правда, очень помогли мне.
Может быть, мы знакомы. Да или нет, всё равно спасибо. Я - художник, в парочки кварталов от набережной
у меня мастерская. Пишу картины, в основном город. Разные места, широко не известен. Кое как свожу концы.
не жалуюсь, на жизнь хватает. Картины покупают. Рисую на улицах портреты прохожих.
Раньше работал в баре на площади, но потом ушёл. Месяц назад в этом самом месте, возле воды,
рисовал один из видов на мосты и собор. Пейзаж, как пейзаж. Но на нём тогда первый раз появилась
та девушка. Она стояла на той стороне канала в белом лёгком платье, босиком, с распущенными
светлыми волосами. Долго смотрела на воду, потом присела, свесила ноги,
улбалась и щурилась. Козалась, что она была не частью толпы, а частью этого города.
Той его частью, которую многие не видят, и не чувтсвуют. И я рисовал, я не помню как, я не заметил
пролетевших в одно мгновение часов. Я влюбился в эту девушку, но так больше её и не видел,
хотя наверное узнал бы, ведь мы были не так далеко, да и она заметила. Но не успел даже крикнуть,
когда оторвал глаза от линий холста её уже не было. Словно она появилась в мслях тем живым, чего
так не хватало в этом небе, камне и воздухе. Но я верю, что видел её на яву.
Потом я не мог рисовать, всё получалось не так. Картины не шли, и дело не в деньгах,
дело в выражении. Как будто та картина и была шедевром, тем чего добивался всю жизнь.
И осталась в красках. Как бы я хотел увидеть её вновь. Этот пейзаж остался у меня,
я не хотел его отдавать ни за какие деньги, в результате ничего подобного не смог повторить.
И уже ришил, что всё кончено, что это был мираж. И я не знаю, что делать. И тогда в тот день,
в полном отчаянье я нашёл его, и прочитал… может, это вы, та девушка. Спасибо. Надеюсь
вы вернётесь за ним. И я вернусь, обещаю…"
Вот как, а мог наделать глупостей. Закалдованный дневник. Чудеса. Странно, не сходится кое-что
"появилась в первый раз" и больше он её не видел. Когда же она ещё появлялась, появлялась ли вообще.
Хотя может дневник у него был некоторое время а после находки, она и появилась. Тогда зачем оставлять.
Оставил, потом поинтересовался, а она тут не причём, так и остался лежать.
Потом ещё несколько строчек.
Ответ, и как не странно её ответ, именно после того как дневник оставил, прямо в точку. Совпадение?
Там было совсем немного, что она хотела найти его, но они разменулись, и что дневник не её.
И она тоже сначала подумала, что это он ей оставил.
В результате путанницы, наверно решили оставить, да и перве строчки, намекали.
Может искали владельца, может нашли. Но цепочка продолжилась.
После ответа был отступ. Посередине страницы явно набитой рукой, была нарисована маленькая набережная
девушка с парнем, седящие на фоне заката. А между ними два сердца, связанные тонкой ленточкой,
с бантиком.
finix_observer писал(а):Многие люди ведут дневники. Делают заметки в маленьком блокноте или тетради. Записывают вечером произошедшее за день. Или встают утром, ставят дату, первую мысль, и так всю жизнь.
Зачем? Попробую узнать. Не то, чтобы я начинаю вести дневник, но "Сегодня" захотелось оставить на двойном листке в клеточку из общей тетради.
И так,
26 октября. Всю ночь шёл дождь. И утром, выйдя на улицу, в обычное, осеннее и мокрое, увидел
картину, которую замечал уже много раз. На асфальте, куда ни наступи, дождевые черви. Лежат
тысячами и закрывают собой даже маленькие дорожки. Большинство передавлено, некоторые отчаянно вытягиваются во всю длину, пытаясь уползти от неминуемой смерти. Кучи трупов, искалеченных, ещё тянущихся. И девушка, навстречу, в чёрных туфлях, на шпильке - ад просто. Раздавленные, тонкие, как листики в гербарии, шлёп и плоский. Но есть и более ужасающие картины.
Большие, жирные черви с чётко видным рисунком, оставленным подошвой, выдавленными
внутренностями, съёжившиеся, извивающиеся из последних сил.
А люди идут, смотрят прямо, и давят. Интересно, сколько их погибает…
Даже, кажется, что многие специально выходят на улицу, с утра пораньше, чтобы подавить.
Надевают специальные ботиночки, под настроение, и вперёд. Идут, гордо наступая на бедных
кольчатых. Делают фарш.
Вот так, утром, после сладкого сна дождливой ночи, просыпается вроде нормальный человек, радостный, выспавшийся, хотя ещё рано. Встаёт, идёт в ванную, пьёт чай с бутербродом, одевается, выходит в коридор, а там… Вот они - армейские, на толстой широкой подошве, с высокой шнуровкой, вымытые и начищенные, ждавшие этого мгновения целую неделю, ботиночки. Тут же туго завязываются с треском новой кожи. И в бой!
И он идёт, иногда, смотрит под ноги, проверяя, много ли налипло червяков, периодически вытирая
хлюпающую жижицу об асфальт, эйфорически улыбаясь и вдыхая этот запах.
(о запахе: не знаю, но в такие дни присутствует особый запах, и мне кажется, присутствует именно
от того, что творится под ногами).
А он идёт довольный, несущий смерть, задыхающимся от дождя. И под конец этой "обычной"
прогулки, его подошва становится почти ровной, а червячки, видные по её бокам, ещё шевелятся.
Гадость. Всё это вытирается об бордюр, железки, споласкивается в лужах и приносится домой,
в мыслях победы, некого превосходства и спасения от тяжких мучений.
И много ли таких "маньяков"…
Сегодня шёл и смотрел на эту мерзость, изучая внутреннее строение кольчатых. Хорошо, что только чай с утра выпил, а то бы вывернуло, туда, к ним, за компанию. Раньше ходил, вроде ничего - утро, червяки, а тут, на тебе. Наступать старался аккуратно, что б, ни дай бог, не раздавить бедных тварей. И хочется верить, что не раздавил, а проверять крайне не хочется. Посмотреть под ботинок и увидеть этот ужас, жуть. Вот были бы они в сотенку раз больше, выползали бы из своих больших нор на дорогу, перебирая своим кольчатым брюхом, булькали и глубоко дышали, холодные и скользкие. Их тогда бы перешагивали и обходили. А если б, ещё больше, сидели бы мы тогда дома и не выползали, чтобы не переполз кто, случайно. Были бы специальные службы, "убирающие" кольчатых, во всех смыслах.
Одним словом, лучше ужас для них, чем для нас.
Вот в Индии, наверно, тоже дороги есть, и черви должны быть. Как же они там в такие дни по улицам ходят… Стараются не наступать. В любом случае, хоть один живой да останется, выйдет солнышко, и он уползёт в свою норку, если конечно не засохнет.
Черви, гадость - скажите вы, и будите правы. В такие дни - гадость.
Сижу сейчас на низком подоконнике большого окна. В библиотеку не пустили. С курткой говорят,
нельзя, хотя какая это куртка - скорее жилет или полу-свитер на молнии с кнопочками. Странные они, в джинсовых куртках пускают, хотя, те тоже куртки, только на пуговицах, иногда в комплекте с
джинсами. А тут, нет, пусть даже и пиджачок, вот иди его и сдай, а в джинсовых сидят и молчат.
Однажды так девушку знакомую не пускали, и на предложение: "вон же сидят люди в куртках,
тогда и их выгоняйте, я вам с удовольствием в этом помогу"- попросили, вести себя культурно и
покинуть помещение. Видимо личная неприязнь, попавшая под настроение.
Да, непереносимость. Наверняка кто-то уже жалел кольчатых, многим неприятно.
"Хороший писатель точно и ярко передаёт настроения и чувства".
А вот, непереносимость?
Да, интересно получается, к примеру:
- Привет, а ты читал это?
- Да, чуть не стошнило два раза.
- Хорошая значит написано.
- Ты видел, только что мужик понёс наверх плюшевого розового бегемота…
Ненавижу розовых бегемотов.
- Да, почему?..
- Однажды в супермаркете стоял такой, только раза в два больше.
Листовки раздавал, "старый знакомый". Увидел, не выдержал, дал ему в челюсть.
Охранники еле растащили.
А книга отличная, обязательно прочти.
finix_observer писал(а):мысль, рождённая в тишине звука… звука одного дня…
«Её глаза синие, синие как небо, я раньше никогда не видел таких глаз.
Она улыбается и держит меня за руку… крепко. Крепче чем этот мир и, может
быть, это она всё это время держала меня. Я не боюсь. С ней я не боюсь ничего…»
Странно, мы просто молчим. Кажется, что поезд идёт вечность.
Глаза ещё только привыкают к свету нового дня. Первый поезд. Пусто.
Может быть выходной. Можно спросить какой день недели, но какая разница,
просто - первый день.
Странно, пусто. Как будто это не тот мир, как будто всё исчезло. Она держит меня за
руку
крепко. Я слышу птиц, слышу, как льётся вода. Мы входим в большой парк. И солнце,
солнце мелькает над листьями. Ветром путает волосы. Она улыбается.
Мы раньше были здесь. Да, я помню, я помню этот парк. Мы были совсем детьми.
Наши качели. Сейчас, должно быть, осень. Но здесь тепло и тихо, ничего не изменилось.
Она смотрит прямо, там маленький пруд. В нём раньше плавали лебеди. Я хочу ей
сказать, сказать хоть что-нибудь, но не могу. Не могу сделать ничего. Я только могу
держать её руку. Часов нигде нет, даже, кажется, что нет и самого времени. Странно. Мы
снова уходим, уходим дальше. Пустые улицы, на которых есть только листья, пустые
окна. Я даже не могу разглядеть, что в них. Солнце стоит на месте, всё время в зените.
Небо ясное, как её глаза.
Это наш дом, но мы идём мимо. Она держит меня за руку, крепко. Я хочу обернуться
назад, но при одной мысли, она сжимает ладонь сильнее, и мы начинаем бежать, бежать
так быстро, что всё проносится мимо полосой шума, смазанного и грохочущего где-то
позади.
Кафе. Небо становится тёмным. В нём видны звёзды. Я люблю смотреть в небо ночью,
но не вижу ни одной знакомой, все рассыпаны как маленькие капли, и напоминают
больше, нарисованную картинку. Как будто красками, но живыми, маленькой кисточкой.
Она смотрит на меня. Мы сидим напротив. Её глаза синие, она улыбается, держит меня
за руку. Перед ней стоит кофе. Я чувствую его запах. Пар поднимается, и касается губ. Я
чувствую их, как будто дыхание. А небо и звёзды, дрожащие в чашке, становятся всё
дальше, с каждым прикосновением. Ночь, выпитая до дна - исчезает, и становится
настоящей ночью, зажигающей фонари.
Мы идём по широкой улице, по дороге из огней, которые пропадают за спиной,
а впереди уходят под самое небо. Идёт дождь, тёплый дождь, её волосы мокрые,
и капли похожи на слёзы, но она улыбается, и держит меня за руку.
Мы приходим на то же место, где были утром, перрон пустой, на её лице грусть,
и капли, оставшиеся после дождя, стали слёзами. Она держит меня за руку, у неё
синие-синие глаза. Подходит поезд, но больше она не ведёт меня. Она стоит на месте.
Открываются двери, И я держу её за руку, и делаю шаг. И в это мгновение я понимаю,
что не могу отпустить её, что там, за дверьми, её больше никогда не будет. Я больше
никогда не смогу держать её за руку.
Но кто-то делает второй шаг, и я держусь крепче, ещё крепче, капли разбиваются, я
смотрю в её синее глаза и не могу сказать ничего. Я хочу закричать, но крик застревает
в горле, и превращается в металлический шум, с высоким писком в ушах, и всё
пропадает, я вижу только её глаза, вагон судорожно бьётся в истерике, пытаясь,
тронутся, и тащит в себя. Только я не хочу, слышишь, я не хочу этого! Я не могу
отпустить её!
Коридор. Уходящий под ноги свет. Крики. Люди…
Её глаза синие, синие как небо, я раньше никогда не видел таких глаз.
Она улыбается и держит меня за руку… крепко. Крепче чем этот мир и может
быть, это она всё это время держала меня. Я не боюсь. С ней я не боюсь ничего…
finix_observer писал(а):***
в мир похожий на ночь
опускается тень,
мимо катится прочь,
мимо катится день.
и на дне его глаз
в придорожной пыли
на обочине снов
ты…
finix_observer писал(а):не теряйте ключи, закрывая двери.
не теряйте часы, вылетая в окна.
если вдруг у реки вам не видно берега,
разглядите в ней то, что сейчас вам дорого…
Вернуться в Стихи наших форумчан
Зарегистрированные пользователи: AhrefsBot [Bot], Bing [Bot], Google [Bot], SEMrush [Бот], Trendiction [Бот], Яндекс [Бот]