Курский Форум

прошу, избавь, от этой вечной свободы

это солнце не похоже на наше,
его лучи - остывшие искры,
спустя века, здесь всё останется также,
и голос мой, всего лишь, времени призрак.
идут часы, разбитых капель о камни,
прошу, молчи, час расставания близок,
твои мечты, здесь остаются словами,
мои слова, здесь оставались немыми.
ты видишь, там, сухое древо надежды,
последний лист, его дрожащий, не сорван,
прочти его, в молитве, пролитой выше,
прошу, избавь, от этой вечной свободы.

***

останься…

неслышно…
так падают листья,
касаясь чуть зеркала глади.
вода их уносит.
останься…
рекой моих тонущих мыслей,
в потоке сознанья,
несущего листья
куда-то…
где край неизбежности
долог.
в бескрайнее море надежды,
под небом любви…
его солнце,
утонет в закате, и прежде,
минуты разбитой на звёзды,
успеет, коснутся прибрежной
полоски прилива,
оттенком горячего солнца.
как губы,
которые шепчут:
останься…

***

пьеро

мне кажется, что я схожу с ума,
мне кажется, а, может быть, и правда,
намного ниже стали рукава,
и света нет в его кинотеатрах.
ушёл механик, плёнка как змея
зарылась в пыль, и прожитое завтра,
напоминает прошлое вчера,
билетов нет в его кинотеатрах.
одно лишь место - деревянный стул,
на нём пьеро, стареющий внезапно,
его костюм уже не на него,
актёров нет в его кинотеатрах.
ушла мальвина и ушла давно,
но почему, казалась непонятным,
мой друг, пьеро, мой старенький пьеро,
их больше нет в твоих кинотеатрах.

большой экран, тугое полотно
затянет жизнь, бегущую куда-то,
мой друг, пьеро, мой старый друг, пьеро…
живая кукла мёртвого театра.

***

ты ангел? я не вижу твоих крыльев

ты ангел?
я не вижу твоих крыльев.
в них день, а ночью - ночь,
а в ней луна.
зачем ты здесь?
в ней сны сокрыты пылью,
пересчитай по лицам имена.
кого, зачем?
а я тебе не верю.
когда проснётся полная луна,
откроются незапертые двери…
прости, но мне пора,
оставь меня.
пришедший сам,
уйти не сам не может.
старик, похоже, ты сошёл с ума.
смеёшься, а старик тебе поможет,
ведь завтра выйдет полная луна.
нет, ты, похоже, надо мной смеёшься,
я кину мелочь, и пойду, пока.

слепой старик, и лишь старик, возможно,
но чьё-то имя заберут века…

***

тот край земли

а дождь всё лил,
пустые обещания
стекали с крыш,
и капли на стекле,
он оставлял,
как будто на прощание,
тебе и мне.

а дождь всё лил и лил,
и кажется, прошёл,
гораздо далее
чем мы с тобой смогли.
однажды вспомню,
что тебя нашёл,
тот край земли.

летели облака,
и, кажется,
и кажется, они,
теперь над нами,
времени река уносит дни,
часы, минуты, и…
так хочется сказать - не говори.

***

он жил в мире, которого не было

он жил в мире, которого не было.
он научился летать без крыльев,
он верил в то, во что веруем,
и он любил её имя.
любил её глаза, волосы,
но вот амур стрелял мимо,
оставляя, всего лишь, полосы
на теле этого мира.
а он хотел показать ей многое
больше, чем у него было,
только это не знали многие,
многие этого мира.
и он днями кружил под окнами
и ей это казалось мило,
и за мыслями мимолётными,
уходили года лениво.
и, однажды, она заметила,
что сама была серокрыла,
только небо дождём ответило
синеглазого серафима.

Финикс писал(а):солёные стразы

на двух сторонах медали
останутся аксиомой
мой лёд, твоё жаркое пламя,
и всё же, давно знакомы.
мой дождь, твоё яркое солнце,
подвластны иным законам,
полночного неба звёзды,
днём кажутся небосводом.
огонь раскаляет камень,
и паром наполнит воздух,
но вот удержать твой пламень,
мне кажется невозможным.
и я проливаю небо
на эти листы бумаги,
однажды, сожги всё это,
огонь прочитает знаки.
расставит, где надо, точки,
раскроет в кавычках фразы,
и если вдруг, холодно ночью
согреют "солёные стразы".

Финикс снова писал(а):когда-нибудь в мае

люди остались немыми,
последние вздохи - дыханьем.
знаешь, даже если, не сбудится завтра,
мы справимся сами.
и если, погаснет заря,
мы зажжёмся огнями,
когда-нибудь
в мае.

тогда я возьму твою руку,
ты, кажется, вспомнишь,
что были друзьями
в разлуке…

и мимо летят переулки
размерено в сутки.
и медленно тают трамваи
и слышатся сутры,
как будто читает рубаи
уставшее утро.

finix_observer писал(а):***
наверно, это всё зима,
движенье в свете фонарей,
я нахожу ещё слова
среди листов календарей.
и тихой поступью летя,
среди идущих мимо дней,
я снова узнаю себя
в душе неистовой твоей.

***
кто же ты? кто?
кто бросает листок на листок?
что в этих мыслях,
рвущихся строками строк?
что в этих звуках,
слетающих с этих губ?
кто мы, мой друг?

***
мысль свободна,
свободна! почувствуй,
будь, что будет,
не бойся, мой друг,
плачь, люби и живи
и предчувсвуй!
те мгновенья,
где сходится круг.

***
последнее , что я хочу сказать
не в тех словах, что слышатся глухими.
я не учился никогда писать,
а, просто, говорить старался шире.

***
И если тот мальчик,
живший когда-то в дали
сверкающих звёзд,
заберёт свою алую розу.
вернётся сюда,
под бескрайнее небо земли,
то я покажу ему
старую-старую прозу.
И он, непременно,
в усталых набросках руки
узнает себя,
и рассыпятся новые звёзды.
И с каждой из них
будешь звонко смеяться, ты,
и снова из глаз
покатятся яркие слёзы.

Дениска писал(а):дети опустошенного города

там души опустошённого города дремлют,
и город тот полон дремоты.
во снах его сказочных сказочно внемлют,
им снятся заботы.
в том городе улицы названы ветром.
одни повороты.
в том городе можно услышать ответы
кого-то.
и солнце в том городе катится
прямо по крышам.
в том городе памяти
"памяти", нет, не услышим.
в том городе нет никого,
даже эха.
в том городе сна,
как оказалось, последнего века.

проснись!

проснись! сегодня утро ярче,
забыв про всё на склоне дня,
вчерашний грустный красный мячик,
сегодня выпрыгнул не зря.
он жёлт и yellow бъётся, скачет,
сегодня я! сегодня я!
сегодня я, ни как иначе,
люблю тебя…

остановить сияние её,
как встретить поезд
не сойдя с пути,
попасть в вагон,
постельное бельё,
не заплатив,
с собою унести.
не на конечной
выйти на перрон,
и по нему
105 шагов пройти,
и на последнем,
вспомнив про него,
остановиться
где-то позади.
у края,
долго смотрится закат,
и кажется, что яркие лучи
холодно-тёплые,
и пёстрый виноград
застелет эти улицы в ночи.
а там, она,
за тысячей огней,
а там, она,
за тысячей такси,
а там, она,
и каждый хочет к ней,
не каждому получится найти.
остановить сияние её?..
остановить…
ну что ж, останови.
закрой глаза и выдохни…
и всё?
и больше никогда не находи.

и все подобно пламени огня
(-anathema-violence-)

и всё, подобно пламени огня,
оставит пепел на моих ладонях,
гори, гори, гори! моя звезда,
хоть там, вдали,
за тысячи агоний.
гори, гори, гори! в моих глазах,
сжигая смыслы тысячи ироний…

играя вновь, одну из тех симфоний,
на мокрых оголённых проводах.

как всё же холодно, убитая Мишель,
как всё же холодно, пускай и в месте с вами,
помадой нарисована мишень,
в бокалах выдохлось, и выдохлись мы с вами.
стрелялись? это да, сомнений нет.
пистоли завалялись на рояле,
а секунданты? секундантов нет,
наверно застрелились вместе с нами.
и всё в крови, испачкано в крови?!
нет, просто, утро и следы помады,
возьмём реванш на новой ноте "ми"?!
и снова расстреляем всё в опале.

спасибо…
больше, чем можно сказать.
Но ты же ведь знаешь, что солнце уходит на запад,
увидеть последний,последний увидеть закат
и тихо заплакать.
заплакать всё это дождями, дождями огня,
холодными каплями вдоль раскалённого неба.
спасибо за то, что когда-то, придумав тебя…

придумали следом.

диалог двух лиц в третьем :: антонимы встречи

но где же он?
он больше не придёт.
а если попросить?
проси хоть вечность.
но я…
но ты…
оставила его?
нет, он оставил.
просто скоротечность…
зачем тебе в пустую тратить сны?
люби других.
другие так не любят…
он будет в первых радугах весны…
пусть будет всё, пускай всё так и будет.
я так хочу, побыть ещё хоть раз,
в его глазах, его словах и мыслях…
и он хотел… но вы боялись фраз,
теперь неважно… опадают листья.
а он любил! он так любил меня?!
ни прошлого, ни будущего - любит.
я не смогла…
а он прожить и дня, не мог без вас,
но жил, живёт и будет.
но почему…
вопросом на вопрос…
не отвечайте… с вами мы не судьи.
всё так запутано.
и сложно и легко:
он другом был, для вас и другом будет…

дарить любовь, которая горит,
не то, что сердце, прожигает небо-
-последнее, что может сохранить
всё это…

он любил её больше неба,
больше жизни, прошедшей мимо,
думал он, что любил человека,
оказалось - простое имя…
Им написанное когда-то,
на стекле, в запотевшем мире,
для которого время - даты,
для которого жизни - цифры.
и стирал его каждый пятый,
каждый третий читал молитвы,
и катились тугие капли
на земле оставляя литры.
он сидел за столом, пил кофе,
по стеклу проплывали титры
уходящих, знакомых в профиль,
непонятных людей и мыслей.

я устал от безумства дней,
я устал от "без_смысла" фраз,
я устал от мира людей,
я устал и устал от Вас.
от любви, нелюбви устал,
от пустых и простых идей,
от того, что не досказал…
что так сильно сказать хотел.
я устал говорить, молчать,
я устал понимать и быть,
я устал умирать и ждать,
я устал, начинаю жить.

они проснулись только на рассвете…
"их крылья - пепел ускользнувшей ночи,
в листах ушедших некогда империй
они оставили неисправимый почерк.
их ножны были скованы под небом,
мечты разбиты в тысячи иллюзий,
в кровопролитии брошенному свету
они друг друга называли - люди"…

знаешь, солнце восходит снова,
и весной расцветёт подснежник,
всё когда-нибудь… но не ново,
повторяется, будто прежде.
вот, опять, новый год крадётся,
заставляет менять одежды,
а надежды - они как солнце,
озарятся над побережьем.

даже пусть на краю ты света,
даже в богом забытом месте,
вспомни эти слова поэта,
ведь в душе мы навеки вместе.

и пускай простучат куранты,
и пускай разлетятся песни,
километры? слова крылаты
от Нью-Йорка до Поднебесной.

до нового года осталось
совсем ничего,
так, пара деньков
в предпраздничной суете.
не спится, поэтому
пишется медленно, но
мне кажется… кажется…
снова пишу о тебе.
ночь спрятала мысли
под белым пуховым платком,
цвета отражаясь,
теряются в темноте.
сквозь запахи хвои,
оттенки твоих духов
сплетаются нежно,
в глубоком волшебном сне.
растаяли свечи,
и тихо, почти тайком,
я лягу у ног,
и оставшись наедине,
храня твои сны,
оставаясь
преданным псом,
тебя провожу
до следующей зимы…

небо падает белыми хлопьями,
фонари, улыбаясь, при встрече,
загораются яркими звёздами,
провожаю рождественский вечер.
мысли медленно кружатся в воздухе,
чем-то сладким и чем-то волшебным,
под твоими горящими окнами,
остаюсь, как обычно, в прошедшем.
время нехотя, всё-таки, тянется,
засыпая, мурлыкает нежно,
весь дрожащий, в разгаре праздника,
кем-то выброшенный небрежно…
мы сидим и болтаем на лавочке,
согреваем друг друга надеждой:
безответно влюблённый сказочник,
и котёнок, безумно нежный…

в ночь уходили тысячи дней,
тысячи глаз провожали солнце,
тысячи ждали тысяч людей,
вдруг кто проснётся…
тысяч ударов тысяч сердец,
выдохом, вдохом,
тот, кто нашёл её, наконец,
стал почти богом.

мне снится война вперемешку с тобой,
багряный закат и море,
но крови небес не хватит на то,
чтоб сделать войну любовью…

опавшие листья и томик стихов,
страницы открыты в камень,
и больше не видно ни снов, ни слов,
осталась… лишь память…

В Рождество..

На площади было пусто и тихо. Город как будто засыпал, на его улицах попадались люди парочками, и тихо падал снег.
Мы шли втроём, она кружилась, задрав голову к небу…
- Какой же сегодня замечательный вечер и звёзды, везде звёзды,
они превращаются в снег и медленно падают, кружатся, кружатся…
Она вдруг бухнулась на спину и подняла руки.
Он помог ей подняться и крепко обнял.
"А хотите, я расскажу вам сказку?.." Они обернулись, и мы неспеша пошли дальше.

"Это было в старой Англии, под рождество. В небольшом городе. На улицах было много людей,
они уже начинали расходиться по домам и праздновать. Все улицы этого города выходили
на центральную площадь. В последнем доме, на одной из этих улиц, не горел свет.
От холода в его подвале проснулся маленький мышонок. Было очень сыро и шумно,
он чихнул, встряхнулся и решил посмотреть, что происходит там, на верху.
Ведь, всё равно надо было выбираться, потому что очень хотелось есть.
И оставаться в подвале, было равносильно смерти.
Он осторожно высунул мордочку из подвальной щели и увидел оживлённую улицу,
освещённую фонарями, с множеством идущих ног, бегущих колёс и стучащих копыт.
Мышонок был удивлён и не понимал, что происходит. Это было его первое рождество.
Он боялся, дрожал, но, вдруг почувствовал сладкий тёплый запах сдобы, который шёл от булочной,
стоящей на противоположенной стороне дороге. Запах был настолько сладок, что безумно манил к себе.
Маленький мышонок глубоко вздохнул, закрыл глаза, и прыгнул на проезжую часть, убегая от
каблуков, колёс и копыт. Перебежав через улицу, он уткнулся в угол небольшой лестницы,
ведущей к двери булочной. Его сердце замерло. Спустя несколько мгновений, он глубоко задышал.
Живой - первое, что он почувствовал, придя в себя, и неспеша развернулся.
Дверь была слегка приоткрыта, и в полоске света, там, в тепле, было что-то белое и пушистое.
Мышонок испугался, потому что понял, что это кошка, и ему никогда туда не попасть.
Он свернулся маленьким серым комочком, вдыхал сладкую сдобу и засыпал.
Лучше, чем замёрзнуть в сыром подвале. А так, возле булочной, где хоть не много, но теплее.
Он почти уже спал, но почувствовал, что рядом с ним что-то упало.
Он вздрогнул и ещё сильнее вжался в угол.
Перед ним лежал смятый комочек промасленной бумаги, от которого пахло чем-то вкусным.
Видимо кто-то из прохожих нечаянно выронил салфетку.
Мышонок подполз поближе, ухватился и потащил подарок в угол. Там он кое-как развернул его
и нашёл малюсенький кусочек, небольшую крошку оставшуюся от сладкого торта.
Он съел её, и она была самым вкусным, что когда-либо он пробовал.
Потом он спрятался под салфетку, которая была его одеялом, и уснул.
Из булочной тянуло сдобой. Было тепло. Вверху горел фонарь. И медленно падал первый снег…"

Он взял её руку и прижал к щеке.
-Знаешь, любовь - это маленькая крошка, которая помогает дожить до утра…
Она улыбнулась.
-И вправду, стало теплее. Ой, фонарь загорелся.
"Один. В прошлом году получилось четыре".
-Куда пойдём?
"Пойдёмте, покажу вам ангела, может, ещё успеем".
-Ангела?
"Да, я не знаю, кто он, но каждое рождество он надевает крылья и бродит по улицам…"

мне сегодня писал стихи
без иллюзий, признаний, слов,
надо мной оставлял круги
улетающий самолёт.
перечёркивал полосой
небо полное синевы,
в семи тысячах над землёй,
исчезало навеки "мы".

Афтар жжот!!!!Понравилось..зачетался.!!
Клева!!

где ты?
я не вижу тебя в зеркалах
времени, тонких.
настолько прозрачных,
что имя
произнесённое вслух, замирает
навеки.
где ты? дай мне, лишь слово
на запотевшем стекле,
видное только дыханием
в губы.
мир, зацелованный нами,
останется миром
надежды,
а руки - памятью,
что вытирает времени стёкла.

вот гений сумасшествию грозит,
рисунок за рисунком: профиль, фас.
в нём время не от времени бежит,
невидимое видит острый глаз.
рукой как кистью рассекает холст
и кровью красок падают мосты
души, чей мир ещё такой живой,
терзаемый в объятьях красоты.

мда… мы в зеркалах…

чёрт возьми, вроде уже знакомо творчество, но всё равно каждый раз при прочтении не оставлюет равнодушной…

…о камни пурпУром алым.

любовь ненавидит слабых,
призревших свои законы,
превращая ангелов в падших.
(мы снова с тобой не знакомы)
любовь не боится сильных,
последним она способна
обрезать стальные крылья,
бросая под неба_своды.
любовь разбивает тюрьмы
иллюзий свобод, депрессий,
но каждый влюблённый узник,
пройдя между этих сессий…
бросается в её двери,
хватаясь зубами жадно,
за тонкие нити мгновений,
набравши побольше в жабры…
глотает холодный воздух,
и в судорогах забвений,
ему незнакомых позах,
в истериках сновидений…
глотает свою надежду,
последнюю, между малым,
но любит, и бьётся сердце,
о камни пурпУром алым.

с последним шагом

разлуки тающих сердец,
их слишком мало,
чтобы поднять любви венец,
с пустых вокзалов…
уходят тихо поезда
по веткам алым
туда, где теплится звезда
за океаном.
где волны катятся в прибой
и слишком мало,
осталось времени на бой
с последним шагом…

в своём безумии одни,
с пустых вокзалов,
мы начинаем свои дни,
с последним шагом.

стирая ей написанные строчки

играло утро занавесом дня,
в гримёрку уходили жрицы ночи,
места пустели, новая толпа,
ждала огня, и солнце было очень
тогда прохладным.
время вразнобой шло на часах,
стоявших вдоль обочин,
антракт прошёл, и город, вновь живой,
один из всех, себе остался точен.
не убегал от таянья часов,
и каждый шаг, запоминал на ощупь,
он тихо слушал реплики весов,
тянувших вниз две чаши одиночеств…

он шёл за ней и в мыслях рисовал
картины радуги, и бег его пророчеств,
его мечту, почти что, обгонял,
среди чужих ему имён и отчеств.

она нашла его на ярком склоне дня,
ей реплики его казались очень
тогда близки.
она тогда была, одной из тех
кому хотелось очень
простой любви.
и началась игра, игра в любовь
и строчки многоточий
переполняли мысли и слова,
бросая вверх две чаши одиночеств.

они взмывали вместе в облака,
в них коротая неба дни и ночи,
но только ей наскучила игра,
и в ней, казалось, не хватало точки…

она бежала за своей мечтой
туда, где видела знакомый почерк.

он убегал, чтобы забыть её,
стирая ей написанные строчки.

одной звездой

ну где же звёзды,
звёзды, где же вы,
зачем сегодня небо
мгла сокрыла,
ответьте звёзды,
с этой высоты,
ну не ужели всё
проходит мимо?
она не здесь,
а где-то далеко,
и не от вас
свою улыбку скрыла,
здесь время тает
на моё стекло,
туманом белым
катится лениво.
в её Венеции
безоблачно, тепло,
и небо там
от ваших глаз не скрыто,
так дайте мне
упасть ради неё,
одной звездой,
вдоль линии прилива.

ни слова больше…

сегодня понял - не смогу забыть,
сегодня понял, что она бессмертна,
та нота заставляет сердце бить,
стучать и открывать любые двери.
что никогда не прекращу писать,
о той любви, что вырывает в небо,
тебя забыв, я не смогу сказать…

ни слова больше… этих уст, поэта.

то, что так отделимо от времени

если только успеть,
если, только успеть… записать
на листке
убегающие мгновения…
если только успеть,
если, только успеть… обогнать
время, нет,
время неотделимо от времени…
если только успеть,
если, только успеть… удержать
небо глаз
уходящих в сомнение…
если только успеть,
если, только успеть… показать,
то, что… так не найти,
то, что так… отделимо от времени…

я начинаю с белого листа
писать стихи,
и появляются слова, слова,
слава любви.
я начинаю с чистого листа
свои шаги,
следы останутся, наверняка,
следы любви.
я начинаю, каждый раз
от первых строк,
до сток последних - всё что смог,
и что не смог…

тень оставляет след,
слышишь, уходит в ночь,
в сумерки сигарет
дым убегает прочь.
слышишь, её шаги-
-дрожь по твоим плечам,
слышишь!? тогда беги,
в апофеоз начал…

комкай в гортани грёз
смыслы последних фраз,
ярко-зелёных слёз
ярко-зелёных глаз.

слышишь, тогда беги,
прочь от неё, прочь,
только, твои шаги,
ночь погружают в ночь…

ПУЛЬС

это всего лишь образы, образы хрупкого мира…
не разрушай его…
Пульс.

ожидание - пауза между двумя ударами сердца.

Какое огромное небо. Тысячи звёзд. Мне тепло, потому что ты рядом.
Я слышу, как бьется твоё сердце. Говорят, люди появляются на свет, чтобы найти свою вторую половину, половину своего сердца. Знаешь, может быть, поэтому я слышу его.
И ничего больше, только биение…

Прислушайся. Что ты обычно слышишь? Шум, только шум мира, в котором выделяешь
частоту звука, которая тебе интересна. Ты - ходячее радио, и кто-то крутит твою ручку, сбивает настройку, и мучает антенну. В тебе есть место для парочки кассет, с обычной плёнкой, которые ты прокручиваешь время от времени, зажёвывая и затирая. Ругаешься
на случайные записи влезших в эфир, собственно "влезших в эфир", плёнку, которую ты называешь памятью, и ещё много чего, заодно. Просто потому, что что-то не вовремя.
Или просто… зачем писать пустоту: большое длинное "ш". У тебя есть парочка аккумуляторов, которые ты периодически оставляешь заряжаться на ночь. И собственно,
больше ничего особого и важного. Писать, воспроизводить. У тебя есть микрофон, на который ты пишешь и парочка динамиков, которыми ты говоришь. Обычный такой магнитофончик. "Чик" и запись пошла…

Мы редко слушаем сердце. Мы не считаем вдохов и выдохов, время считает за нас.
Мы этого просто не замечаем. Мы смотрим на часы, чтобы спешить… чтобы не торопиться лишний раз, но никуда не опаздывать. Это мы придумали время, секунды… минуты… мы работаем, как часы, ходим, как часы, живём-умираем. Тик-так, и время пошло…

Дай мне руку. Ты видел? упала звезда. Кто-то загадал желание. Я никогда не загадываю,
когда падает чья-то звезда. Это значит, что желание уже исполнилось и упало в ладони. Звёзды - это наши желания. Поэтому они никогда не кончаются. Смотри! Ещё одна. Сегодня волшебная ночь.

Когда ты смотришь, туда, наверх, ты слышишь, как бьётся твоё сердце. Ты слышишь небо. А ты знаешь, почему сердце стучит… почему замолкает, всего на мгновение. Оно слушает, оно ищет такое же сердце. Паузы отклика, ожидания ответа.
Наша жизнь соткана из этих ожиданий.
Когда мы любим, она заполнена биением, ещё одного, маленького сердца.

Бред и точка (знаки)

шаги… шаги. шаги. шаги. шаги. времени. быстро. через точку. точку. точку. точку. как

отрезает. я упускаю время? говорю? я не просто говорю. в этот момент я убегаю.
убегаю от точек. ещё одна. А! не попал. ну давай, поставь ещё одну. А ты! что ты?
сидишь и думаешь, что всё… в порядке. но нет. точки. нет точки
падаешь в никуда
строчки – всего лишь скорость твоего падения
ты пропускаешь их
и не за что зацепиться
без точки.
без точки, продолжать запятыми, обрекая на вечность повторения, в тех же запятых
(а если в скобках (вложенность (вложенность (вложенность (тоже самое (только вглубь

(до тех пор (пока скобки не окажутся пустыми (не окажутся))))))))) – чёрточка - раскрытие
определения - повторение того же…

"Бред и точка".

название в конце
концов, остаётся названием.
Если задумываться только над знаками, забудешь куда ехать. Шоссе никогда не

закончится. Но если ты хочешь увидеть его окончание. Начни сначала, несмотря на
знаки…
Здесь дорога обрывается, и начинается горизонт.

оставляя внутри нечто большее, чем заметил

мысль, рождённая в тишине звука… звука одного дня,
остаётся, всего лишь, рождённой мыслью,
чтобы не стать ложью, ускользающей с языка,
искажённою ложью, правдивых истин.
ты читаешь стихи? ты читаешь их про себя,
я читаю их вслух, не боясь, оказаться лишним,
и пишу это всё, каждый раз, пишу про тебя
это вслух, что б ты понял, насколько возможно выше…
говорить это сердцем, и вроде, пустые слова,
сочетания букв, не похожих на тексты песен,
почему-то играют на струнах простого дня,
оставляя внутри, нечто большее, чем заметил.

здороваться тихо с соседями,
наверное, это привычка.
всё равно, что писать комедии,
курить и зажигать спички.

и когда кажется: всеми забыт,
и когда кажется: всё забыто,
открываются двери в лифт,
и девочка по имени… (имя скрыто)
с забитым доверху ранцем книг,
роняет приветствие, как бы мимо,
то ты понимаешь: и в этот миг
никто не забыт, ничто не забыто.

облако сна вперемешку с облаком пыли,
звёзды в коробке, закрыты в чулане на месяц,
ветер, сидящий на шторах в забытой квартире,
солнце, смотрящее лампочкой в сторону лестниц.
птицы, поющие тихо в шумящем эфире,
радиоволны, бегущие в серые стены,
вешалка, шарф и измятые белые крылья-
-всё, что осталось от синего-синего неба.

Осень была совсём тёплой. Ещё чувтвовалось лето, а солнце согревало.
была почти четверть второго. В парке было светло и пусто. День не был особенным,
обычный вторник. Листья уже начали падать и под ногами лежал огромный золотой ковёр.
Один из тёплых дней осени, наполненный светом и прохладой.
Проходя по одной из аллей, среди длинного строя лавочек, взгляд невольно выделил одну,
стоящую как и все, немного присыпанную листьями, но…
На самом её краю виднелось что-то вроде тетради.
Подойдя ближе, удалось разглядеть цвет и не обычную обложку. Она даже больше походила на книгу
в твёрдом переплёте, или на альбом, обшитый красным бархатом. Кто-то забыл,
скользнула первая мысль. Рядом никого не было, и казалось что тетрадка появилась сама-собой,
или кто-то специально оставил, но только аккуратно. Её ещё не успели укрыть листья, видимо,
оставили недавно. Может подписана, инициалы. Да и, если просто книга, может что-то интересное.
Подошёл поближе, смахнул листья, присел рядом. В моих руках оказался дневник,
Наверно именно так и должен выглядеть личный дневник. Он казался очень старм, потёртым,
и не был подписан. Пустая обложка тёмного бархата с букетом приятного запаха оставшихся духов,
и ощущением тёплых рук, держащих его когда-то.
Страницы между обложками охранял бантик бордовой ткани, выполняющий роль замка,
как завязывают папки.
потянув за коньчик тисьмы, бант легко развязался и открыл первую страницу.
между ней и обложкой лежал цветок - маленькая чайная роза, начинающая распускаться.
цветок был очень сухим, и его лепестки катались по бумаге. Справа, где обычно подписывают
прямо напротив, мелким почерком "флёр". Хвостик от "ф" уходил в причудливй узор,
убегающий к цветку. Ниже была нарисована копия. Почерк женской. Видимо подарок.
В виду того, что сам дневник явно представлял личную ценность, читать я его не стал,
но подписи так и не нашёл.
последние страницы были пусты, на первых двух не было видно ни инициалов, ни адресов, ни дат.
Начало дневника было на французком, которого я не знал, но мог отличить.
Ну что было делать?.. оставить на том же месте, подаждать пока кто-то придёт.
Второе интриговало больше, из-за необычности начала.
Но никто не пришёл. Уже наступал вечер. Я решил взять дневник домой, а на следующий день
дал объявление о находке. Но телефон молчал, и никто не появился. Две недели дневник лежал
около телефона, а потом переместился на полку поверх ряда книг.
Личное-это конечно хорошо и не для чужих глаз, но хозяина не нашлось.
А жизнь не так часто приподносит такие сюрпризы. А может самому найти?- подумал я.
И снова открыл.
да, ну должно хотя бы быть имя, от кого… кому… Нет. "Флёр", потом строчки на французском,
что-то вроде пожеланий, и опять без подписи. Так страниц пять. И там же, после начала уже
другая рука. Надо бы перевести… Заполночь. Будем искать.
Проснулся рано. Собрался обзванивать знакомых, но передумал на первом же номере.
А если найдётся? А я тут уже компанию разварачиваю военную по рассекречиванию.
Нужны другие методы, и чтоб далеко не ходить, пошёл в сеть, и спокойно начал перевод.

"Жизнь бесконечна, цена каждого мгновения - цена жизни. Мгновения оставленные на бумаги,
живые. Пусть мгновения моей жизни хронятся здесь, вечно цветущей розой и наполнятся
её запахом. Чувством моей любви. И если кто-то прочтёт это, пусть оставит свою любовь.
Вечно любящее сердце…"
да… странно всё это, как перед смертью писалось, ужаз, ну и мысли.
Девушка заводит дневник перед смертью, и оставляет его где-нибудь.
ага, только я не первый нашедший, тут ещё много чего. Но её руки уже нет.
Замечательно… дневник самоубийц, который ходит по рукам.
Нет, бред какой-то, а может просто первая запись, а потом случайно или нет, потерялся,
и пошло поехало.

"Я не знаю кто вы, но я вам очень благодарен за этот подарок, и мне хочется верить, что это всё
не глупая случайность, что всё же есть судьба, и есть нечто большее, чем просто слова.
Нечто настолько сильное, что может заставить жить, и всё что произошло, должно было случится.

Я нашёл этот дневник на набережной. Он лежал у самой кромки воды. Кто знает, заметел бы я его,
нашёл бы, если пришёл туда раньше, или позже. Но оказался, именно в тот самый момент.
Я вас не увидил, никого не было. Неподалёку стояло несколько судов.
Но там никто о дневнике не знал, и не мог ответить кто его оставил. Вы правда, очень помогли мне.
Может быть, мы знакомы. Да или нет, всё равно спасибо. Я - художник, в парочки кварталов от набережной
у меня мастерская. Пишу картины, в основном город. Разные места, широко не известен. Кое как свожу концы.
не жалуюсь, на жизнь хватает. Картины покупают. Рисую на улицах портреты прохожих.
Раньше работал в баре на площади, но потом ушёл. Месяц назад в этом самом месте, возле воды,
рисовал один из видов на мосты и собор. Пейзаж, как пейзаж. Но на нём тогда первый раз появилась
та девушка. Она стояла на той стороне канала в белом лёгком платье, босиком, с распущенными
светлыми волосами. Долго смотрела на воду, потом присела, свесила ноги,
улбалась и щурилась. Козалась, что она была не частью толпы, а частью этого города.
Той его частью, которую многие не видят, и не чувтсвуют. И я рисовал, я не помню как, я не заметил
пролетевших в одно мгновение часов. Я влюбился в эту девушку, но так больше её и не видел,
хотя наверное узнал бы, ведь мы были не так далеко, да и она заметила. Но не успел даже крикнуть,
когда оторвал глаза от линий холста её уже не было. Словно она появилась в мслях тем живым, чего
так не хватало в этом небе, камне и воздухе. Но я верю, что видел её на яву.
Потом я не мог рисовать, всё получалось не так. Картины не шли, и дело не в деньгах,
дело в выражении. Как будто та картина и была шедевром, тем чего добивался всю жизнь.
И осталась в красках. Как бы я хотел увидеть её вновь. Этот пейзаж остался у меня,
я не хотел его отдавать ни за какие деньги, в результате ничего подобного не смог повторить.
И уже ришил, что всё кончено, что это был мираж. И я не знаю, что делать. И тогда в тот день,
в полном отчаянье я нашёл его, и прочитал… может, это вы, та девушка. Спасибо. Надеюсь
вы вернётесь за ним. И я вернусь, обещаю…"

Вот как, а мог наделать глупостей. Закалдованный дневник. Чудеса. Странно, не сходится кое-что
"появилась в первый раз" и больше он её не видел. Когда же она ещё появлялась, появлялась ли вообще.
Хотя может дневник у него был некоторое время а после находки, она и появилась. Тогда зачем оставлять.
Оставил, потом поинтересовался, а она тут не причём, так и остался лежать.
Потом ещё несколько строчек.
Ответ, и как не странно её ответ, именно после того как дневник оставил, прямо в точку. Совпадение?
Там было совсем немного, что она хотела найти его, но они разменулись, и что дневник не её.
И она тоже сначала подумала, что это он ей оставил.
В результате путанницы, наверно решили оставить, да и перве строчки, намекали.
Может искали владельца, может нашли. Но цепочка продолжилась.
После ответа был отступ. Посередине страницы явно набитой рукой, была нарисована маленькая набережная
девушка с парнем, седящие на фоне заката. А между ними два сердца, связанные тонкой ленточкой,
с бантиком.

сегодня от чего-то грустно мне,
о, время! не беги, прошу, так быстро,
твоей реке не хватит дней
…не хватит мыслей.
зачем же так спешить, постой,
лишь миг, недвижно,
и пусть листок ещё совсем пустой,
но сердце слышно.

сегодня грусть собрала чемодан,
подастся грустить к другому.
а скуке наскучило, скука ушла,
из скучного дома.
обида обижена, в целом на мир,
но это не ново, взяла да и выпила
весь мой кефир и будет здорова.
а ревность ревнует себя не к себе,
до крайнего слова, оставила буквы
на левой стене, мол, буду не скоро.
любовь разлюбила, об этом вообще
пожалуй, ни слова.
неведома сила, на потолке, касается пола.
а злость разоралась на всех остальных,
и с сорванным горлом, сидит теперь, смотрит
на весь этот пир зашторенных комнат.
у боли ужасно гудит голова, последнюю волю,
взялись исполнять тошнота и нужда,
а жалость в запое.
такое вот утро - похмелье души,
рассолами моря, рассвет омывает
остывший кувшин вчерашнего горя.

стук, стук,
вьётся паук
над тенью,
из рук
падает книга.
стук, стук,
рокот минут,
часы вот пройдут
мимо.
стук, стук,
не заперт на крюк
последний этаж
мира.
стук, стук,
открыто, мой друг,
на ужин, мой друг,
лира.

в этот час капризна ночь, тише,
но она всё так же нас слышит,
месяц льётся по реке звездной,
остается засыпать поздно.
чтоб дыханием согреть руки,
у камина в этой ветхой лачуге
в позабытых на земле сказах,
пылью снежной занесённых рассказах,
в не дописанных, увы, строках,
в снах замёрзших ледяных окон.
чтобы было здесь тебе проще,
расскажу ещё одной больше.

было озеро, давно, дАвно,
не слыхал никто о нём и подавно,
в глухой чаще гор, неба выше,
волны в брега вливались тише,
чем ветра обдували пики
чёрных скал, изменяя лики.
днём его не скрывало небо,
льдом его не сковала нега,
зимних месяцев стыли вьюги…
слушай, слушай, согревай руки,
не спиши, здесь огни не гаснут,
всё нам угли покажут ясно.
ведь в сказаниях очень старых,
много так, порой, вещей странных.
…и вода была синей неба,
в нём тепла была, словно в море,
было озеро, словно света,
было озеро, словно бога.
берега его были летом,
волны шли серебром линий,
золотого песка веки
украшали ресницы лилий.
днём в воде оставались звёзды,
отдыхая от сонных мыслей,
точно сном там дышал воздух,
точно в нём сон дышал жизнью.
и всего один жил там старец,
на краю огромного моря,
ничего не мог уж исправить,
сделанного в мире собою.
а когда-то белые крылья,
к небу вырывались душою,
он ходил вдоль линии жизни,
открывая путь пред судьбою.
он мечтал о сказочном месте,
по земле ступал за собою,
точно тень по сторону света,
не себя хранил, от плохого.
не один, таких ещё много,
за спиною прячущих нимбы,
умирающих с тобой только,
повторяющих все молитвы.
в их глазах новое небо,
в них оно переполнено жизнью,
света больше чем солнца у лета,
голос тих как движение листьев.
и однажды, шагал он за нею,
той, что бЫла, такой, что не мыслил,
и готов подарить был небо,
за одних только глаз её выстрел.

нескончаемо бежит время,
время жить, убегает быстро,
он любил её больше неба,
он любил её каждой мыслью.
но её истекало бремя,
истекало его слезами,
и тогда появилось место,
между теми двумя мирами.
это озеро - его слёзы,
а вокруг, берега желаний,
а крупицы песка- звёзды,
но теперь его сердце - камень.

да, печально, но, правда, всё же,
где теперь это место? знаю.
я продолжу, продолжу позже,
что листок, разбудил тот камень.
его нёс безрассудный ветер,
через скалы, сухую скатерть,
он коснулся воды и встретил,
тот утёс, что когда-то замер.
тот листок был твоей душою,
от любви пролетевший выше,
он кружился один за горою,
горы сделались ниже, ниже.
сердце снова впитало слёзы,
и наполнилось снова жизнью,
совсем скоро и ты проснёшься,
всё останется меж сном, былью.

я не помню вчера,
я не знаю сегодня и завтра.
моя жизнь - полоса
толстой шторы большого театра.
полоса от огней,
пролетающих быстро и мимо,
моя жизнь - голос мой,
мои мысли, мне данное имя.
моя жизнь - суета,
отголосок случайного эха,
моя жизнь - пустота,
пустота одного человека.

мне дела нет до совершенства линий,
я - скульптор, собирающий мгновенья,
из воска лиц, освобождённых пылью,
навечно замерших от изумленья.
черты, рисуя резкими мазками,
я слышу пение опустошенной лиры,
в её картинах яркими цветами
обезображены неясные мотивы.
но я рисую, каждый раз, и вижу
в них тысячи случайных эпизодов,
в них мысли вырываются всё выше,
творя сумбур в зеркальных коридорах.
моя рука дрожит, дрожит от страха,
не дописать последние картины,
не вытолкнуть весь этот мир из мрака
палитры мёртвой на живом эскизе.

я чувствуя, в предчувствии пишу,
не говори, прошу, ни слова,
не умоляя истины, скажу,
что потерял с крупицами святого,
последнюю надежду, наяву,
увидеть сон, которому не ново,
казаться истиной у сумерек в плену,
в плену надежд, оставленных без крова.
там дальше музыка, произнести тех нот,
там невозможно, выше слов поэта,
там звуки, словно нож по силуэтам,
картины нарисованную дрожь,
пускают в душу знаками рассвета
…и снова дождь.

finix_observer писал(а):Многие люди ведут дневники. Делают заметки в маленьком блокноте или тетради. Записывают вечером произошедшее за день. Или встают утром, ставят дату, первую мысль, и так всю жизнь.
Зачем? Попробую узнать. Не то, чтобы я начинаю вести дневник, но "Сегодня" захотелось оставить на двойном листке в клеточку из общей тетради.
И так,
26 октября. Всю ночь шёл дождь. И утром, выйдя на улицу, в обычное, осеннее и мокрое, увидел
картину, которую замечал уже много раз. На асфальте, куда ни наступи, дождевые черви. Лежат
тысячами и закрывают собой даже маленькие дорожки. Большинство передавлено, некоторые отчаянно вытягиваются во всю длину, пытаясь уползти от неминуемой смерти. Кучи трупов, искалеченных, ещё тянущихся. И девушка, навстречу, в чёрных туфлях, на шпильке - ад просто. Раздавленные, тонкие, как листики в гербарии, шлёп и плоский. Но есть и более ужасающие картины.
Большие, жирные черви с чётко видным рисунком, оставленным подошвой, выдавленными
внутренностями, съёжившиеся, извивающиеся из последних сил.
А люди идут, смотрят прямо, и давят. Интересно, сколько их погибает…
Даже, кажется, что многие специально выходят на улицу, с утра пораньше, чтобы подавить.
Надевают специальные ботиночки, под настроение, и вперёд. Идут, гордо наступая на бедных
кольчатых. Делают фарш.
Вот так, утром, после сладкого сна дождливой ночи, просыпается вроде нормальный человек, радостный, выспавшийся, хотя ещё рано. Встаёт, идёт в ванную, пьёт чай с бутербродом, одевается, выходит в коридор, а там… Вот они - армейские, на толстой широкой подошве, с высокой шнуровкой, вымытые и начищенные, ждавшие этого мгновения целую неделю, ботиночки. Тут же туго завязываются с треском новой кожи. И в бой!
И он идёт, иногда, смотрит под ноги, проверяя, много ли налипло червяков, периодически вытирая
хлюпающую жижицу об асфальт, эйфорически улыбаясь и вдыхая этот запах.
(о запахе: не знаю, но в такие дни присутствует особый запах, и мне кажется, присутствует именно
от того, что творится под ногами).
А он идёт довольный, несущий смерть, задыхающимся от дождя. И под конец этой "обычной"
прогулки, его подошва становится почти ровной, а червячки, видные по её бокам, ещё шевелятся.
Гадость. Всё это вытирается об бордюр, железки, споласкивается в лужах и приносится домой,
в мыслях победы, некого превосходства и спасения от тяжких мучений.
И много ли таких "маньяков"…
Сегодня шёл и смотрел на эту мерзость, изучая внутреннее строение кольчатых. Хорошо, что только чай с утра выпил, а то бы вывернуло, туда, к ним, за компанию. Раньше ходил, вроде ничего - утро, червяки, а тут, на тебе. Наступать старался аккуратно, что б, ни дай бог, не раздавить бедных тварей. И хочется верить, что не раздавил, а проверять крайне не хочется. Посмотреть под ботинок и увидеть этот ужас, жуть. Вот были бы они в сотенку раз больше, выползали бы из своих больших нор на дорогу, перебирая своим кольчатым брюхом, булькали и глубоко дышали, холодные и скользкие. Их тогда бы перешагивали и обходили. А если б, ещё больше, сидели бы мы тогда дома и не выползали, чтобы не переполз кто, случайно. Были бы специальные службы, "убирающие" кольчатых, во всех смыслах.
Одним словом, лучше ужас для них, чем для нас.
Вот в Индии, наверно, тоже дороги есть, и черви должны быть. Как же они там в такие дни по улицам ходят… Стараются не наступать. В любом случае, хоть один живой да останется, выйдет солнышко, и он уползёт в свою норку, если конечно не засохнет.
Черви, гадость - скажите вы, и будите правы. В такие дни - гадость.
Сижу сейчас на низком подоконнике большого окна. В библиотеку не пустили. С курткой говорят,
нельзя, хотя какая это куртка - скорее жилет или полу-свитер на молнии с кнопочками. Странные они, в джинсовых куртках пускают, хотя, те тоже куртки, только на пуговицах, иногда в комплекте с
джинсами. А тут, нет, пусть даже и пиджачок, вот иди его и сдай, а в джинсовых сидят и молчат.
Однажды так девушку знакомую не пускали, и на предложение: "вон же сидят люди в куртках,
тогда и их выгоняйте, я вам с удовольствием в этом помогу"- попросили, вести себя культурно и
покинуть помещение. Видимо личная неприязнь, попавшая под настроение.
Да, непереносимость. Наверняка кто-то уже жалел кольчатых, многим неприятно.
"Хороший писатель точно и ярко передаёт настроения и чувства".
А вот, непереносимость?
Да, интересно получается, к примеру:
- Привет, а ты читал это?
- Да, чуть не стошнило два раза.
- Хорошая значит написано.
- Ты видел, только что мужик понёс наверх плюшевого розового бегемота…
Ненавижу розовых бегемотов.
- Да, почему?..
- Однажды в супермаркете стоял такой, только раза в два больше.
Листовки раздавал, "старый знакомый". Увидел, не выдержал, дал ему в челюсть.
Охранники еле растащили.
А книга отличная, обязательно прочти.

тихо. я слушаю сплин
и если б курил, закурил
сигару, а может быть трубку
с далёких Курил.
не закажешь маршрутку,
и строчки, для связи,
всерьёз или в шутку,
писались на память,
магнитную ленту,
которых здесь нету.
здесь нет ничего,
просто был белый лист,
побывший зелёным и жёлтым.
лежал на полу,
почти журналист,
почти прирождённый.
лежал и смотрел
в непростой потолок
из букв искаженных,
в которых отчётливо было:
"курок", и что-то про "чёрных"…
опять убивают, и снова меня,
так нЕпринужденно.
болеть человеком,
наверное, зря,
тем боле не скромно.
зачем говорить все детали
и мне, зачем это слышать,
сейчас утону в красном, белом вине
и сделаю тише.
а ей хорошо, с ним ночные часы
под клубною крышей,
летели быстрее,
чем строил мосты,
глупеющий "Ницше".
любил на бумаге, а в жизни
комок, стоявший у горла,
сказать ей всё прямо, мешал
потолок со стенами комнат.
тогда у неё слушал всё, словно друг,
всю исповедь полно,
и был удивлён сим сплетением букв…
(а парень то чёрный)
и что-то внутри неожиданно вдруг
меня изменилось, обидная ревность.
(с расизмом, мой друг, ровнять не случилось)
вот так вот, порой происходит, но вот,
какие причины?
спросил, и ответил мне мой ангелок:
всё в русских мужчинах.
не уж то действительно в наших рядах,
так много кретинов, которые… но
и я вспомнил себя, и стало тоскливо.
ведь было не всё, да и много - не так,
и некая сила, оставила злость,
подняла белый флаг, любовь погасила.
а что добиваться, менять пятый год
невидимой битвы,
в начале которой, всё было и так,
тогда уже видно.
шизоидный бред, но вот вспомнилось всё ж,
(корявые рифмы)
когда поэт пишет, он любит и ждёт
внимания нимфы.
а может быть, творческий эгоизм-
-желание строчки,
эмоции, точки через девиз,
эмоции, точки.
и нужно кого-то и просто любить,
чтоб были цепочки,
которые можно в бумагу сложить
коротенькой ночкой.
цинично и страшно
а если всё так,
порой в одиночку
в бумагу труднее доставить пустяк:
последнюю строчку.

в этот день ясное облако
ниже спустилось,
чтоб рассмотреть у зеркальной воды
своё имя.
правда ли то,
что вчера ему, только приснилось,
правда ли то,
что оно стало сказочно бело.
но у реки море памяти,
вторя лениво,
лишь повторяя движения
синего неба…
облако медленно, медленно,
медленно плыло,
имя свое, вопрошая у тёплого ветра.
он подгонял паруса, надувая шарами,
и говорил, что так много, таких уже было.
имени каждого, ветер, наверно не знает,
миг унося, звуки быстро проносятся мимо.
он отпустил его в снежные горные дали,
горы молчали, вздыхая от грусти тоскливо.
имя не помнили и, только эхом шептали:
облако, облако, облако катится мимо.
облако плакало, спрятавшись между домами,
старого города, все переулки залило.
имя своё, я, никогда не узнаю,
солнце, ответь мне! ответь мне, земное светило!
солнце ответа ему, и тогда не сказало,
лишь улыбнулось, лучами согрев переливы.
радуга, радуга, радуга! - дети кричали -
-облако в радугу превратило!

вечности вздохнуть, мало,
времени уйти, быстро,
каменой реки два квартала,
два поворота в мыслях.
розами испачканы губы,
вёсны окружили цветами,
голуби летят в утро,
в этот раз, прощаясь не с нами.
под окном усталая осень,
листьями шумит под ногами,
хочет статься пламенным морем,
волны разбивая о камень.
кто тебе сказал - "это грустно"…
тот наверно слеп и не знает,
каждого мгновения чувства,
именно сейчас не хватает.
хоть дыши стократ ещё чаще,
выдыхая слов одни звуки,
твоего дыханья не хватит,
чтоб согреть холодные руки.
остаётся пламенем сердца
солнцу обжигать переулки,
целовать в уста, чтоб согреться
в пламени осенней разлуки.

что может случиться однажды…
однажды случиться, может
то, что хоть однажды случалось
с кем-нибудь из прохожих…
просто людей, или близких
очень, не очень знакомых,
может, случалось, но в мыслях,
иль не случалось, но всё же…
может случиться, однажды.
кто-то писал это ниже,
кто-то прочёл это дважды,
трижды, четырежды, трижды.
это не так уж и важно,
звук здесь - жужжание жизни,
мир - просто, листик бумажный,
сложенный в четверо-
-стишье.

мусорщик едет медленно,
вдоль, выгружая баки.
жалость ему неведома.
клумбы и красные маки…
всё в одну кучу времени,
память из жизни в знаки.
мусорщик едет медленно.
клумбы и красные маки…

-осмелюсь… Гамлет?
вот искусство жить,
вот - умирать.
Ваш выбор?
выбор быть?..
хотите вы мне что-нибудь сказать,
грехи быть может?
может, может быть?..
начнём сначала,
может быть с конца?
но, будущему прошлого не смыть,
давайте с середины,
от венца
лаврового к терновому спешить.
ну что же, начинайте.
-я боюсь…
боюсь сказать с тех самых пор, как нем,
последней исповедью вам клянусь,
ведь больше нечем клясться у небес.
её любил, Афелию мою,
но только мысли шли наперерез,
она лгала, что может быть, "люблю",
но лишь мгновенье, я же лгал весь век.
я лгал другим, я лгал себе, я лгал.
и правду видеть не хотел в отрез,
мою любовь, мой ангел пожирал,
в моей душе тогда ютился бес.
но тихий, тихий демон - тишина,
бездействие, закутанное в «нет»,
рождало, строки, мысли и слова,
на протяженьи долгих, долгих лет.
она любила "нехотя" других,
хоть слово "нехотя" казалось только мне,
не мог смериться с тем, что нам "не быть",
печаль свою, я утешал в вине.
вине пред всеми, жалостью себя,
любовь несчастна, бедная любовь,
но только кто, несчастной сделал, я
ее, убив, в себе убив, и вот…
мне всё казалось черно-белой мглой,
ее, развеяв в тысячах страниц,
сшивая сердце золотой иглой,
я утопал в мечтаниях ресниц.
она пыталась сделаться родной,
как с лучшим другом заводила речь,
но я кричал, кричал и демон мой,
что нам не быть и мысли нужно сжечь.
я в ревность рвал мечтанья на куски,
реальность жёг, себя, сжигая в прах,
я умирал стократно от тоски,
от пустоты, что сам себе воздав,
заполнил всё разбитою мечтой-
-безумием проваленных глазниц,
как вдруг, явился призрак предо мной,
мой призрак, мной написанных страниц.
он говорил и голос уши рвал,
он говорил в предчувствии десниц,
он говорил о том, что не сказал,
тогда себе я в путанице лиц.
и я просил, просил его молчать,
а он "Ты что же! хочешь лгать и тьме!?
я лишь пришёл, пришёл тебе сказать…
смотри! смотри! что сделалось тебе!"
он засмеялся и исчез впотьмах,
и только дрожь бежала по спине,
тогда я поднял, поднял этот прах,
который по сей день стучит во мне…

ну вот, пожалуй, нечего сказать,
одно прошу, Гораци жалко мне…
Афелию? хочу ли я страдать?
нет, я люблю, до окончанья дней.

-н-да, больше Фауст, надо вам сказать,
ну что ж входите, раз пришли.
по мне?
все будет в норме.
отведи его.
ну что ж, давай Офелию ко мне…

мы в зеркалах,
изображенье глаз
уходит вглубь
прозрачных коридоров.
под отраженьем
миллионов нас
мы ищем свет
в запутанных ионах.
бежим за ним,
но сломаны углы,
мы жадно ищем,
ищем совпадений,
на искаженьях
собственного "Ты",
на переломах "Я"
от исступлений.

в один из последних дней
чуть тёплого ноября,
стояла толпа людей
у дома на цифру два…
стоящего на "Эн-стрит",
под сотенку этажей,
на крыше которого, смерть
играла с толпой людей.
играла в обычный пас,
все мысли, бросая вниз,
все думали, вот сейчас
закончится бенефис…
он просто смотрел в окно,
в обычный обеда час,
как вдруг позвала его
та мысль, что, в который раз,
из душного мира часов,
завязанных в галстук рук,
забытых в работе снов,
оставила только звук…
который тащил наверх,
к свободе живых ветров,
и быстро оставил бег
под лестницами шагов.
он вырвал тугую дверь,
закрывшую горизонт,
и сделал к карнизу все
пятнадцать своих шагов.
стоял над толпой зевак,
болтая ногами бриз,
и вдруг, растянув пиджак,
с улыбкой рванулся вниз.
скорее б всего упал,
но всё же раскрыл крыло,
и тихо поток обнял
нА пятьдесят втором.
народ расступился вмиг,
и в выпусках новостей,
довольный собою "псих",
своих поздравлял друзей…
кричал её имя вслух,
кричал "я тебя люблю!",
его телефон из рук
тащили из "не могу!".
а он "на восьмой канал!
смотри, там прыжок в твою честь,
ведь я не забыл, мадам,
сегодня вам, двадцать шесть!"

протяни мне свою руку, вечность,
между тонких пальцев время пропустив,
изменяя только мира скоротечность
в изумлении бегущих мимо лиц.
протяни мне свою руку, вечность!
я возьму к тебе её стихи, той, что
вырвала любви эквивалентность
из сомнений ненаписанной строки.
протяни мне свою руку, вечность,
не сейчас, когда-нибудь ещё,
после первого мгновения последних
строчек, прозвучавших, как шагов…

о чём сегодня капает вода,
пустых причин озёра отражая,
в твоих глазах расколотого льда,
ты скажешь - чушь, и что уже большая.
Алиса в праздники, но в праздники не та,
сегодня тихо, падают мгновенья
на блюдца, чашки, и твоя река,
уносит прочь печали дуновенье.
и серебром небесного ручья,
на тёмном небе звёздною капелью,
растает утром звонкая роса,
растает радугой прошедшего забвенья.

снов твоих тонкая нить снова уходит,
куда?
где мне тебя не искать, не звонить и не сказать:
пока…
снова молчит твой телефон
выкинув провода,
в этих коллизиях прошлых времён
слёзы твои - вода.
капают, капают полутона
туши немых ресниц,
много раз больше чем все слова
буковок всех страниц.
кажется только, что ночь одна,
кажется только, но
светит, всё так же, твоя луна,
светит в твоё окно.

зачем ты прячешь в сумраке теней стальные крылья?
во времени давно минувших дней, остывших пылью,
иди ко мне, я научу любить, меж сном и былью,
в твоей тюрьме не суждено пройти хотя бы милю,
последнюю,
иди ко мне на свет, глаза привыкли, твоё лицо,
минуты долгих лет, не изменили.
иди, не бойся, обними меня… невыносимо!
(та сила, та, что преданна любя, любя убила)

стой!
я слышу,
каждый твой шаг,
каждый твой вздох,
вижу
насквозь.
как мокрый дождь,
бьющий
холодом неба.
в пропасть,
толщей воды
тает.
только,
вечность
не смыть с твоих крыльев.
прячешь
сердце под сумраком ночи,
в пламени,
слёзы
таят.
в плену раскаленной
горечи страха.
реки
рвут оригами
на тонкие чувства.
встань же!

каждый идущий быстрее,
времени против,
знает,
что обречён,
но шаг его крепок.
каждый, жаждущий мести.
встань же!
не говоря своей цели.
вижу
нитью судьбы расплетает,
каждое слово
в крике.
в этой печати,
масти
пачкают красным.
иди же!
сквозь сумерки смерти.
против
времени,
рвущего судьбы,
на части.

держи меня за руку,
держи,
последнюю заповедь
напомни,
и сколько ни падают
этажи,
нам всё равно вверх,
запомни.
пускай, только два
не моих крыла,
пускай, только,
не отпускай только,
и сколько ни рвись,
всё равно одна
земля под ногами,
и только-
-не страшно,
мне страшно не падать вниз,
лететь в никуда.
безразличия судей,
не хватит на то
чтобы каждый миг,
хватать из иллюзий.
не хватить, судьба
всё равно одна,
и чувствовать будем,
завязанных два,
не своих крыла,
завязанных в узел.

ты слышал когда-нибудь,
как разбиваются звёзды,
рождённые в небе,
из яркого облака пыли?
ты видел, как умирают герои,
которые некогда были…
героями сказок?
мой маленький принц, это нужно?
кому-нибудь нужно?
не знаю…
наверное, да.
а ты в это верил?
ах, если бы люди
в них верили так же…
и я - человек,
в чей разум врываются мысли,
и всплески истерик,
не видящий берег
у неба…
в нём тянущий руки
всё выше,
и тонущий в жажде познаний,
такой же, как все,
умирающий в мыслях о жизни.
рисую бумажные звёзды,
комкаю страницы.
и это кому-нибудь нужно,
мой маленький принц?!
(вспоминая о принце)

куклы играют с куклами,
играют с куклами в куклы,
часы идут за минутами,
ночи меняет утро.
слова остаются буквами,
за трафаретами чувства,
куклы говорят с куклами,
внутри остаётся пусто.

куклы сломаны куклами,
падают в жизни русло,
куклы, любимые куклами,
падают, но без чувства.

осенью хочется думать о лете,
о чём-то ещё,
но только…
цифры в счастливом
трамвайном билете,
не сходятся в тройки.
город - один,
в отраженьях витрин
тают постройки,
в этом стекле,
этот мир из картин
кажется тонким.
где-то над ними
плывут облака,
долькой лимона
тает на кончике языка
цифра перрона.
сквозь остановки
пустых фонарей
кажется морем,
вся эта жизнь - сон,
в котором ты мне
слишком знакома.

finix_observer писал(а):мысль, рождённая в тишине звука… звука одного дня…

«Её глаза синие, синие как небо, я раньше никогда не видел таких глаз.
Она улыбается и держит меня за руку… крепко. Крепче чем этот мир и, может
быть, это она всё это время держала меня. Я не боюсь. С ней я не боюсь ничего…»

Странно, мы просто молчим. Кажется, что поезд идёт вечность.
Глаза ещё только привыкают к свету нового дня. Первый поезд. Пусто.
Может быть выходной. Можно спросить какой день недели, но какая разница,
просто - первый день.

Странно, пусто. Как будто это не тот мир, как будто всё исчезло. Она держит меня за

руку
крепко. Я слышу птиц, слышу, как льётся вода. Мы входим в большой парк. И солнце,
солнце мелькает над листьями. Ветром путает волосы. Она улыбается.
Мы раньше были здесь. Да, я помню, я помню этот парк. Мы были совсем детьми.
Наши качели. Сейчас, должно быть, осень. Но здесь тепло и тихо, ничего не изменилось.

Она смотрит прямо, там маленький пруд. В нём раньше плавали лебеди. Я хочу ей

сказать, сказать хоть что-нибудь, но не могу. Не могу сделать ничего. Я только могу

держать её руку. Часов нигде нет, даже, кажется, что нет и самого времени. Странно. Мы

снова уходим, уходим дальше. Пустые улицы, на которых есть только листья, пустые

окна. Я даже не могу разглядеть, что в них. Солнце стоит на месте, всё время в зените.
Небо ясное, как её глаза.

Это наш дом, но мы идём мимо. Она держит меня за руку, крепко. Я хочу обернуться

назад, но при одной мысли, она сжимает ладонь сильнее, и мы начинаем бежать, бежать

так быстро, что всё проносится мимо полосой шума, смазанного и грохочущего где-то

позади.

Кафе. Небо становится тёмным. В нём видны звёзды. Я люблю смотреть в небо ночью,
но не вижу ни одной знакомой, все рассыпаны как маленькие капли, и напоминают

больше, нарисованную картинку. Как будто красками, но живыми, маленькой кисточкой.
Она смотрит на меня. Мы сидим напротив. Её глаза синие, она улыбается, держит меня

за руку. Перед ней стоит кофе. Я чувствую его запах. Пар поднимается, и касается губ. Я

чувствую их, как будто дыхание. А небо и звёзды, дрожащие в чашке, становятся всё

дальше, с каждым прикосновением. Ночь, выпитая до дна - исчезает, и становится

настоящей ночью, зажигающей фонари.

Мы идём по широкой улице, по дороге из огней, которые пропадают за спиной,
а впереди уходят под самое небо. Идёт дождь, тёплый дождь, её волосы мокрые,
и капли похожи на слёзы, но она улыбается, и держит меня за руку.

Мы приходим на то же место, где были утром, перрон пустой, на её лице грусть,
и капли, оставшиеся после дождя, стали слёзами. Она держит меня за руку, у неё

синие-синие глаза. Подходит поезд, но больше она не ведёт меня. Она стоит на месте.

Открываются двери, И я держу её за руку, и делаю шаг. И в это мгновение я понимаю,

что не могу отпустить её, что там, за дверьми, её больше никогда не будет. Я больше

никогда не смогу держать её за руку.

Но кто-то делает второй шаг, и я держусь крепче, ещё крепче, капли разбиваются, я

смотрю в её синее глаза и не могу сказать ничего. Я хочу закричать, но крик застревает

в горле, и превращается в металлический шум, с высоким писком в ушах, и всё

пропадает, я вижу только её глаза, вагон судорожно бьётся в истерике, пытаясь,

тронутся, и тащит в себя. Только я не хочу, слышишь, я не хочу этого! Я не могу

отпустить её!

Коридор. Уходящий под ноги свет. Крики. Люди…

Её глаза синие, синие как небо, я раньше никогда не видел таких глаз.
Она улыбается и держит меня за руку… крепко. Крепче чем этот мир и может
быть, это она всё это время держала меня. Я не боюсь. С ней я не боюсь ничего…

***
весна коснётся твоих глаз,
зелёной полосой прибоя,
узнать бы каждого из нас,
тогда бы мы не знали горя.
и я смотрю на этот мир
из чёрно-белых фотографий,
твой образ несказанно мил
без всяких знаков припинаний.

[-отголоски лилий-]
срывая ветер, в стенах разгибаясь,
летели улицы по чёрным перекрёсткам,
из тупиков, с оскалом улыбаясь,
шла темнота в подсвеченную плоскость.
И фонари, горящие в забвении,
неравномерно гасли, разбиваясь,
так наступают ночи откровения,
как армия, внезапно наступают…

за ней бежал по следу белых линий,
цепляясь за линейности проспектов,
бежал, что было сил, холодный ливень,
срывая с лиц последние мгновенья.
но падал, разбиваясь в её мире,
но падал, пропадая в отражениях,
теряя в них несовершенства имя,
ещё одно, возлюбленное кем-то…
…
но сердце билось и ещё любило,
стучалось бешено в распахнутое небо,
туда, где мысли пропадают мимо,
но никогда не думают об этом…
…
летели тихо улицы и знаки,
летели тихо остановок нимбы,
и где-то оставались на бумаге
неоном тусклым, таяли лениво.

Алисе было от чего-то грустно
и ей казалось всё вокруг тоскливым,
от света пропадающего в люстре
в окне напротив, в отзвуках винила.
виднелись образы темнеющие красным,
в разбавленном тенями силуэте,
едва заметны пачканные счастьем
горели губы в сладко мятном свете.
она спала. ей это всё приснилось:
пустой кошмар, разбуженный ненастьем,
и краски по листу её стелились,
ломаясь от неловкого запястья.
и утро обнимало небесами,
целуя солнцем перекрёстки линий,
а город спал, и сам того не зная,
она писала отголоски лилий.
в их лепестках заманчиво читались
лучи от солнца, в этих переливах,
так неожиданно, внезапно проявлялись
пустые улицы и проходили мимо…
простые люди, все в простых одеждах,
склонялись к серому невзрачному началу
пустого дня, она писала прежде, их лица,
до того как повстречались…
она бросала тонкие улыбки,
бросала чувства ярким-ярким светом,
она была ну, может быть, богиней,
а может, нет, никто не знал об этом.
потом картины просто пропадали
под чёрным кофе, временем и солнцем,
она любила рисовать на камне
и небо, когда выглянули звёзды.
она искала настоящий образ,
который не был в этом настоящем,
и ей казалось, у него был голос,
похожий голос, ей тогда казалось.
она писала новые картины,
а старые не часто вспоминались,
но иногда ей снились их эскизы,
и приходилось даже просыпаться.
вот как сегодня, снился этот город,
совсем другой, раскрашенный цветами
безумно острыми и кажущийся грохот
всего был навсего настенными часами.
но всё забылось в радуге палитры,
теперь там новые, другие очертания,
и новый день рисует снова лики
без прошлого и будущего звания.
что было с теми? больше не писала,
хотя писались сами, произвольно,
ну в той толпе, что серыми цветами
проходит больно…

***
в мир похожий на ночь
опускается тень,
мимо катится прочь,
мимо катится день.
и на дне его глаз
в придорожной пыли
на обочине снов
ты…
где-то в тысячах лет,
где-то, в тысячах лиц,
где тебя уже нет,
в небе тающих птиц…
твои крылья парят
и уносятся прочь!

опускается тень
в мир похожий на ночь.

яблоки падают в землю,
иногда разбивая головы,
яблоки спелые, свежие,
яблоки Ньютоновые.
а висеть остаются яблочки,
не подвластные тяготению,
три закона для них, до лампочки,
из Эдема, Адама с Евою.
так подумать, всё та же физика,
может быть, направленья разные,
не бросались бы мы огрызками,
были бы не такими грязными…

finix_observer писал(а):***
в мир похожий на ночь
опускается тень,
мимо катится прочь,
мимо катится день.
и на дне его глаз
в придорожной пыли
на обочине снов
ты…

не оставило равнодушной

в мире людей есть двери и окна,
двери можно открыть, в них войти или выйти,
двери можно ломать, разбивать как стёкла,
двери можно закрыть, заложить, забыть их.
Но и в мире людей есть такие некто,
что не видят …дверей, ни ключей, и только
им захочется вдруг из мирка их выйти,
и они выходят, в пустые окна.
не везёт и тем кто живёт на первом,
кто повыше - ломаются руки-ноги,
ну а кто-то однажды взлетает с крыши,
не один не взлетел, а упало столько…
ну а кто-то живёт в темноте подвальной,
ни разбить, ни открыть, ни войти, ни выйти,
остаётся повесить на шею камни,
на одном написать, ну к примеру "выпить".

не теряйте ключи, закрывая двери.
не теряйте часы, вылетая в окна.
если вдруг у реки вам не видно берега,
разглядите в ней то, что сейчас вам дорого…

finix_observer писал(а):не теряйте ключи, закрывая двери.
не теряйте часы, вылетая в окна.
если вдруг у реки вам не видно берега,
разглядите в ней то, что сейчас вам дорого…

классно…Чесно и не знал, что ты стихи пишешь. Нет слов…
Прочитал тока два последних. Оч понравилось.
з.ы.
Привет тебе из виртуального мира;)

зы:
и тебе привед)

***
человек остаётся там, где действительно любят,
где не любят, незачем оставаться.
мы всю жизнь вынимаем и плавим пули,
только чтобы слабыми не казаться.
***
жизнь - лишь миг,
только души за стёклами
улыбаются, откровения
остаются засвечены, плёнками,
плёнками этого времени…
а художник не прячет радуги
и не жаждет столпотворения,
в его комнате Жизни кадрами
его жизни одно мгновение.
***
я чувствую тонкую ниточку пульса у неба,
когда свежий ветер в лицо ударяет с размаху,
когда под ногами земля, и не чувствую землю,
когда на краю, и не видно мне самого края.
когда мокрый дождь и от холода жар во всём теле,
когда твои губы касаются призрачной грани,
я чувствую тонкую ниточку пульса у неба,
кричащего нам……распахнутыми сердцами.

***
именем
кричу тебя прожитым
именем
оставленным памяти,
именем
опять растревоженным,
им и нем
ни в горе, ни в радости.
***
равнодушие солнца
палящее чёрные камни,
у подножия дня,
у забытого взглядами храма
так похожего на
(незаконченного романа)
окончание мысли,
оставленной на ступенях
несогласного "да".

равнодушие солнца:
не греть, согревать
и лелеить
равнодушных ему,
засучивших свои рукава…
уплывающих вдаль
несов-местных, -местимых
явлений,
непонятно куда.

равнодушные к солнцу,
равнодушьем его не страдают,
равнодушны к нему, как к любому
прохожему дня…
равнодушные к солнцу
под солнцем не понимают,
что не станут солнцами никогда.

***
а раньше я писал как сумасшедший,
теперь, как сумасшедший, просто жду,
той истины, тогда меня нашедшей,
в том мире, для которого дышу.
***
(после жизни)
а помнишь, когда-то в старости
мы были с тобой похожими,
от суммы с тобой, до разности
мгновения наши множили.
решали с тобой неравенства,
и корни искали в степени,
и умерли мы от радости
прожИтого нами бремени.

не помнишь… а мне всё кажется,
что, может, на самом деле мы,
всего лишь, два доказательства
одной теоремы времени.
***
оставлю цветы на подоконнике,
всё равно, там никто не вспомнит
об одном, уже не поклоннике,
для которого жизни стоит,
сделать шаг, подняться по лестнице,
прозвонить всего два коротких,
и внутри у неё всё завертится,
всё закрутится. только. только, нет…
она выбежит прямо на лестницы,
улыбнувшись, лимона дольками,
размешаем мы полумесяцы
в чёрном чае, приторно-горькие.
и уйдут с парусами в плаванье
наши гавани, там за стёклами,
затеряемся за туманами,
незнакомы мы, незнакомыми…

дописать недописанное
белым мелом судьбы недосказанное,
в мыслях, что-то немыслимое,
не напрасно напрасное…
где бы взять цвета радости
дольку сизого облака,
каплю маленькой жадности
светло-синего, жёлтого…

опустить кисти в радугу,
разукрасив мгновения
черно-белую патоку
черно-белого времени…

хочется сказать…
напиши
хочется молчать…
промолчи
хочется узнать…
расскажи
хочется кричать
ни души…

хочется смотреть
мимо глаз…
хочется любить
только раз…
хочется упасть
сразу вниз…
хочется лететь
в бриз…
…
хочешь засучу рукава,
хочешь я оставлю вчера,
хочешь я останусь один,
хочешь ……….льдин?..

я хочу сухого вина,
я хочу остаться одна,
я хочу разбитого льда,
да…

я хотел, всего лишь, любви,
я хотел, чтоб лили дожди,
я хотел, но мимо судьбы,
ты…

я хотела быть не одна,
я хотела взмыть в облака,
я хотела, только, тогда,
да…
…
мы желали только любить,
мы хотели просто забыть,
мы держали тонкую нить:
…быть…

***
любовь- это то,
что нельзя не услышать,
любовь- это то,
что нельзя удержать.
любовь…когда солнце
касается крыши,
любовь… когда порознь
нечем дышать.

Давно я сюда не заглыдала…
Теперь вот наслаждаюсь))
Спасибо, Денис, очччень хорошо))
последнее так тепло-тепло…

***
два времени года: любовь и печаль.
зашторенное окно.
и времени снова не замечаю,
а времени, всё равно.
оно крутит стрелки.
мешаю чай.
забыто Бородино.
газеты листают вчерашний май
и впитывают вино.
и порохом пахнет вчерашних побед,
и толпы идут в кино,
там кто-то включает волшебный свет
и открывает окно.
и смотрят на звёзды с своих планет,
закутавшись в имена…
два времени года: любовь и смерть,
два времени года… война.

***
нарисованы вечностью.
нашей книги издания
перепачканы нежностью
до последнего здания.
разрисованы улицы,
все дороги исписаны:
"твои волосы русые"
"твои голуби сизые".
твои площади красные,
на бульварах, капризные,
так похожи, но разные
"мимолётно-эскизные"…
и живут в этой памяти
дышат жадно страницами,
твои, скромно: "читатели"-
-мимолётные зрители…
***
просыпаюсь, под окнами
всё усеяно листьями,
беспощадными, жёлтыми,
и деревья ветвистые
забираются пО небу,
к солнцу тянутся ветками,
солнце катится пО кругу
заедает таблетками.
осень тянется сЫрая,
небо сильно простужено,
тает в землю остывшую,
время тянется к ужину.
день чихает без памяти…

ну кому это нужно? ну?!

в этой пасмурной слякоти,
даже строчки простужены…

***
мне сегодня приснилась Ксюша Собчак
мы смотрели кино про лошадок.
потом вместе решили пойти на чердак,
нам чердак не казался жалок.
был закрыт,мы пустились тогда гулять
улицами пустыми, тёмными,
по пути к нам решили по-приставать,
двое подонков, устроить тёмную…
денег просили, хотя бы, дать,
ведро мелочью быстро наполнилось,
тут им таксист решил помешать,
догнать их, пока не опомнились…
с нами ещё там парнишечка был,
худенький в синей курточке
с фОтоАппаратом цифровым,
всё тянул свои рученьки.
а она роняла "глаМур" за "глаМур",
мучая его, мучая.
а я был, всего лишь, хороший друг,
(участь моя везучая).
и в клубах люди сходили с ума,
кто из них круче, круче ли?
а я, никому неизвестный пока,
спал себе и не мучился.

нарисованы вечностью.
Мммм,какое оно классное))
На счёт последнего: ну и приснится же такое..)) шутканул

***
от кончика носа, до кончика хвоста
говорю тебе: да!
говорю тебе: да!
говорю тебе: да!
ты мой верный хозяин, я верный твой пес.
газету принёс!
газету принёс!
газету принёс!
не ходить по ковру, только возле ковра.
говорю тебе: да!
говорю тебе: да!
говорю тебе: да!
ты мой верный хозяин, я верный твой пёс.
обувь принёс.
обувь принёс.
обувь принёс.
вместе нам не страшна глухота, слепота.
говорю тебе: да!
говорю тебе: да!
говорю тебе: да!
нам поможет мой слух, мой глаз и мой нос.
трость принёс…
трость принёс…
трость принёс…
…
не любая дорога видёт в никуда.
говорю тебе: да…
говорю тебе: да…
говорю тебе: да…
и когда я бреду мимо белых берёз,
старый пёс, дряхлый пёс, вшивый пес.
говорю тебе: да…
говорю тебе: да…
говорю тебе: да…
а вокруг:
пустота, пустота…

***
небо падает только раз на ладони,
развёрнутые к нему незнающим и сомневающимся.
там нет ничего, ничего, кроме себя,
ничего, кроме неба…
кроме неба…
В котором пропадают птицы, мысли, море и облака,
синего-синего неба.
хочешь, я подарю тебе его маленькую часть,
маленькую часть мира, настолько огромного,
что в нём нет ничего, кроме неба…
(эпиграф к ненаписанному)

небо падает только раз на ладони,
развёрнутые к нему незнающим и сомневающимся.
там нет ничего, ничего, кроме себя,
ничего, кроме неба…
кроме неба…
В котором пропадают птицы, мысли, море и облака,
синего-синего неба.
хочешь, я подарю тебе его маленькую часть,
маленькую часть мира, настолько огромного,
что в нём нет ничего, кроме неба…

Очень пронравилось))
…И тобою любимые небеса
Распластались над нами, бездонные, синие,
И так хочется влиться, расплавившись, в них,
Проплывать над землёй облаками красивыми,
Оказаться едиными с миром на миг…
Просто мррр)

***
уходи, убегай от меня
зимним солнцем.
уходи, убегай от меня
дождями.
время больше к нам не вернётся,
время замерло между нами.
время крутит свои колёса,
растирая в песчинки камни,
до последнего поворота,
отражённого на бумаге…

***
я живу среди рамок, расставленных кем-то,
меж полотен неправды, коварства и лжи,
в мастерской, на холстах, нарисовано небо
небожественной красоты.
на зелёном полу, мои тюбики с краской,
расстекаясь по пальцам из пустоты…
я рисую слова и красивые маски,
и рисую над ними сны.
ночь приходит и свет провожают тени,
всё скрывая за памятью тишины,
на холодном полу я царапаю стены,
а на стенах одно - Живи!
и на следующий день, поднимая солнце,
я открою глаза, и, собрав мечты,
нарисуется мир, незатейливо, просто,
небожественной крастоты.
***
она придумала себя поэтом,
искала строчки, создавала рифмы,
и убегала лёгким силуэтом
а он писал, писал её молитвы.
она, казалось, где-то, где-то рядом,
и он искал, искал её палитры,
но красок, лишь хватало на бумагу,
чтобы писать, писать её молитвы.
и так прошло не много и не мало,
полжизни, убежало торопливо,
и вот, однажды, даже на бумагу,
ему тех красок просто не хватило.
и он молил, молил её о встрече,
комкая безнадёжные страницы,
и засыпая каждый, каждый вечер
во сне читал, читал её молитвы.
…
обычнй день, неприносящий встречи,
обычный мир оставленных мгновений,
в её руках священные страницы,
его молитв, под заголовком "Эхо"…

***
(фонтан из белого камня)
я листаю страницы молча
перебираю как ветер мысли
о том, что ты называешь любовью…
и расставляю в них только знаки.

за моей спиной целая вечность,
передо мной лежат два альбома,
один из них не закончен смертью,
во втором не хватает точки.

я сижу на холодном камне,
в ярко-белых длинных одеждах,
надо мной поднимается солнцем
…звезда

всё будет как прежде…

***
прошу тебя, помни…
-последнее, то, что осталось.
прошу тебя, помни…
не дай позабыть остальным.
прошу тебя, помни…
хоть самую, самую малость.
прошу тебя, помни…
и я здесь останусь живым.

за моей спиной целая вечность,
передо мной лежат два альбома,
один из них не закончен смертью,
во втором не хватает точки.

… а за спиной одна весна, а за душой одна любовь… (с) П.Кашин

прошу тебя, помни…

…Там, где пыль превращается в дым,
Будь живым…
И не важно, кем ты гоним,
Будь живым… (с) Р. Корнев

своих слов нет.. одни эмоции..

***
твои глаза-небо,
а волосы в шелесте листьев,
а может быть, просто,
сегодня напомнила осень,
о том, что что любовь
не проходит как пушечный выстрел,
и тянется вечностью
в этом "без четверти восемь"…

***
стихи любви - бессмысленная проза,
коль нет в них чувств…
и откровенней вас,
лишь, замертво падаренная роза
без лишних фраз…

***
-в этой вечности я разбужен.
я люблю тебя больше жизни.
-я хочу быть кому-то нужен.
ты читаешь чужие мысли.
-я не верю,а ты? в случайность.
я не верю в чужие судьбы.
-не пойму вот такую странность.
отчего умирают люди…
-от любви, от любви и смерти.
разве стоит всего бояться…
-сколько марок на том конверте.
не успеем мы разобраться.
-светлый день, а над нами звёзды.
просто ночью не так заметно.
-никогда не бывает поздно.
мы в одном дуновении ветра…

***
бывают сны похожие на сон,
но никогда, пусть, даже на коленях,
не обрекай всю свою жизнь на то,
чтоб сном казаться в нескольких мгновеньях.
не растирай секунды на руках,
их не стирает, даже само время,
не умирая, оставаясь в снах,
ведь ты не спишь, не спишь.
Я в это верю.

И раскрывая, каждый раз, глаза
я открываю сомкнутые двери,
где сон и явь не отличить от сна,
и важно только то, во что я верю.

***
полтысячи минут сказать тебе не смог.
полтысячи минут разбито на мечты.
полтысячи минут неровный битый слог.
полтысячи минут в мгновении любви.
***
(для детей, которые не умеют читать хорошо)

ва Фланцию, ва Фланцию, ва Фланцию хатю,
ва Фланцию, ва Фланцию одназды палетю,
ах Фланция, ах Фланция мне Альпы поплетю
о Фланция, о Фланция тебя озалатю.
по Эйфелевой, Фланция, по бафни постутю,
на зафтлак, моя Фланция, лагалик плаглатю,
о Фланция, о Фланция, возьми мою метьту,
ах Фланция, ах Фланция, я так в тебя хатю.

Улыбнул стих для детей про Фланцию

//из прошлого//

***
и он вздрогнул,
поднялись птицами,
мысли сонного,
старого города,
пролетев,
над её ресницами,
облака,
разрывались грохотом.
а часы,
пропустив мгновения,
шли на Спасской,
как будто, шёпотом,
обнимали разбитым
временем,
убегая,
минутным холодом.
столбенел,
от печали, каменный,
в своих жилах,
дрожащих волнами,
тихо плакал,
словами раненых,
голых стен согревал
ладонями.
и мосты разводил
нечаянно,
поднимал, кого мог,
над водами,
оставляя себе
отчаянье,
и прощая,
любые поводы.
он, как прежде,
с тобой,
и осенью,
на холодной плите
не появится
ни одно
из трёх слов
пророчества…
лишь на белых
листах останется:
"захлебнулась
от
одиночества."

и пускай, не дано
вернуть назад
нам всего,
что так сильно хочется.
мы не пишем стихов,
они пишут нас,
каждый день,
оставляя прожитым.

***
(сегодня день некурения:)
тысячи слов режущих воздух
брошу,
брошу на грешную землю, и тихо
встану,
сердце пропахшее никотином, моё,
Боже,
я ненавижу так, но всё-таки я
оставлю.
в тысячах глаз обычным пройду
прохожим,
не оставляя ни капли любви
взаимной,
слезы роняя на грязную города
кожу,
так же, как сердце, пропахшую
никотином.
в тысячах рук я останусь обычным
словом,
словом, которое вспомнят, забыв
про имя,
губы, пропахшие никотином, тихонько
вздрогнут,
небо целуя густым сигаретным
дымом.
с тысячей ног я уйду торопливым
шагом,
не отличая себя этим горьким и едким
сплином,
в ветках метро, в проносящихся мимо
фразах,
к жертвам любви, не разбавленной
никотином…

***

(матрица перезакуска)
не попал на "Мастера…
оказался "Дурочкой",
а сегодня Матрица,
танцами под дудочку.
выглядит заманчиво,
зря себя так мучаю,
может предназначено,
может быть, по случаю.
по субботам ключники,
Троицы по пятницам,
Нео машет ручками,
рушит декорации.
от любви неистовой
терпит деформации,
этот мир таинственный
кружится в прострации.
странные трилогии
нам под ноги падают,
уползают многие,
бога снов, так радуя.
синими пилюлями,
запивая красные,
падают со стульями,
избранные разные.
на столах, меж Смитами,
день агента, празднуя,
стрип танцуют Пифии,
всё уже предсказано.
а на утро серое,
мерзкое и праздное,
от похмелья белые,
все куда-то шастают.
прочищают трубочки,
чтобы с новой жадностью,
выхватить минуточки:
синюю и красную…

***
открываешь пустые окна,
в бесконечном потоке сети,
login:, password: - всего два слова,
следуют за тобой по-пути…
люди-ники, снова и снова,
ты выходишь, чтобы зайти,
в линиях цифровых коридоров,
пытаясь кого-то найти…
ты говоришь с идеалами хрупкими,
разбивающимися позади,
под одеялами тонкими, гулкими,
ты не видишь что впереди…
радостно плещешься в информации,
разбивая чужие ключи,
принимая другие формации,
изменяя свои пути…
всё избито, до боли, разумом,
и в глаза не сказать: "прости"…
сюрреальной любовью связаны,
засыпаем под звуки сети…

полтысячи минут сказать тебе не смог.
полтысячи минут разбито на мечты.
полтысячи минут неровный битый слог.
полтысячи минут в мгновении любви.

..я привыкал быть Великим Немым.. (с) Зимовье зверей
понравилось про день некурения (:
прямо в самый раз (:

***
я готов отдать тебе всё.
будь то память или беспамятство.
сердцем выбить имя твоё.
нравиться. нравиться.
заплетать по нити дождя
в волосы.
чувствовать, ощущать тебя
голосом.
пронести на своих руках
в вечности.
согревать, целовать тебя
нежностью.
отпустить… небеса рекой
пламени!
за тобой, за тобой одной…
Ameno.

" …оставайся
на веки романтиком." (с) Lucky

просто нет слов.
я в восхищении)))

Уже второе замечательнейшее стихотворение, прочитанное мною сегодня (первое было от Lucky ).. на всех не хватит + к карме, чтобы выразить восхищение

мне оч понравилось…романтично и чувственно…так по-настоящему, как я и люблю…

finix_observer писал(а):открываешь пустые окна,
в бесконечном потоке сети,
login:, password: - всего два слова,
следуют за тобой по-пути…
люди-ники, снова и снова,
ты выходишь, чтобы зайти,
в линиях цифровых коридоров,
пытаясь кого-то найти…
ты говоришь с идеалами хрупкими,
разбивающимися позади,
под одеялами тонкими, гулкими,
ты не видишь что впереди…
радостно плещешься в информации,
разбивая чужие ключи,
принимая другие формации,
изменяя свои пути…
всё избито, до боли, разумом,
и в глаза не сказать: "прости"…
сюрреальной любовью связаны,
засыпаем под звуки сети…

чорт, как я это понимаю!!! МегаРеспектищще!!!…душевно млин…

я готов отдать тебе всё Щедрый)
Красивое стихотворение)

Ооооо…дааааа…
бальзам на мою измученную душу…
у меня зачёты, сессия, а тут такая красота…
Денис, ты не просто талантлив, а нечто большее))
Спасибо за творческое наследие…

всем спасибо, рад стараться.)

а на счёт щедрости…
слова, которые ты никогда не скажешь, произнесёт кто-нибудь другой…
и "Ameno" скорее о ком-то, чем о себе. По последнему слову, чем-то похоже на молитву.
Обращение к чувству, образу, не к человеку. Потому что такого человека пока не встречал.

***
в конце времён, когда исчезнет мир,
в последний миг, взглянув в живое пламя,
забуду всё, к чему здесь так привык,
в который раз, опять всё забывая.
и будет день, и будут облака,
и будет что-то… не осознавая
вдруг упадёт на кончик языка:
не нужно рая.

то ли я не помню вкуса спелых вишен,
то ли я не знаю запахов любви…
солнце… солнце плавит
ярким светом крыши,
прожигая в стёклах наши этажи.
и опять, украдкой, катятся по небу,
обнимая землю, дымкой, облака.
я себя не слышу, слышно только
лето
снова повторяет наши имена.

finix_observer писал(а):…и будет день, и будут облака,
и будет что-то…

…Но если знать, что завтра будет новый день, тогда совсем легко… (с) БГ
…новый день мы будем строить сами, так начнём всё с радости…

то ли я не помню вкуса спелых вишен,
то ли я не знаю запахов любви…
солнце… солнце плавит
ярким светом крыши,
прожигая в стёклах наши этажи.
и опять, украдкой, катятся по небу,
обнимая землю, дымкой, облака.
я себя не слышу, слышно только
лето
снова повторяет наши имена.

мягкое…красиво

в конце времён, когда исчезнет мир,
в последний миг, взглянув в живое пламя,
забуду всё, к чему здесь так привык,
в который раз, опять всё забывая.
и будет день, и будут облака,
и будет что-то… не осознавая
вдруг упадёт на кончик языка:
не нужно рая

Потрясающе,ты очень талантлив=тащусь
зачиталась,всего так много))

спасибо…
это всего лишь самая малость)

бессмысленно искать какой-то смысл,
бессмысленно во всём искать тебя,
и, всё-таки, я повторяю мысленно
твои слова.
Все наши дни расчерчены браслетами,
сжигающими солнцем города.
на звёздных картах наши не отмечены
года.
И, пусть, в устах оставят лишь мгновение
мои слова.
я буду знать: останутся вне времени…
и "ты", и "я".

линия, тонкая красная линия,
розовый шёлк застилает глаза.
передо мной только тонкая линия,
просто гроза.
небо тяжёлое, тучи увесисто,
что-то невидимо тянет назад.
яркая тонкая красная линия
в этих глазах.
я оступаюсь беспомощно, бешено,
словно слепой, спотыкаюсь в бегах.
тонкая красная чёткая линия
бьётся в руках.
Вновь разрывается грохотом воздуха,
жадно вгрызаются, жадно дыша,
слОгами, слОгами, слогАми сломаны
"просто слова".

***
когда-нибудь осень расстанется с нами,
и нас позабудут Земли города,
я знаю, я знаю… придумано нами
вчера.
А завтра. А завтра придумает кто-то,
и будет казаться во все времена,
что вечное - вечно, и вечное что-то
в стихах…

Про грозу знатно))
и как-то так, будто ножом по сердцу… словом, попало стихотворение в самую точку.. в резонанс..

***(памяти Маяковского)

да! всё должно быть так
и никак иначе!
иначе - не может быть!
я, как дурак, всё о жизни плачу
а надо - Жить!
Жить и Любить! не любить - не надо!
нЕ - дано палачу, рубить с плеча,
со всего размаху! Рубите! не замолчу!
пусть, хоть в Раю! на границе Рая!
ровно как и в Аду!
буду кричать! буду кричать я!
быдто бы Я в бреду!
И никогда не умолкнет голос!
бешенный дикий Глас!
гартанный! хриплый! безумный возглас!
тысячи фраз!

finix_observer писал(а):бессмысленно искать какой-то смысл,

а мне вот это понравилось очень…

да! всё должно быть так
и никак иначе!

..просто нельзя никак было по-другому..(с) Настя
Ты совершенно прав! Чёрт возьми…

обрывки памяти… печально.
как будто сон, как будто дым.
мы снова видимся… случайно,
не говорим.
глаза к глазам, с последней тайной,
и округляется весь мир.
в зрачках немое воздаянье
к себе самим.
ты, как всегда, кусаешь губы,
и не сгораешь от стыда.
какие в мыслях прячешь буквы?
а в них слова?..
мы расстаёмся, не расставшись,
день ото дня, меняя мир,
мы повторяем… день вчерашний
истёрт до дыр.
***
а за окном пустеют баррикады,
и холод режет ветром на стекле
заледенелые зимы шарады,
на зависть мне.
а за стеклом всем хочется согреться,
и если кто заметит - я в окне,
тот непременно соизволит деться
куда-то в не…
а за теплом, а за теплом опять я
пойду к огню.
там, у огня, я буду сомневаться
что Вас люблю.
и, если, не оставите сомнений
я буду, Вас,
благодарить за то, что Вы согрели
мой каждый час.

***
расстояния - к чёрту!
между нами века эпитафий.
хоть живём в один раз,
между нами века эпиграмм.
Я хочу тебя, жизнь!
но в альбоме цветных фотографий
ровно столько тебя,
сколько б я никогда не узнал.
ты прости мне меня,
за себя я, тебе извиняюсь,
разорвать этот круг
не осмелится каждый из нас,
только я не всегда…
и с трудом то в себе разбираюсь…
докричать до тебя,
до тебя - громче в тысячи раз!

будет сорван мой голос,
я буду кричать сквозь бумагу,
если кончатся строки,
я буду кричать по слогам,
буду выть, изнывать,
но вычёркивать рвано, картаво:
"Я люблю тебя, Жизнь!"
и опять, и опять, и опять.

***
я погасил сегодня свет,
я погасил сегодня день
и ночь, из тысячи ракет,
оставит тень.
я погасил порядок слов,
бесформенна немая лень,
ночь, пробежала босиком
за ней.
я распахнул окно, окно!
в три миллиарда ярких звёзд,
и сердце вырвалось моё
из грёз!
и будто я сошёл с ума!
сверхновые в моей груди
взрывали! светом города
в пути.

и я искал твоё окно,
в трёх миллиардах звёздных лет.
я погасил… такую ночь!
я выключаю свет.

(for R.R.)

finix_observer писал(а):мы расстаёмся, не расставшись,
день ото дня, меняя мир,
мы повторяем… день вчерашний
истёрт до дыр.

Понравилось,очень.Потому что навеяло столько всего…
Умничко!)=тащусь

ты прости мне меня,
за себя я, тебе извиняюсь,
разорвать этот круг
не осмелится каждый из нас,
только я не всегда…
и с трудом то в себе разбираюсь…
докричать до тебя,
до тебя - громче в тысячи раз!

ммм…

очень…

хорошо…

***
счастье беспечно
как облако катится,
в небе остывшем
ловцы-паруса
дразнятся, дразнятся
звёзды, обманчиво,
путаясь в волосах
взглядом пытаешься
выделить частности,
разности тонут
в этих глазах
прячутся, прячутся,
прячутся таинства.
руки в руках.

***
девятнадцать лет - дайте табурет,
встану на него - будет ничего
дайте мне конфет, дайте мне букет,
закачу банкет, вот так повезло.
буду отмечать, будут поздравлять,
а потом опять, всем мечтам назло,
надо провожать, табурет отдать,
целый год страдать, ради ничего.
а потом - плюс раз, а потом - плюс два,
а потом плюс… и, снова, а потом
никаких плюс два, сразу - сорок три,
господи прости, вырвалось само.
а потом, не так - девятнадцать лет,
погодя потом, будет всё - пустяк…

маленький букет.
маленький банкет.
человек с трубой.
галстук.
чёрный фрак.

***
во мне проснулся кто-то непохожий
на то, о чём давно мечтали Вы,
и, может быть, для вас не вышел рожей,
зато другим ко мне вертелись вы.
он вас любил, а вы его любили
с собой возить, как модный саквояж,
забыли, вы его давно забыли,
пускай другой таскает ваш багаж.
а вы опять "ну подержите сумку",
так знаете и спинку надорвать
недолго,
по знакомому рисунку,
минуток пять.

***
нет начала, конца и края,
и не видно куда идти,
от подножия гор до рая,
всего четверть всего пути.
на краю, до другого края,
оступится - обрыв, и шаг,
так, по воздуху вверх шагая,
кто-то ставит неспешный мат.
я иду за тобой по солнцу,
провожая, в слезах, закат,
и отрывками сердце рвётся,
не совру, временами в ад.
/из прошлого/
***
переплёты пламени, я,
три кольца знамения,
держу в устах Ра~дуги, я,
три слова безумия…
в облике твоём, я,
трёх ликов видения,
вижу в глазах быть~и~я,
три слова сомнения…
проклят им снова, я,
трижды забыт~им время~нем,
я не могу без тебя,
три слова забвения…
в шёпоте вечности, я,
в трёх перекрестьях времени
имя твоё мне твердят, снова,
три слова бремени…
***
тринадцать мгновений гения,
останутся в голове,
пустыми переплетеньями,
всех мыслей, что о тебе…
запутаны сновиденьями
реалии, в темноте,
за тенями ходят тенями,
потерянные в себе…
тринадцать, часы вне времени,
затеряны в пустоте,
тринадцать мгновений гения,
подаренные тебе…
***
я никогда не услышу среди речей,
оставленных кем-то, твои слова,
я не увижу твой образ, среди людей,
уходящих к ночи толпами дня.
не обернусь на оклик по имени, и
мнимое, твоим голосом, говоря,
заставит расставить все точки над и,
многоточиями суля…
обернувшись, однажды, я
не найду тебя, даже в памяти… это
будешь уже не ты,
мы пройдём, не заметив даже самих себя,
в этих тонущих разностях широты…
***
серое утро тумана,
в небо ушедшие крыши,
в дымке густого обмана
сердце своё я не слышу.
всё, слишком позднее, рано,
рваные отклики тиши,
серое утро тумана
с каждым мгновением ближе.
ночь отпустила запястье
сна, указав на ладони,
путь сочиненного счастья
в путь утихающей боли.
глухи разбитые капли
в луже туманного моря,
две отражённые цапли
встали над головою…

сверлят пустыми глазами
небо, туманного Альбиона,
шаги под моими ногами
больше тебе не знакомы…

finix_observer писал(а):я никогда не услышу среди речей,

красива)) очень..
мне понравилось.

полночь. за окнами - небо
чёрно, и даже, все звёзды
кажутся искрами света,
кажутся, кажутся только.
в этом, ослепший почти что,
я, спотыкаясь о буквы…
слышу, их, всё-таки слышу,
их отражённые звуки.
полночь. и вслед за губами-
полночь. и в полночи, тихо
в отзвуки звуков шагами,
я - провожающий мира.
мира, где каждый – не вечен,
мира, запутанных судеб,
судеб, уставших от света,
от темноты и от судей.

я - провожающий мира…
полночь. за окнами - небо,
чёрно, и только лишь звезды
кажутся искрами света…

/из прошлого/
Звуки падающего фортепьяно.

Жизнь - череда повторений и случайностей.
Смерть - та же случайность, только неповторимая.
Страничка перевернулась, и карандаш начал царапать штрихи.

Люди. Много людей. Одна большая толпа, плывущая из одного неизвестного места в другое неизвестное, непонятно куда. Все спешат, всё спешит. А те, кто не думает спешить, всё равно спешат вместе с этой толпой. И всё это вылезает из глубины муравейника наружу, где снова толпа и снова спешат.
В метро днём всегда много людей. И все эти люди думают о чём-то. А толпа не думает не о чём. И если расставлять таблички над головами, как в комиксах, можно увидеть много пустых с многоточиями, или наоборот: слова, слова, слова. Некоторые из них легко услышать, когда проходишь мимо:
Он, наверное, не придёт…
Точно опоздаю…
А она ничего…
Всё больше, больше и больше. Множество фраз и мыслей. Всё это сливается в один бесконечный гул лестниц, шагов и звуков метро. Есть мысли, или их нет – всё, в конечном счёте, становится шумом, гудящим и непонятным. Наверное, поэтому мы, чаще всего, не слышим чужих мыслей. Наверное, незачем, тем более в таких местах.
В карандаше появляется вагон и масса людей. Огромная движущаяся масса грифеля.
Но там, справа, в дверях, вырисовывается единственное живое лицо, видное лишь пару секунд, и снова скрывается карандаше. Всё это хлопает блокнотом и прячется в карман.

"У каждого есть своё представление и ощущение мира".
"Вернее свой мир представлений и ощущений".

Говорят, что мы не умеем читать чужие мысли. Почему… Ведь мы можем чувствовать, ощущать и находиться в чужих мирах.
Все себе представляют утку, обычную утку?.. Да, она ещё и крякает. Знаете?.. Кря-кря.
Утка как утка. Зайцы – белые. Волки - серые. Лисы - рыжие. И не спрашивайте, как я угадал. Просто, обычно так оно и есть. И вот это: "обычно так оно и есть"- и есть то самое пересечение наших миров, образующие один большой общий мир.
Может быть, так оно и есть.
Секундная стрелка подбежала к остальным, образовав вертикаль, остриём уходящую в двенадцать. Время показалось на глаза и быстро спряталось под рукавом, чтобы никто не увидел. Маленькие механические часики хорошо сидели на руке. Время на них было почти незаметным и чувствовало себя в полной безопасности. Метро осталось внизу. Появились маленькие улочки со своими узкими тротуарами, низкими домиками, фонарями и собачками. Да, конечно же, небо и облака.
И окно маленькой кофейни, где за столиком сидела девушка, смотрела на часы, которые медленно мешали её остывающий кофе, в белой фарфоровой чашечке, на маленьком блюдце с ложечкой, отражающей маленькую часть маленького мира. Столик был на двоих, но "его" пока не было за этим столиком, в этом ожидании, а может быть, и не пока…
Двумя кварталами выше, несколько человек провожали старое, недавно купленное, фортепьяно. Провожали его до третьего этажа. Инструмент был тяжёлый, и казалось, что вот-вот развалится. Поэтому его не затаскивали, а почтительно закатывали по дощечкам.
Сначала на крыльцо, а потом по лестничным пролётам.
Тем временем, девятилетний штурмовой истребитель повстанцев, преследуемый двумя имперскими звёздными крейсерами, маневрируя в облаке астероидов, отстреливаясь из водяного (лазерного орудия) пистолета, при переходе в гиперпространство, между третьим и вторым секторами, правым крылом задевает неожиданно возникший астероид,
и героически скрывается за дверью под номером восемь.
Провожающие не справляются с изменившимся гравитационным полем, и фортепьяно катится вниз по пролёту и вылетает в широкое лестничное окно…
"Жизнь - череда повторений и случайностей.
Смерть - та же случайность, только неповторимая.
Хорошая мысль…"
Блокнот исчезает. Взгляд на часы.
"Двенадцать. Стоп…"
И вот тут, всё останавливается. Опять слышен гул. Медленно и грузно врывается фоно,
стёкла, щепки – и всё это падает. Чёрно-белые клавиши вырывают в небо последний аккорд, и рассыпаются в облаке пыли. Но там, справа, в дверях стоит она - то самое живое лицо, не так давно спрятавшееся в карандаше, ровно в двенадцать, испуганная.
И он, в чёрных ботинках, в сантиметре от разбитого чёрного фортепьяно…

Жизнь - череда повторений и случайностей.
Смерть - та же случайность, только неповторимая.
____________________________________________________________
это всего лишь образы, образы хрупкого мира…
не разрушай его…
Пульс.

ожидание - пауза между двумя ударами сердца.

Какое огромное небо. Тысячи звёзд. Мне тепло, потому что ты рядом.
Я слышу, как бьется твоё сердце. Говорят, люди появляются на свет, чтобы найти свою вторую половину, половину своего сердца. Знаешь, может быть, поэтому я слышу его.
И ничего больше, только биение…

Прислушайся. Что ты обычно слышишь? Шум, только шум мира, в котором выделяешь
частоту звука, которая тебе интересна. Ты - ходячее радио, и кто-то крутит твою ручку, сбивает настройку, и мучает антенну. В тебе есть место для парочки кассет, с обычной плёнкой, которые ты прокручиваешь время от времени, зажёвывая и затирая. Ругаешься
на случайные записи влезших в эфир, собственно "влезших в эфир", плёнку, которую ты называешь памятью, и ещё много чего, заодно. Просто потому, что что-то не вовремя.
Или просто… зачем писать пустоту: большое длинное "ш". У тебя есть парочка аккумуляторов, которые ты периодически оставляешь заряжаться на ночь. И собственно,
больше ничего особого и важного. Писать, воспроизводить. У тебя есть микрофон, на который ты пишешь и парочка динамиков, которыми ты говоришь. Обычный такой магнитофончик. "Чик" и запись пошла…

Мы редко слушаем сердце. Мы не считаем вдохов и выдохов, время считает за нас.
Мы этого просто не замечаем. Мы смотрим на часы, чтобы спешить… чтобы не торопиться лишний раз, но никуда не опаздывать. Это мы придумали время, секунды… минуты… мы работаем, как часы, ходим, как часы, живём-умираем. Тик-так, и время пошло…

Дай мне руку. Ты видел? упала звезда. Кто-то загадал желание. Я никогда не загадываю,
когда падает чья-то звезда. Это значит, что желание уже исполнилось и упало в ладони. Звёзды - это наши желания. Поэтому они никогда не кончаются. Смотри! Ещё одна. Сегодня волшебная ночь.

Когда ты смотришь, туда, наверх, ты слышишь, как бьётся твоё сердце. Ты слышишь небо. А ты знаешь, почему сердце стучит… почему замолкает, всего на мгновение. Оно слушает, оно ищет такое же сердце. Паузы отклика, ожидания ответа.
Наша жизнь соткана из этих ожиданий.
Когда мы любим, она заполнена биением, ещё одного, маленького сердца.

________________________________________________________________________
город дождя
Город похож на чашку чёрного кофе, с густой белой пеной облаков
и мыслями, которые поднимаются с паром и сразу исчезают…
Этого города нет на карте, у него нет имени - это Город дождя.
Он всегда разный, и может оказаться совершенно в любом месте.
Это некое состояние любого города. И когда ты попадаешь в него,
пусть даже ненадолго, ты остаёшься в нём навсегда. Поэтому я никогда не ношу зонтов.
Эти маленькие бесполезные одуванчики, грибки (или, как вам будет угодно)
годятся только для прогулок под дождём, вдвоём, на короткие расстояния.
До киосков, аптек, кинотеатров, маршрутных такси и
многих других забавных штучек этого мира, в которых есть хоть какое-то значение.
И тебе совсем не нужно, то особенное состояние города. Ты ищешь его в чём-то
другом, и часто находишь. И как это не странно, всё равно, в Городе дождя,
солнечном или пасмурном - не так важно. А иногда зонта не открывают.
Идёте и мокните. А небо тихо падает на землю. Оно появляется на улицах,
проецируется тонкими прямыми, которые оставляют капли. Плывёт под ногами,
и город смывает вниз. Он постепенно становится отражением, а отражение-
- городом, Городом дождя. И ты уже не чувствуешь ни холода, ни того, что промок.
Смотришь на её мокрые волосы, капельки воды, целующие её губы, и чувствуешь…
чувствуешь тепло… от её дыхания и прижимаешься сильнее…
как будто зонтик стал меньше… и открыт лишь для того, чтобы быть ближе.
А потом ты забегаешь в какое-нибудь кафе, заказываешь горячий кофе со сливками,
садишься за столик. По мокрому стеклу катятся капли, а внутри тепло. Может быть,
играет музыка. Но если даже она не играет, ты всё равно её слышишь.
Слышишь музыку дождя…
И оказываешься в самом его центре.
И весь этот город живёт в тебе, каждой каплей коснувшейся крыш.
И ты мешаешь его в своей чашке, полной мыслей.
Тянущиеся тротуары, шпили, маленькие домики, лениво следуют за ложкой,
превращаются в пар и пропадают где-то под потолком.
Ты оказываешься в мире зеркал. И там, за стеклом, именно тот мир. Как будто картина,
ограниченная рамкой, но только живая. И дождь… Пустые улицы, и кажется, нет
ничего… ничего, чтобы могло разрушить всё это. И в тот момент ты отрываешь взгляд
и смотришь на неё. Смотришь в глубину её глаз. А там… идёт дождь.
И выходя из кафе, ты видишь в них радугу, ту самую яркую улыбку, подаренную небом.
Вы держитесь за руки и медленно пропадаете в Городе дождя.

finix_observer
великолепно!!! просто нет слов

+1))

finix_observer
Гениально, мне понравилось, чем-то похоже на Гришковца моментами=)

finix_observer
Здорово,легко и тепло,а лучше и не скажешь=прыг
+1

/из прошлого/ ****
история- вымысел, любые совпадения случайны.
Говорят- душа живёт вечно…

Я умер 20 августа… Как сказать, умер. Был мёртв, но этого ещё не понимал…

Ты говоришь как старик. У тебя впереди целая жизнь. Зачем так?..
Душа остаётся молодой и никогда не стареет.
Да, а если я действительно "старик", и душа умирает быстрее тела, что тогда?..
Что случится, когда она погибнет?..

Дни повторяются, повторяются и, снова повторяются. Люди, мысли, звуки, цвета- остаются? Кажется,
что появляются заново, когда утром открываешь глаза.
Обычный день из повторений, наполненный движением, шумом. Меняется только взгляд,
и только тонкие нити судеб переплетаются незаметно.
"Я думал о знаках, цифрах и случайностях".
(он улыбнулся)
"Знаешь, не стоит искать смысл там, где его нет".
Там, где может быть что угодно, можно найти разное, и именно то, что ты ищешь.
И оно будет там, но только для тебя.
Щелчок.
Маленькое, быстрое изменение, последний всплеск пульса… А дальше, тонкая ниточка числа "Пи". Аппарат поддержания жизни выключен. А если нет, если остаётся этот высокий звук, закладывающий уши. И больше ничего.
Он появился не сразу, сначала был частью фона, но чем длиннее и тоньше становилась нить, тем звук становился сильнее. И время, остановившись внутри, вокруг проносилось с бешеной скоростью, быстрее, чем зрачок успевал ловить крупицы света.

Каждый следующий шаг ведёт в пропасть. Если оставаться на месте, медленно падаешь.

Когда что-то случается. Что-то выбивающее из тебя жизнь, ты смотришь этому вслед, и находишься с ним, на его месте, которое теперь стало пустым и понимаешь, насколько это действительно важно. И когда очень пусто, ты заполняешь себя окружением. Пускаешь в эту пустоту мир, его цвета, звуки и образы. Глаза не находят точки, в них только пустота и тонкая ниточка пульса.
Скорость становится больше. Всё вокруг проваливается в тебя, и тащит за собой грязь. Ты падаешь. И в один момент понимаешь, что скорость слишком высока, чтобы остановиться.
Это "сингулярность падения", зайдя за горизонт её событий, выйти уже не возможно.
Коридор становится длинным и сужается в маленькой яркой точке. Только это не выход.
И ты падаешь спиной вниз. А точка приближается только потому, что зрачки становятся больше, а потом… нить пропадает. Аппарат выключен.

Стоя на краю бездны, крикни, и пусть крик твой наполнит тишину.

Звук становится сильным и режущим. Тихий крик шёпота неразличим, но ещё похож, на стук сердца.

Воскресенье.

_______________________________________________________
шаги… шаги. шаги. шаги. шаги. времени. быстро. через точку. точку. точку. точку. как отрезает. я упускаю время? говорю? я не просто говорю. в этот момент я убегаю.
убегаю от точек. ещё одна. А! не попал. ну давай, поставь ещё одну. А ты! что ты?
сидишь и думаешь, что всё… в порядке. но нет. точки. нет точки
падаешь в никуда
строчки – всего лишь скорость твоего падения
ты пропускаешь их
и не за что зацепиться
без точки.
без точки, продолжать запятыми, обрекая на вечность повторения, в тех же запятых
(а если в скобках (вложенность (вложенность (вложенность (тоже самое (только вглубь (до тех пор (пока скобки не окажутся пустыми (не окажутся))))))))) – чёрточка - раскрытие
определения - повторение того же…

"Бред и точка".

название в конце
концов, остаётся названием.
Если задумываться только над знаками, забудешь куда ехать. Шоссе никогда не закончится. Но если ты хочешь увидеть его окончание. Начни сначала, несмотря на
знаки…
Здесь дорога обрывается, и начинается горизонт.
_____________________________

Мысли никогда не касаются бумаги.
это зеркало…
мысли касаются мыслей, бумаг касаются бумаги, руки,
знаки. Мысли не касаются даже их. Они появляются с ними,
появляются и пропадают, пропадают без них. Куда? может быть,
в другие мысли…
С мыслями возникают чувства, ощущения. И дело не только
в знаках. В Чём-то ещё, наверное, в жизни. Они становятся живыми,
меняются, исчезают. Перестают быть просто знаками. Становятся
человеком, оставившим мысли.
______________________________________________
13
тринадцатого числа двенадцатого месяца в одиннадцать часов десятый маршрут проходил мимо девятого дома, на восьмом этаже которого, семь человек, из шести стаканов, допивали пятую бутылку четырёхлетнего вина, закусывая тремя лимончиками на двух тарелках, из холодильника, в котором больше ничего не было.

***(жар)
бесполезно…
-что ты ищешь в этом пламени огня?
ты их разве там не видишь…
-это я.
вот туман укутал тени над рекой…
-ты не бойся, я ведь рядом, я с тобой.
и по полю: всюду мокрая трава…
ты их видишь, ты их видишь?!
-это я.
и всё небо, бурой краской, как огонь,
во степи несётся ветром чёрный конь…
-видишь, видишь! поднимается заря-
-это я! ты это слышишь!? это я!
ледяной, холодным градом, льётся дождь…
-я с тобой, я буду рядом…- это дрожь.
ледяное небо, полное огня.
-не тебя он ищет, слышишь! не тебя!
не к тебе несётся ветром чёрный конь!
я с тобой, я буду рядом, я с тобой!

твои руки согревают небеса…
голоса, ты это слышишь?… голоса…

знаешь, я верю, что жизнь не кончается,
знаешь, последнее в память сотру,
знаешь, и, всё-таки, мы повстречаемся,
знаешь, смогу!..
не разглядеть в этой памяти траурной,
сквозь поколения сумрачных лет,
времени! времени! каменный маятник
пустится в бег.
и! ты услышишь слова бездыханные,
скОмкавшись в горле, страницей в огне,
будет кричать, обжигать ярким пламенем,
каждое "не".

щщщёрт… и правда нет слов..
очень!

трагедия " Драма в трёх действиях, без последнего", но
первые два заставляют задуматься о…
I
начало как в сказке английской про
непонятность понятного, всем назло
просыпается утро в городе N
давайте заглянем туда скорей.
шесть двадцать, будильник, открыто окно,
и солнце лучами рисует о-
кружность, герой ещё спящий вне
порхает как птичка, как птичка, во сне.
часы в половине, будильника звон,
и сон с головой убегает вон.
тем временем, время, решает - вставать!
героя решает, немедля поднять.
герой будет просто- простой человек,
похожий на маму, на папу, и снег…
нет, снега не будет, пусть будет весна,
героя зовут, ну… пусть будет на А
он весел, угрюм, невысок, и немал,
он мил, он обычный, он просто устал,
и вечер вчерашний, стучался в окно,
а он уже спал, уже спал без него.
пускай, будет вторник и будничный день,
когда утром так на работу всем лень,
одна не из лучших пусть будет недель,
пускай будет много обычных людей,
пускай будет завтрак из трёх яиц,
пускай будут тосты и пение птиц,
пускай будет рядом и пруд, и парк,
и в городе будет том зоопарк,
и будет картина висеть на стене,
и будет окно, будет небо в окне,
и вид на простой деловой район,
и кофе с корицей, грибной бульон,
пусть будет бекона два языка,
ну, думаю, хватит ему пока.
всё, сонно, пора принимать туалет,
а, чуть не забыл, наш герой средних лет,
почти. день рождения наверняка,
в году этом был уж у паренька.
он встал, он умылся, он завтрак доел,
он даже посуду помыть успел,
успел принять душ, принять аспирин,
успел разглядеть отраженья витрин,
успел на автобус, успел на трамвай,
успел даже в мыслях подумать, где рай.
успел не забыть свой билет, наперед,
успел на вокзал и успел в самолёт.
успел улететь, и вернутся, успел,
успел ещё сделать две тысячи дел.
пусть среднего менеджер будет звена,
короткая стрижка, костюм и, пока,
пусть, будет портфель, из ненужных бумаг,
пусть будет одна - незаполненный бланк,
пусть будут очки: ноль - один и ноль - два,
пусть будут завязаны оба шнурка,
и пусть будет жарко, пусть будет метро,
и пусть будет давка, и будет кино,
кино про такого же паренька,
и, пусть, телефон ожидает звонка.
он вовсе не здесь: среди стен и перилл,
он толком не ел, но и вроде, не пил,
задумчиво, между сейчас и потом,
он просто присел, и он смотрит на дом.
под шёпот машин, под мерцанья огня
его раскаленная голова, тихонько ложится
на отсветы фар, и в мире неправильных
задних зеркал, никто не заметит его одного,
никто не заметит, но кажется, но…
II
он мирно сидел и уже засыпал,
под шёпот машин и под отсветы фар,
и в мире неправильных задних зеркал
никто б не заметил, пока не упал.
но в этот момент, вдруг, то самое "но"
как раз оказалось на улице О.
где мирно сидел и уже засыпал…
"Простите, а где здесь Зелёный бульвар?"
(но ей не ответил на это никто,
теперь, уже двое на улице О.)
как будто в Париже прошел карнавал,
летели машины за нотами "фа..r",
и были большими, и в их парусах
всё делалось шире, красивее, ах.
и всё в этом мире, в её волосах,
стелилось по линиям, а в голосах,
обычных до этого, слышалось то,
что слышится только героям кино.
дома оживали, вокруг фонари
с собой начинали беседы на вы.
и, даже, нечаянно брошенный шарф,
подхватывал этот загадочный шарм.
никто не узнал бы, что было потом,
но тут небеса разразил первый гром,
в мгновенье, всё стало, укрыто дождём,
(на лавочки двое под общим зонтом.)
(нет, зонтик убрать) ветром вмиг унесло,
но будто над ними раскрыто крыло,
и кажется здесь и сейчас, вот сейчас,
случается чудо и, каждый из нас,
когда-нибудь в жизни, хотя бы, но раз,
в кого-то влюблялся, закончен рассказ.

а дальше, лишь то, что касается их,
и может кому-то покажется стих
весьма бесполезным, ведь, стих без конца,
без первого в третьем - второго лица.
но знаете, в мире неверных зеркал,
бывает не слышно, что кто-то сказал,
бывает не видно простого конца.
и двое без лиц - это мир без лица.
III
…

из холодильника, в котором больше ничего не было.

Бесспорно в этих творениях есть смысл.

думаете?)

***
испачкав руки в чёрной саже,
всё накалится до бела…
туман под утро утром ляжет
на золотые зеркала.
и звонко, зарыдав от счастья,
в траве расплачется роса…
и солнце, с новой дикой жаждой
испепеляет небеса.
***
я держал её за руку,
за руку, крепко-
-из последнего сна.
я не помню начал.
но её всё уносит,
как облако ветром…
сколько б я не просил,
сколько б я не желал.
ты - она, ты - одна,
а я думал, забыта
в моей памяти осень
пустых эстафет.
ты сейчас далеко,
в твоём городе сыром,
таю медленно запахом сигарет.

finix_observer

но знаете, в мире неверных зеркал,
бывает не слышно, что кто-то сказал,
бывает не видно простого конца.
и двое без лиц - это мир без лица.

дааа… знакомо такое… ммм))

finix_observer писал(а):я держал её за руку,

красиво и чувственно..
ни одного лишнего слова..все просто замечательно))

там, за водой, огни,
небу кричат - гори!
небо кричит огням,
там, за водою, там,
небо кричит сильней,
небо семи морей,
небо пустых огней,
там, за водою дней,
я закричу - постой!
ветру, и голос мой,
там, за водой огней,
станет стократ сильней
неба, кричать огням,
там, за водою, там,
небу кричать - гори!
будут кричать огни.
буду кричать огням,
небом, на смену дням,
пламенем всей зари,
там, на краю земли,
буду кричать о ней,
там, за водою дней,
буду кричать огням,
небу, на смену дням,
будут кричать о ней,
будут, стократ сильней,
там, на краю земли,
небу, кричать огни…

***(для А.и А.)
пальцы руками, кольцами венчаны,
уста устами - в поцелуях - вечные,
под небесами богом отмечены,
под парусами в новое вечное…
белыми-белыми, алыми-алыми,
приторно-горькими, приторно-сладкими,
словом помолвлены, в храме обвенчаны,
двух, сердцА новые бьются застенчево.

***
ты плакала осенью,
плакала небом с дождями,
домами, проспектами,
лампами фонарей,
а я, шагал по тебе,
как по листу бумаги,
царапая небо в грифель карандашей.
охапками жёлтыми яркими
падали листья,
себя не считая,
кружились в безумии дней,
и, плакали осенью,
плакали осенью чистой,
царапая небо цветом любви моей.
***
кружИтся, кружИтся, кружИтся,
над нами кружИтся печаль.
за осенью, сколько ни злится,
случится, наступит февраль.
но всё позабыли метели,
и белую тёплую шаль.
качели, качели, качели,
уносит в сентябрьский май.
ты звонко смеёшься апрелем,
капелями сыпется даль,
под золотом жёлтым осенним,
чуть слышится лета "прощай".
и вверх вырывается возглас,
и кружатся всюду слова,
и нет ни ответов, вопросов,
и в сердце - частичка тебя.

***(влюблённые звёзды)
остатки прошлого фАрсом,
кружАтся в облаке вальса,
и бьётся, пОд ноги, счастье
в хрусталь.
их рУки связаны лентой,
сегодня, эквивалентной,
событию всей вселенной.
как жаль,
их взгляды полнЫ видений,
без образов, приведений,
под общее, отклонений.
нормаль,
пульсирует в их запястьях,
и в бурях всего ненастья,
их бури всего ненастней
стожар.
и катится в них секундой,
вся вечность, ежеминутный,
рождающая, попутный
пожар.
уста их, сливаясь с небом,
расплавятся ярким светом,
рассветом, увидев в этом
хоть час…
не можешь быть безучастным,
к тому, что зовется частным,
и что, разделив, умножишь,
все многое в сотни раз.

***
ушёл, разбился, пробежал по краю,
остался там, где есть ещё мечта,
меж строчек увертюры, умирая,
я жив! пока она ещё жива!
*
на снег, из окон, свет бросает тени,
багровый цвет заката на губах,
четверостишьем нескольких мгновений,
сгорает солнце на моих руках.
*
пронзает ночь, бездонный день пронзает,
пронзает память смертью имена.
страницей жизнь, бросает в тень, бросает
из сумрака к подножью фонаря.
*
разбита снова на куски, и в клочья,
любовь, любви, разорванная мгла.
лови! лови! На счастие, в осколки
я разобью себя. прости, не я.
*
придёт письмо, однажды, жди,
его тебе пришлют дожди,
лишь птицы улетят на юг,
придёт ответом зимних вьюг.
придёт началом всех начал,
когда его совсем не ждал,
придёт над пропастью во ржи,
неправдой лжи.
придёт, однажды, между строк,
и, даже, если ствол в висок,
придёт, и этим дорожи
всю жизнь.

а если, вдруг, устанешь, друг,
устанешь ждать, сомкнётся круг,
устами глаз, устами рук
пиши.

finix_observer писал(а): устами рук
пиши.

Оригинально)
И ритм такой в предпоследней части нарастающий,здорово=тащусь

я пускал осторожно волны
в берег тонкий ультрамарина,
ты ходила по краю мира
ничего обо мне не зная.

я писал переливы неба
в парусах облаков туманных,
ты просила немного манны
и простого дневного света.

я шумел над тобой дождями
в темноте, оставляя мысли,
ты искала хоть каплю смысла
между спутанными мирами.
…
встретил я… не тебя случайно?
в отголосках мечты далёкой,
ты взметнулась волною лёгкой
не разбившись строкой о камни.

там, за водой, огни,
небу кричат - гори!..

мяяя))) я стану стократ сильней… аххх))

для А. и А. вообще проявление большогй неординарности и ,бесспорно, таланта. Денис, спасибо.

ты плакала осенью,
плакала небом с дождями,
домами, проспектами,
лампами фонарей,
а я, шагал по тебе,
как по листу бумаги,
царапая небо в грифель карандашей.

Напомнило БГ: "..Она плачет по утрам, ты не можешь помочь… и за каждым новым днём новая ночь.."

***(оберег)
лихой бешено стучит копытами,
сердце взвешено, три слова выбито.
не вернуться, не вернуть, не вырваться,
мчится в пропасть, не нырнуть, не выбраться.
дай мне слово, иль ты сгинешь без вести,
не удержишь этой тёмной крепости.
у подножия твоё сомнение
не продержится и доли времени.
Убегай - не убежишь, не спрячешься.
если видишь - себе только кажешься,
если слышишь - шепот слышишь вечности,
дай мне слово, и увидишь, встретимся.
не смотри, зарницы успокоятся,
за тобой лихая мчится конница,
под тобой не ветер леденеющий,
страх в тебе, в тебе твоё убежище.
мои руки - в стременах натянутых,
за собой ведут душою раненых.
охрани, спасённый небом, имени,
за тобой замоленного вызволи.

***
как ночь в душе моей, прозрачного листа,
при лунном свете, проявляя знаки,
ты освещаешь путь, погасшая звезда,
рассыпав пыль на острие бумаги.
твои слова, теперь, мои слова,
и там, среди небесной эстокады,
есть - я, есть - ты, и есть, внутри меня,
то - нечто большее, чем время между нами.

Ты пишешь, пишешь…красивые вещи, ты пишешь глубокие вещи, ты пишешь зашкаливающе эмоциональные стихи,
а иногда ты пишешь шедевры.
Спасибо за (оберёг), который… почти молитва.

тишина слышит, как падают капли
в неё, разбиваясь.
открой мне ладони, тепла твоих рук
им так не хватает.
зачем что-то видеть, когда вокруг слепо
проходят минуты.
часы обгоняя, теряются в первой
придуманной дате.
и кажется, сердце, простым метрономом
стучит в наши веки.
в слова проникая, немое
становится чувством.
и я различаю в слепящем разорванном свете
размытые образы первого поцелуя.

…и тогда нарисовал небо,
разглядев в глазах безумную жажду.
всё земное на земле смертно,
неземное остается всё так же.
…и тогда нарисовал время,
для того чтоб любоваться часами,
любоваться нарисованным небом,
с той земли, что кружит за облаками.
…и тогда нарисовал звёзды,
чтобы ночь была полна света,
чтобы можно (было) коротать ночи,
коротать и видеть сны до рассвета.
…и тогда нарисовал солнце,
чтоб светило в небесах ярко,
чтоб и дни согрело и ночи,
отделив одни других одеялом.
…и когда готов поставить был точку,
многоточием рассыпались мысли,
и собрать их было так сложно,
словно всё нарисовать быстро.
…и тогда нарисовал чувства,
чтобы мысли собирать в точки.

и в груди они горят пульсом,
из божественных многоточий.

я пытаюсь отделить чувства
от простого листа бумаги,
диаграммой своего пульса,
разбивающего на грани.
грани тонких и простых линей,
оставляя за собой тени,
проникающей стеной ливень,
за стеклом размоет мир прений.
столь не нужных и пустых знаков,
ни одной ещё живой точки,
не поставлено на их флагах,
всё разорвано давно в клочья.
всё закопано в пустых землях,
сожжено в огнях пурпурово-алых,
я пытаюсь отделить время,
чтоб сказать тебе о самом,
о главном…

и уста мои, разорванным эхом,
донесут мой голос: тихий и слабый.
Я люблю тебя. И пусть, в этом,
мире нет меня с тобой рядом.

finix_observer писал(а):…и тогда нарисовал время,
для того чтоб любоваться часами,
любоваться нарисованным небом,
с той земли, что кружит за облаками.

Понравилось.Как-то потусторонне.Это хорошо!

МорФий писал(а):
finix_observer писал(а):…и тогда нарисовал время,
для того чтоб любоваться часами,
любоваться нарисованным небом,
с той земли, что кружит за облаками.

Понравилось.Как-то потусторонне.Это хорошо!

Да.. мне тоже очень понравилось.. с моей стороны раздаются долгие продолжительные аплодисменты…

любовь, любовь, любовь.
дари, дари, дари.
ты пробежала вновь
по лучику зари.
упала на листок,
расплющилась слегка,
меж двух последних строк,
останется (пока)
висеть твой странный знак,
похож на цифру «три»,
но клякса для бумаг,
не поцелуй, увы…

ветер перемен залетел в окно,
разметал листы, белые как снег.
стало вдруг тепло, стало вдруг легко,
стало так светло. день.
я открыл глаза, распахнул окно,
в тысячи цветов упал взгляд,
розами ветров в перламутре снов,
тысячи людей шаг.
улыбнулся вдруг, крыльями взмахнул,
над мостами взмыл шарф.
и никто не знал, что сегодня, вновь,
чья-то улетает душа.
улетает к ней, на речной вокзал,
где ещё остались мечты.
и часы стоят, будто опоздав,
с переводом мыслей на ты.
и туда летят тысячи минут,
заставляя быстро дышать,
оставляя миг, медленно бегут,
помогая что-то понять.
помогают нам не закрыть окно,
в мир, который создали из
перламутра снов, тысячи шагов,
мыслей, перешедших на ты.

я прошу тебя, в этом,
останься собой,
чтобы ни было светом,
и тьмой, в этом мире.
я держу тебя крепко
тугой строфой,
я держу тебя крепче,
чем кто бы то ни был.
вырывай, выдирай
с корнем, сердце моё,
заставляя приставки
и суффиксы речи,
говорить о тебе
непростым языком…
(окончания нет)
и не будет при встрече.

будет только - "она",
будет только - "любовь",
будет сердце стучать,
будет вечное - вечным…
я прошу тебя, в этом,
останься со мной.

…и держи меня крепче.

finix_observer писал(а):вырывай, выдирай
с корнем, сердце моё,
заставляя приставки
и суффиксы речи,
говорить о тебе
непростым языком…
(окончания нет)
и не будет при встрече.

Интересно…хорошие строчки. *DANCE*

Где ты берёшь столько вдохновения?

увы, не знаю…)

тебя без меня нет, тень.
ты рада и яда, прочь,
тише, чем мыши день,
себя тише, на крыши, ночь…
пустота, темнота, плен.
и мечты, и цветы - всё.
ты в ответ о судьбе - тлен!
ни тебе до беды слёз.
ни рассвет, ни воды даль,
ни печаль, ни дожди, жди!
я, тая твоих грёз шаль, человек,
я сомненья твои…
пронесу сквозь мороз в век,
и мгновенья, навек мои,
не погубит тех роз снег,
бег остыл и забыл и…
руки вольно и близко, вдруг,
низко звуки, муки час, день,
фонари до зари, нас
больно много, а вокруг - тень.
и любили и жили мы,
воля, доля - всё на свет дня,
вены, стены, свечи в ночИ!
осень спросим прямо в глаза!
нет и бед, и на этот бред,
на карниз уронит слеза
сны весны, просит очи вниз
время, бремя, любовь, Она.
в этот вечер свечи зажглись,
речи, плечи и прозы, вновь,
кровь, как слёзы, мимозы и
эти розы, моя любовь.

мне кажется, сейчас,
что между нами - сны,
мне кажется, что мы,
не можем в них проснуться.
мне кажется, миры
остановились и,
мне кажется,
нам больше не вернуться.

И кажется, что нам,
в них нечего терять,
и незачем дышать…
раз незачем проснуться,
мы исчезаем в них,
и кажется, сейчас,
что между нами - сны
и пламенные чувства.

осень спросим прямо в глаза!
нет и бед, и на этот бред,
на карниз уронит слеза
сны весны, просит очи вниз
время, бремя, любовь, Она.
в этот вечер свечи зажглись,
речи, плечи и прозы, вновь,
кровь, как слёзы, мимозы и
эти розы, моя любовь.

очень красиво… очень…

***полёт бумажного журавля (всем потерявшим).

она бежала, поднимались голуби,
и в сёрых тучах небу было пасмурно.
она бежала, раздаваясь шёпотом,
от всех печалей, самой светлой радости.
она бежала, расцветали улицы,
в улыбках солнца не хватало малости.
она бежала, исчезая в юности,
она бежала и осталась в памяти.

она упала! - разлетелось с выстрелом,
впиваясь в, небо разрывая крыльями,
она летела, поднимаясь мыслями,
за белыми беспомощными птицами.
***
оставь меня наедине с собой,
прошу, оставь, оставь мне на прощанье,
последнее, что может стать звездой,
которая зовется обещаньем.
оставь, я обещаю быть всегда.
и даже там, на звёздном небосклоне,
оставь, прошу.
прошу, заставь меня
сгореть и оказаться на ладони.

***
давно вас не читал,
жалею о минувшем.
и в этих звуках,
в пламени уснувших,
я вижу ваши сны…

не видеть их нельзя,
в них, сотканных из слов,
по лезвию скользя,
не вскользь, насквозь, меня,
пронзают ваши чувства.

и сердце бьёт,
не оставляя пульса,
ни в вечности,
к которой прикоснулся,
ни в четверти обычного часа.

и я, приоткрывая небеса,
сейчас не более,
чем высохшее русло
реки, в которой льются ваши чувства,
и расцветают ваши берега.

оставь меня наедине с собой,
прошу, оставь, оставь мне на прощанье,
последнее, что может стать звездой,
которая зовется обещаньем.
оставь, я обещаю быть всегда.
и даже там, на звёздном небосклоне,
оставь, прошу.
прошу, заставь меня
сгореть и оказаться на ладони.

Удивительно красиво.. потрясающе проникновенно.. изысканно.. тонко.. чувственно.. ммм))

***
девятый день декады ноября,
о будущем скажу, о прошлом повествуя,
здесь не было… (меня) не отличить… (не я)
в замёрзших стёклах, звёздных, Петербурга.
в них ты была мечтой, быть может, век назад,
быть может, век вперёд… мы не были знакомы.
но я держал тебя, держал в своих руках,
а где-то слышались два выстрела Авроры.

***
сегодня падал первый снег, как падают снега,
он лил дождём, на капли рек холодного стекла.
и я стоял, и был теплом, у самого окна,
кружились медленно легко одни слова, слова.
и было в них немного жаль ушедшее тепло,
и так хотелось в тёплый шарф и тёплое пальто.
и я стоял, и падал снег, и плакали в глазах
снежинки капельками рек: кап-кап, кап-кап, кап-кап.

и стало мне в тот самый миг, так жарко и легко,
и падал снег для нас двоих на мокрое стекло.

***
время сбросить занавесы, тени,
на прощание, за все наши грехи,
дай мне время, прочитать молебен,
пусть, разорванным движением руки.

пусть, не встать, и только на колени,
пред тобою, смерти вопреки,
дай мне, боже, прочитать молебен,
за всех тех, в которых нет войны.

за всех тех, кому уйти так рано,
и за тех, кто не лишён вины.
за меня молебена не надо,
за меня прочтут его стихи.

Мне безумно нравится всё, что написано на этой странице автором, начиная с моего последнего сообщения)Особенно:давно вас не читал,полёт бумажного журавля ,мне кажется, сейчас иии ..я прошу тебя, в этом

сказаны все слова,
выпита вся до дна,
чаша моя пуста,
чувством тебя полна.
имя твоё, в уста
я передам ветрам,
не исчезай, пока
я не исчезну сам.

ну а когда черёд
жизни моей придёт-
-не закрывай глаза,
Не Закрывай Глаза.

только, смотри вперёд,
Только, Смотри Вперёд.
встретимся в небесах…
встретимся в небесах.

мда.. ты просто суперстар)))

да, я такой))))

спасибо.

ты ТАЛАНТИЩе! добавить больше не чего.

***
В них нечего больше менять,
Мимо проходят призраки,
Их ни узнать, ни поймать,
Неуловимые признаки.
Лицами слились в одно.
Просят воды у облака-
Последнее что могло
Спасти их от безысходного…
Улыбок на лицах нет:
Ни радости, ни страдания,
А облако дарит снег,
Холодные изваяния
Уходят фантомом в ночь,
Под небом, угасшим в пламени,
Нет вечного слова «любовь»,
Нет времени и нет памяти.
***(её голосом)
Как сходят с ума композиторы
Без музыки, музыкой снов,
Так здесь неуместны эпитеты
Обители слов.
Как сходят с ума шизофреники,
Однажды, сойдя с ума,
Так здесь сердце бьётся в истерике,
В строке – строка.
Как сходят с ума опоздавшие…
Секундами бьют часы,
Так сходят поэмы страшные
С заоблачной высоты.
Как сходят с ума, как бешено
Царапают мысли вслух.
Последними все мы грешные,
Безгрешные - не живут.

Так дай мне побольше разума,
Не сразу сойти с ума.
Быть может, и я предсказана,
Как следуйщая строка.
Не дай мне исчезнуть без вести.
Последняя – я сама.
«Поэт не лишён известности.
Бокал не лишён вина».

И в некоторой окрестности
Есть чувства, и чувство дна.
И всё это взбито вместе и
В слова, и в одни слова.
И чувствуя на поверхности,
Я чувствую: глубина
Во мне эликсиром вечности
Сливается в имена -
-поэмы, поэмы страшные-
-Разбитые зеркала.
Мне кажется, дни вчерашние
Не станут «позавчера».
Но я не теряю верности,
И веру свою, до дна,
Я пью из бокала нежности,
Сухого, как лист, вина.
(поэтессе)

***
а ты любишь осень,
и прячешься в листьях,
разбросанных небом.
а я - сумасшедший,
иду, собирая,
дорожные знаки.
ты любишь, как пахнут,
простые страницы
развёрнутой книги.
а я сомневаясь,
что солнце уходит,
ищу где-то запад.
ты, каждое утро,
идёшь к остановке
по старому скверу.
я, каждоё утро,
рисую в тетради
твоё расставанье.
и я ухожу,
каждый вечер,
в пустые газеты,
в забытые кем-то
воспоминания.
когда ты не спишь,
я читаю
и слушают стены.
последние строчки,
невольно, разбудят утро.
на два оборота
закроем соседние двери,
и лифт отсчитает
нам семь этажей
в минутах.
в нас ввалится город,
но ты улыбнёшься, снова,
слепящему солнцу,
а я не дождусь ответа…

а ты любишь осень
и прячешься в листьях новых,
разбросанных новым,
недавно проснувшимся, небом.

***(немного парфюмер)
зимой я вспоминаю её запах,
от запаха распущенных волос,
до кофе, до разлитого экстракта
минут и поз.
я вспоминаю запах сочетаний:
от холода, до жгучего тепла.
я вспоминаю горечь расставаний
и сладость дня.
я вспоминаю запах, поминутно
рисуя в памяти её живой портрет.
но, кроме запаха, тревожащего чувства,
в нём ничего изысканного нет.

***
"я пропаду, и ты больше меня не увидишь".
сколько людей, говорили об этом спокойно,
сколько молчали, и всё проходило чуть тише.
сколько кричали от этой любви безысходной.
сколько? ну нескольких, думаю, знаешь.
это ни сотни, ни тысячи, ни миллионы.
важно в них, только одно - не всегда понимаешь:
"я пропаду, и ты больше меня не увидишь".

"я пропаду, развернусь и закрою все двери".
"я пропаду" - без звонков, без записок, без знаков.
"я пропаду, потому, что ты больше не видишь
ни миллионов, ни тысяч, ни сотен, ни даже"…

и пропадает пустое разбитое завтра.
снова есть дни, месяца и года, и недели.
только одно - "ничего не вернуть обратно"
крутится в мыслях, но хочется, всё же, верить.

снег сакуры
____________________________________________________________________________
Наступит день, и каждый сможет воспарить без крыльев…
(пророчество)

Только одно способно вырвать сердце из груди - это скорость.
Скорость взлёта, скорость падения. Ты не чувствуешь тела,
не замечаешь перегрузок. Нет ни штурвала, ни двигателя, ни крыльев,
есть только ты, и небо. И безумная свобода, между недостижимым
далёким солнцем и бескрайней землёй.
Мне часто снится, как я лечу, как ныряю в облака.
Там тепло, солнце совсем близко, а вокруг только небо: бездонная голубая синева,
как море, и в нём: белые мягкие облака, и волосы, её золотые волосы и звонкий смех.
Мы куда-то летим, она всегда рядом, иногда я успеваю заметить её, но лишь на
мгновение, и она снова пропадает. Мы летим, держась за руки.
Я чувствую, как она улыбается. Я вижу её голубые глаза, голубые как небо.
И куда бы не был направлен мой взгляд, я всё равно смотрю в них.
Смотрю в мир её глаз. И мне порой, кажется, что это вовсе не сон,
и однажды, я встречу её… встречу ангела.

Уже девять, в вазе на маленьком белом столе, среди букетов цветов, стоит веточка
сакуры. За окном идёт снег. Моё любимое время года, время цвета вишни.
Там сейчас тепло. Я чувствую её запах. В прозрачной воде хрусталя плавают лодочки.
Нежные бледно-розовые лепестки. Волшебное утро. Вся комната залита светом.
Я лежу на облаке белой ваты, абсолютно неподвижно, не слышно даже часов.
Все предметы сглажены. И в этом светлом тумане, сквозь солнце, опадает вишня.
Как бы мне хотелось открыть окно и впустить сюда небо, чтобы ветром растрепало
волосы. Я хочу дышать, дышать, как никогда прежде.
"Маленькая бедная девочка с белыми бумажными журавлями.
Зачем тебе крылья, если не можешь взлететь"…
Сейчас я закрою глаза, и пусть всё окажется сном, которому никогда не сбыться.

"Когда летишь, главное - чувствовать поток, избегай грозовых, там сильный ветер.
Здесь нет ничего страшного, все рано или поздно проходят через это. Не бойся,
ты рождён в небе, ты создан для неба. Внизу земля, но до неё далеко.
Тебя подстрахуют, доверься мне"…

-Начало второй главы?
-Да. В ней должна появиться она.
-Жаль, что так вышло.
-Она всегда хотела научиться летать.
-У неё будут крылья?
-Да. Хотя они им не нужны.
-А он?
-Я думаю, он сразу узнал бы её.
-Какое будет название?
- Стой. Восемь пятнадцать…

***
Ты улетишь синей птицей
В белое-белое небо,
Если б с тобою не был,
Лил бы сейчас здесь дождь?..

Ты улетишь синей птицей,
В тонкую даль рассвета,
Розово-белым светом
В день, погружая ночь.

Ты улетишь с закатом,
За горизонт, а я там
буду всего лишь точкой
В картах чужих побед…

Если, случится рядом
мне пролетать когда-то,
Будут кричать вдогонку,
что синей птицы нет.

***
Никогда! Слышишь!? Никогда не произноси этого вслух.
Если, вдруг, появится с мыслями (отражённым эхом в зеркалах).
Беги! Беги не оборачиваясь, слепо. Забудь обо всём.
Просто беги.
А когда он найдёт тебя… Не смотри на него - потому что у тебя нет глаз.
Не говори - потому что у тебя нет рта. Не пытайся бежать…
Не пытайся даже быть.
Думай только обо мне. Ведь меня уже нет, и никогда не было.

«Единственный способ остаться».

***
холодной ненависти лёд,
сковавший сердце в рану чувства,
на имя отзовется - not,
без лживой тонкости искусства.
не нарисует на холсте
оконной рамы созерцанье,
он не растопится в вине,
он не растает в состраданьях.
но, от прикосновенья губ,
других, чужих, во взглядах наших,
лёд превращает рану чувств,
в огонь безудержно палящий.

Снег сакуры восхитительно..
"Единственный способ остаться" ммм))) ДенискО - умничкО

***
(Быть на фоне звуков.)

Иногда хочется просто молчать. Смотреть в глаза и молчать.
Следить за её губами, глазами и жестами.
Цепляясь за них, скользить по тонким плавным линиям. Быть на фоне звуков.
И когда всё движение сойдётся в одну точку твоего взгляда.
(единственное неподвижное). И она, вдруг, сделает паузу,
улыбнуться… И снова молчать.
Не оттого что нечего сказать, а потому что - всё сказано.
И в этом молчании, и в звуках, и в ней. Во всём этом
есть глубина свободы, её глубина. Пьянящее состояние
глубокого чувства, которое остаётся в памяти, до последней звезды
…
до последней песчинки песочных часов,
я смотрю в твои сны,
я смотрю, и не вижу там слов,
я готов всё сказать, я готов
только сказано всё…
до последней звезды,
до последней песчинки песочных часов…

И время не заставляет себя ждать. А кофе не стынет.
Пауза. Пауза начинает движение с соприкосновения взглядов.
И даже люди, находящиеся рядом, замолкают,
и невольно попадают в это магнитное поле глаз.
Иногда это заканчивается поцелуем, иногда просто… заканчивается.

И хочется просто молчать. Смотреть в глаза и молчать. Быть на фоне звуков.

1 декабря 2007.

***
Хочешь найти ответ? Представь старое большое дерево с раскидистой кроной,
которое стоит не далеко, на холме. А под ним - слепого старца.
И, когда в мыслях появится небо и ветер. Подойди к нему…

Ты удивлён?.. Ты давно не приходил ко мне.
Ты сам стал стариком, а перед тобой сидит молодой юноша.
И ты просишь у него совета. На дереве почти не осталось листьев.
Это твое дерево, дерево жизни. Ты держишь листья на его тонких ветвях.
Но всегда ищёшь корень.
Раньше ты приходил к старику, ища ответ в мудрости.
Ты был тогда совсем юн и верил.
Потом ты не верил ничему и даже себе. Прошло много лет.
Появлялись и падали листья. Они - ковёр под твоими ногами.
Твои одежды белы, как и твои волосы - белы как снег.
Садись, старик, взгляни на этот ковёр. И если хватит сил
посмотреть на слепящее солнце, взгляни на последние листья.
Вот он - твой корень. Чей ствол нельзя объять.
А теперь посмотри в последний раз в свои глаза.
Мне пора уходить. Ты вспомнишь это, когда прочтёшь
свои листья…
В устах юноши, потому что ты слеп.
Ты слышишь, как шепчутся ангелы?
Их шёпот похож на море,
И небо, и солнце.
Двое
Нас слышат,
И шепчутся ангелы…
Над крышами старого дома,
И кажется, слишком ново,
И, кажется слишком многим,
Над нами, на каждом слоге…
Их шёпот похож на море,
На небе, у солнца,
Двое
Нас тоже, заметят вскоре.
И тихо, как будто море,
Прошепчут о нас с тобою:
"Ты слышишь, как шепчутся ангелы?"

***(одной из…)
Ты живёшь в мире разбитых чашечек и пытаешься клеить из них блюдца.
Ручки для этого совсем не подходят. Ты складываешь их в отдельную кучку.
Блюдца получаются ужасно неровными.
Приходится бить большие кусочки фарфора на маленькие.
А если склеить две ручки друг с другом, получится сердце.
И теперь, когда ты пьёшь кофе или чай, ты думаешь: не разобьётся ли чашечка.
До нового сердечка не хватает ручки.
Нужно новое блюдце, под новые сердца.
И оно определённо будет более ровным и гладким.
Вдребезги.
И звук, сначала пугающий, становится привычным.
А в старом серванте пылятся обычные блюдца.
Мимо проходят обычные сердца; тёплые, и совсем не из глины.

Страшно быть фарфоровой куклой. Можно разбиться и не обнаружить в себе сердца.

***
я знаю, ты слышишь меня,
сквозь тысячи тонких листов,
сквозь тысячи криков, где я -
одно, среди тысячи слов.

я знаю, ты видишь меня,
сквозь чувства, на чашу весов
поставлены тысячи я,
напортив, напротив - одно.

и я преклоняюсь одним,
последним, что может склонить,
не тысячи, больше, и мы-
-та, самая прочная нить!

и я не боюсь ничего:
ни криков, ни тысячи я.
одно - среди тысячи слов:
я знаю, ты слышишь меня.

***
читай меня слепо, без знаков,
вдыхая построчно
мой вкус, и мой цвет, и мой запах
в подробностях точных.
но помни: дыши осторожно.
дышать невозможным,
так сложно, так слаженно сложно
не быть односложным.

Последнее просто великолепно..

Я прямо получаю глубочайшее моральное удовлетворение при прочтении твоей странички..
ммммррря)))

ащщщ)

***
Ты тоже станешь, одной из прохожих,
Взглянувших в мои глаза.
Забудешь имя, которое позже
Забудут твои небеса.
И каждый будет идти по следу,
Того, кого потерял.
Как будто больше на свете нет,
Ни света, не тех зеркал…
В которых мы отражаем солнце
Лучами своей души.
Ну а пока всё не слишком поздно
…………………………………… дыши.

***(вдох-выдох)
и тихо, будто бы не слышно,
дышу, не открывая глаз,
я вас сегодня ненавижу,
так сильно, что люблю я вас.
безумие, безумства выше,
и вы, в безумии, меня,
так любите, за то, что свыше,
так ненавидите меня.

здорово) предыдущее тоже очень нравится, но последнее ещё больше..

***
я закрыт тобой на ключи,
на ключи, для которых нет,
ни замков, ни простых причин,
говорить беспричинно "нет".
я укрыт, тобою, как дождь,
твои волосы, словно шаль,
твоим голосом, точно вскользь,
разрывают мою печаль.
я открыт, тобою, насквозь,
нАсквозь ветер… твои глаза,
поднимает, моя любовь,
эти строки под небеса.

Вы меня, конечно, извините, но, возможно, вы не заметили, что используете такие рифмы как:

***
я закрыт тобой на ключи,
на ключи, для которых нет,
ни замков, ни простых причин,
говорить беспричинно "нет".

безумие, безумства выше,
и вы, в безумии, меня,
так любите, за то, что свыше,
так ненавидите меня.

***
я знаю, ты слышишь меня,
сквозь тысячи тонких листов,
сквозь тысячи криков, где я -
одно, среди тысячи слов.

я знаю, ты видишь меня,
сквозь чувства, на чашу весов
поставлены тысячи я,
напортив, напротив - одно.

и я преклоняюсь одним,
последним, что может склонить,
не тысячи, больше, и мы-
-та, самая прочная нить!

и я не боюсь ничего:
ни криков, ни тысячи я.
одно - среди тысячи слов:
я знаю, ты слышишь меня.

а здесь очень часто используется не очень удачная, на мой взгляд, рифма "я - меня".

Простите за такое замечание, просто посчитал должным сказать.

заметили)

ТАВТОЛОГИЧЕСКАЯ РИФМА - эпифора; слово рифмуется само с собой.

И мощная рука к нему с дарами мира
Не простирается из-за пределов мира.
(А.С. Пушкин)

«Всё моё», - сказало злато;
«Всё моё», - сказал булат.
«Всё куплю», - сказало злато;
«Всё возьму», - сказал булат.
(А.С. Пушкин)

О тебе я хочу думать. Думаю о тебе.
О тебе не хочу думать. Думаю о тебе.
О других я хочу думать. Думаю о тебе.
Ни о ком не хочу думать. Думаю о тебе.
(Лев Озеров)
Если до сих пор нигде вы
Не встречали королевы,-
Поглядите - вот она!
Среди нас живет она.
(Агния Барто)

неточные (я-меня, пламя-память, неведомо-следом).

А мне нравится), дело в том что там интонация разная, хотя слова одинаковые,
и рифмы же бывают через строчку, и необязательно в конце, и не обязательно по словам; слогам, гласным, согласным, эхо-рифмы.
Так получилось, извините.
P. S.:
посмотрите на подпись, и близко не воспринимайте)

Лично мне не нравятся, так называемые, тавтологические рифмы, я их и у классиков не признаю… вот… близко и не воспринимал.

P.S. Эх… развелось графоманов по интернету…

а люди признают и пишущие тоже, и далеко не графоманы)
Это стихи не для всех, вещи "одного" чувства, одной музыки, люди, в которых писалось,
всё поняли, всё приняли, остальное не важно.

Ничего личного… просто мнение…

на любителя.но мне нравится
интересно читать

"на любителя"- чтобы так отвечать, надо быть профессионалом)
или прочитать довольно много.) всякого)
закончим трепотню.

***
Как ваши игры? как играть людьми?
За нитку дёрг, и бегают зверюшки.
Ещё разок, и вам несут цветы.
Ещё - звенят, стучат как погремушки.
Одна сломалась, право, ерунда,
Найдём других, вокруг игрушек много.
Вы кстати верите? Вы верите в слова:
"Вся жизнь игра". "Мы все игрушки бога"?
А ваши нити, нити так крепки?
Не крепче их любви и их объятий.
От кукловода, вы так далеки,
У вас нет сердца, чтобы вам играть им.
А то, что там - движения руки.
Улыбки, взгляды могут стать проклятьем.
Вернуться к вам, и будите там, вы,
Стучать, звенеть, и выбирать вам платья,
Над вами будет новый кукловод.
А надоест, вы станете игрушкой,
Совсем покладистой и милой. Одно но…
Потрёпанной… ненужной… безделушкой.

ооо!!! замечательно! великолепно!
не признаю никакую критику в твой адрес…
выскажу своё мнение (просто мнение) ты - настоящий поэт. точка.
пиши…

***
И если даже случится шторм,
И если девятый вал!
Вернусь к тебе, ты - моя Ассоль,
И жизнь за тебя отдам.
И пусть ходят слухи по всей земле:

Любовью был пьян дурак,
Теперь от любви он лежит на дне,
И держит свой рваный флаг.

А он будет жить с молодой женой,
Забыв чужих королей,
Я видел корабль в одном из портов,
В одном из семи морей.

***
И ночь, и фонари,
И тает пеной брызг,
Оставленный каприз,
горит свеча…
Летящая сквозь сон,
сквозь ночь несётся ввысь,
загадана мечта.
И там среди огней,
разлитых бурей искр,
одна, твоя.
И ночь, и фонари,
И тает пеной брызг
тепло огня.
И падают на нас,
рассыпавшись с небес
на тонкие лучи…
в остатках декабря
последнее "не здесь",
последнее "молчи".
(похмельное)
***
Мы ушли в заплыв.
над нами - буйки, катера,
под нами - подводные лодки.
не умеешь дышать под водой-
-не играй.
налейте товарищу водки.
Мы ушли в заплыв,
а над нами прибой,
над нами там светит солнце,
большое солнце над головой,
большое-большое солнце.
осторожней, товарищ не видит дна,
смотрите, бойца потопим,
а потом, снова - вина вина,
спасательный круг и в номер.
Мы ушли в заплыв,
мы плывём и плывём,
а, кажется, что приплыли,
последний пустующий водоём
открыли, опустошили…
От жажды пойдём
по каютам спать,
и будут сонные глотки,
как рыбы, взахлёб
кислород глотать
из Утра густой похлёбки.

Мы пришли из заплыва,
готовь ордена,
оркестры готовь и оды.
И пускай в голове всё - вода-вода,
И, простите, отходят воды.

***(батальное)
вот тебе орден за храбрость,
вот тебе орден за мужество,
за невозможную слабость,
орден за крепкое дружество.
вот тебе орден за "вашество",
за "мимолётно простужена",
вот тебе орден за завтраком,
вот тебе орден для ужина.
вот тебе тонкая сабелька,
конь вороной и подушечка,
вот тебе орден на сладкое,
шомпол и новая пушечка.
вот тебе орден за ордены,
целься, стреляй, сколько хочется,
я не боюсь быть контуженым,
ведь у тебя всё получится.
рви мне редуты, фалангами
рушь мои стены и башенки,
можешь обнять меня флангами,
и перебить всё для важности,
брать меня в плен сколько хочется,
мучить пытать с новой силою.
ну а когда всё закончится,
я и тебя не помилую.

великолепно, просто шикарно.. я ваш поклонник, сэр..

***
среди нескольких миллионов форменного…
бесформенного, с руками, ногами,
найти кого-то - конечно здорово.
найти и положить камни.
так ведь, все ищут, толкают в стороны,
падают в ноги и тянут зА руки,
об головы разбивают головы,
всего одного, надо бы.
одного - безумно любимого,
любящего безумно, если бы,
мы друг друга в толпе увидели,
в этом страшном кровавом месиве.
содрогнулись? любили б до смерти?
разглядели б себя, успели бы?..
протрезветь в этой страшной скорости,
не упасть, не исчезнуть без вести?

знаешь,что я ещё я заметила в интернете.мы в нём каталогизируемся!!!чтобы проще выбор(который поиск^_^)
нет ни крови и ни мяса
в нашем мире из эмблем
в фотошопе и пластмассе,
(забирите мой модем)

"рафинируемся", становимся белыми, сладкими кубиками. Иногда мокним, и снова "рафинируемся".

Вы чудовищно правы.

мы открывааем свои глазки
на этот безобразный мир
нас напугали его краски
и мы забились под ковры

нас выбивают с них ногами,
писчим, нас тащут за хвосты,
мы - мыши, ставшие богами,
своей норы.

***
ты пишешь мне каждую пятницу,
иногда выпадаешь на вторники,
в твоих словах слишком мало разницы,
они, как копии снятые с копии.

переставляешь местами, фразами
украшаешь "безумно важными",
сколь и слова с копии, с оригинала бумажного…
теперь мне не кажутся чувствами,
скорее автоответчиком,
в котором заело плёночку,
и с этим поделать нечего.

любовь в проводах не бегает.
лежит тихо в сердце камушком,
как будет делать мне нечего,
с крыши дома десятиэтажного
размахнусь и выкину в прошлое,
размахнусь, ты напишешь в пятницу,
что тебе от чего-то холодно,
ну а мне почему-то не важно всё.

***
Я жду двенадцати, точнее не сказать,
Я жду двенадцати, под четырьмя нулями,
Начнётся первый час. Я буду ждать,
Быть может ветра, может быть, цунами.
Я буду ждать. А если - ничего? А если нечего?
И стоило б спешить. Спешить к двенадцати,
Не выжидать его, ведь он не ждёт и может не спешить.
Не ждать двенадцати, не ждать его, бежать.
Бежать как стрелка кварцевых часов,
И циферблаты будут трепетать
в груди моей, под звук моих шагов…

finix_observer писал(а):***

любовь в проводах не бегает.
лежит тихо в сердце камушком,
как будет делать мне нечего,
с крыши дома десятиэтажного
размахнусь и выкину в прошлое,
размахнусь, ты напишешь в пятницу,
что тебе от чего-то холодно,
ну а мне почему-то не важно всё.

супер … попал в настрение .. класс ..да и вобще у меня к тебе вопрос .. почему ты еще не издаёшься ????? прочитала все стихим что тут есть .. была в восторге . и продолжаю в нём пребивать

тараканов много. На серьезные премии не пропускают)
отзывы ярко противоположенные. Ошибок много(стилистика, пунктуация, и т.д.)
адреса издательств есть, но пока не осмеливаюсь)
а там, куда возьмут. Там за счёт средств подписчиков. А я твёрдо решил не платить больше денег за свою публикацию.

пять пять. три три,
опять
пять пять. три три-
все счётчики похожи на любовь,
наматывают цифры-узелки,
и крутятся без отдыха и снов.
и так похожи, очень, на людей,
в нас цифр больше, чем самих себя,
мы сами-цифры, в цифрах наших дней
себя мы пересчитываем для
простого счёта, чтобы не считать
себя бесчувственными цифрами любви.
пять пять. три три.
пять пять. три три,
опять,
стучит, стучит, стучит в моей груди.

что-то они утратили..
или мне кажется..
как-то эта страница без … мм..сложно слова подобрать. не нравится.

***
никогда не говори мне,
даже если, что-то не так,
даже если, дело во мне,
никогда не говори так.

никогда не говори вслух,
никогда- о немоте слов,
никогда -о немоте чувств,
даже если, услышать смог…

никогда не говори мне
то, что мне не позабыть никогда,
даже если, дело во мне,
даже если, правда не та.

долгая улыбка) задумчивость…
вновь шедевр)

***
она любила стихи,
она любила стихи, не читать,
особенно, стихи о любви,
она любила в них просто молчать.
любила, когда все вокруг обожают её,
любить не любила,
любовь убивала в ней всё.
она заставляла её умирать от любви,
бежать, убегать…
она так не любила стихи.

стихи, посвященные, будучи ей,
её не любили,
они издевались над ней,
они хохотали, язвили.

и там, между строк,
как между огромных дубовых досок,
она закрывала заплаканные глаза,
и пусть были искренними слова.
она не любила читать стихи,
от их, чересчур уж, большой любви.

Сколько часов назад ты его написал?))

finix_observer писал(а):она любила стихи,
……………………

прочитал.. перечитал.. понял.. *в восторге*

примерно за час до указанного времени(часа в два)

***
я запускаю бумажный кораблик
в замёрзшее озеро зимнего дня.

кто ты? оставленный мною,
плывущий, танцующий светом.
следом одним, убегающий в память
сложенных губ.
вдохновенья ли это
маяк?
или просто-
задумчивость солнца…
так безмятежно хранить свои чувства в словах…
как удаётся?
всё тёплое выразить в белом
холодном
полёте листа.
не опустив всех цветОв
радуги сразу.

Рваться, но рушить безмолвные льдины.
Бешено рваться.
Но без тебя
он проиграет,
И эту неравную битву.
И я уступаю
времени солнца.
Но время, его одолеет.

Кроме тебя, нет ничего в его мире,
движимым сердцем, а солнце -
-твоё отраженье.
не отпускай его крылья.
дай им подняться, сгореть
и развеется светом…

следом одним, убегающим в память,
твоих, неразомкнутых губ.

***(Булат)
время стали, жить устали.
нас сгибали, нас ломали,
делали из нас медали,
заряжали, попадали.
нас топили, закаляли,
нас взрывали, в нас стреляли.
не из стали, мы не стали:
не согнули, не сломали.
тоньше лезвия, едва ли.
мы прочнее! устояли!
имя стали, зря не дали.
больше ста ли? тысяч ста ли?

сплавы с сердцем передали,
именами! именами!
***
в городе надежд сегодня - солнце,
в городе надежд сегодня - бал,
спящая красавица проснётся,
и начнётся шумный карнавал.

в городе надежд приходит поезд,
в города надежд легко попасть,
окунувшись в них, всего по пояс,
трудно с головою не упасть.

в городе надежд сегодня - солнце,
я иду навстречу облакам.
а она, она уже смеётся
этим недописанным стихам…

Эмоции не аткие какие-то .. не настолько глубоко что ли …

finix_observer писал(а):в городе надежд сегодня - солнце,
в городе надежд сегодня - бал,
спящая красавица проснётся,
и начнётся шумный карнавал.

люблю когда красиво и простыми доступными словами,когда не надо ловить смысл за хвост,путаясь в лабиринтах метафор.ты прекрасно пишешь,чур и мне автограф на твоём первом томике стихов)))

обязательно)

***
ты говоришь: стихи пришли другие.
а может просто - новая зима,
когда-то были листья золотыми,
а стали искрами потухшего костра.
но знай, в сердцах не угасает пламя,
и даже в мире сотканном из льда,
дыхание рисует облаками,
полёт последнего багряного листа.

***
он идёт совсем неслышно,
словно листья летней ночью
шелестят. крадётся, тише,
вдруг, на плечи заберётся.
и тайком нашепчет в ухо
странные свои сюжеты.
он похож на Винни-Пуха,
но привык молчать об этом.
трам парам… и где-то рядом,
трам парам… раздастся эхом.
это он за каждым шагом,
отзывается куплетом.
он следит, не спит ночами,
за тобой во сне дремучем,
весел он, и вдруг - печален,
маскируется под тучи.
он хранит твои секреты,
он всегда с тобою рядом,
он под тёплым мягким пледом,
своим зорким острым взглядом…
разбирается получше, где, когда,
и сколько можно, вместе
с плюшевой игрушкой
видеть сны, и "не возможно"-
для него пустые звуки.
чуткий слух на километры,
защитит тебя от скуки,
если рядом друга нету.

тебе предан бесконечно,
он готов отдать все руки.
знает он, что он - не вечен.
он - Герой, с большущей буквы.

***
в сухие корки мандарина,
завёрнут мир, как эскимо,
а мы стоим в его витринах,
и нам, порою - всё равно,
куда бежать, зачем, откуда.
за столиками, подшофе,
приобретает образ чуда
вино в разбавленном вине…
нам ставят новые пластинки,
с нас вытирают пыль
заботливые "половинки"
без сердцевин.
нас одевают в три одежды,
накладывают грим.
мы, лишь, читаем о надежде
и говорим.
нас окружают фотоснимки
чужих "себя".
мы примеряем на картинках
чужое "я".
в нас, нас самих, совсем немного,
мы - манекен,
мы смотрим в мир из плоских стёкал
и плоских стен.
нам невозможно повстречаться
наедине,
нам приготовлен день вчерашний
на полотне.
там всё расписано по пунктам,
всё "от" и "до",
там наши мысли, словно буквы
в немом кино…
всей нашей жизни чёрно-белой
летят листы,
и смотрят с грустью манекены
из пустоты.

Ащмахащ!!!!Последнее черезчур хорошо чтобы пытаться его предстваить с первого раза.Спасибо.

..нам ставят новые пластинки,
с нас вытирают пыль
заботливые "половинки"
без сердцевин..
..всей нашей жизни чёрно-белой
летят листы,
и смотрят с грустью манекены
из пустоты..

Рукоплескаю! Выше всяких похвал!

***
девушка без головы,
мы ведь с тобой на «ты»?
девушка без головы:
«хи», да «хи-хи», да «хи».
буду читать стихи,
девушке без башки,
на Суахили ли,
нас у сохи плели…
выплели, вы, Лили
выбили все нули?
выбели, выбели,
чтоб не былым брели.
выбрали, набрали,
выбрили на брови.
перебрали в крови,
рвений набрали рвы.
выкрали, кто бы ни…
рвано бормочут львы,
вы ль открывали рты?
вместо аорт - порты.
пересмотрели ли?
перевернуть торги.
ни на аборт борта
вы подставляли, а?
вы изменяли ли?
не из меня ли вы
лирикой прямоты,
перемеряли дни?
и, примеряли час,
не принимая «нас».
альт, передавший бас.
я, так, похож на вас?

девушка без башки:
«хи», да «хи-хи», да «хи».

finix_observer писал(а):вы подставляли, а?
вы изменяли ли?
не из меня ли вы
лирикой прямоты,
перемеряли дни?

класссс …. супер просто … интересное тсихотворение .. очень нтересное .. буду перечитывать ждите ещё коменты

Какая игра звуков!! Восхитительно!!! Мррр!!!

(спасибо)

***
я начинаю.
с губ покатятся звуки
зимнего Хокку.

*
солнце в вершинах.
снега, как губы твои.
раннее утро.
*
с холодом ветра
почувствовать запахи -
- это свобода.
*
тихо умыться.
снег, до начала боя,
слаще победы.
*
зимы не вечны.
расстанемся в радости.
зимы не вечны.
*
грубые скулы.
огонь чувств разбивает
лёд в этих ножнах.
*
вьюг злые песни.
таинства сна твоего
им не нарушить.

***
испорченный шоколадом,
я плыву по волнам ириса,
и не видно, ни зги, ни мыса.
там нуга, говорят - что надо.
для испорченных шоколадом,
исполняются все капризы,
их совсем не пусты девизы,
и орехи цельные рядом.

на батончике шоколада
я лечу в облаках зефира,
в карамели большого мира
за стеклом леденца - прохлада.
я лечу, мне спешить не надо,
там орехи, нуга и силы,
прилечу, и дадут в награду
шоколадные сувениры.

будут мне несказанно рады.
а пока, разольют в бутылки
моих сказочных снов лимонады
незнакомые мне затылки.
приготовят по шире кресла,
для широких душой и телом.
все лежат на волнах ириса,
никому до тебя нет дела.

Слезы дождя
Заменят пепел снега
Когда я встречу весну.

***

Белым котенком
Ветер снегом играет.
Пальцы стынут.

***

Когда ресницы покрылись белым
И желтое стало седым.
Я прожил еще одну жизнь.

***
если с японией промахиваюсь))

Хлесткие удары снежинок в лицо
Тучи накачаные кремом с ванилью
Легко попутать вчерашнее с былью
Последние птицы как шекола крошки
Обсыпали белые залежи соли.

Припудренных улиц знакомых до боли
Зима силуэты отметит, как кофе
Проталины люков и труб, и кокосовой
Стружкой украсит одежду поваренной книги
Четыре рецепта,добавь алкоголя.

" лилия "

В воздухе висят большие мягкие хлопья. Небо белое, как замёрзшее молоко.
Сегодня ей холодно, поэтому идёт снег. Хорошо, что цветочные магазины
работают без перерыва. Надо ещё купить чая, но это уже потом. Нужно спешить, иначе она совсем замёрзнет…

Моя бедная белая лилия, эти крупинки света согреют тебя. А чай, ты всё равно его не любишь, а я потерплю, мне тепло, когда мы вместе. Чего ещё может желать влюблённый человек. Зима скоро кончится. Осталось потерпеть совсем немного.
Он достал из кармана чёрного пальто маленький бумажный пакетик, из которого выкатились яркие жёлтые шарики, наполненные светом. Аккуратно собрал их в ладонь, и долго не мог оторвать взгляда. Внутри тонкой прозрачной оболочки плавали, переливаясь радужным цветом, крохотные пылинки, похожие на пух, и временами вспыхивали искры.
Казалось, что там внутри совсем другой - тёплый мир, где нет, ни снега, ни холодного ветра, ни этой серости.
Вдруг опомнившись, он торопливо выложил шарики на землю у подножия стебля и полил ледяной водой. Они таяли как карамель, расплываясь в яркие светлые лужицы, от которых веяло теплом.
За окном продолжал идти снег. Комната была почти пустой. У левой стены стояла кровать. Ближе к окну, в чем-то наподобие стеклянного футляра, в небольшом горшке жила лилия. Её бутон был ещё закрыт, а стебель и листья казались очень хрупкими.
Ну вот, сейчас я тебя укрою и скоро вернусь. Не грусти без меня. Обещай не грустить. Теперь ты не замерзнешь. Хватит уже тумана и снега. Пусть выглянет солнце.

В кафе через дорогу готовили вкусный кофе. Каждый вечер он заходил выпить чашечку и купить чай на завтра. Может показаться странным, "чай на завтра". Каждый день покупать чай. Но иногда и на чай не было.
Рядом с кофейней стояло здание оранжереи. Там всегда горел свет. Но только издали он казался тёплым. Нет, он был тёплым, но совсем не живым, за эту теплоту пришлось бы дорого заплатить… Лучше мёрзнуть, и согреваться чаем.
В оранжерею сдавали цветы. И оставалось совсем немного людей, которые ещё не решились сделать этого. А за лилию, они обещали много, очень много, она одна во всём городе. Вот и сегодня приходил человек, предлагал продать. Я тебя не отдам, никогда не отдам им. Пусть лучше вечная зима и снег, пусть так.
А они, они предлагают другую - чужую жизнь. Жить в чужих снах, в чужих мыслях, в оранжереи.
Там не только их цветы, под лампами искусственного света, и они сами там.
Им никогда не проснуться в чужих снах.
И пусть, пока тебе снится зима, но это твои сны.
И я знаю, однажды ты раскроешь свои лепестки, и я проснусь.

Здесь никто не помнит своего прошлого. У людей нет имён.
Всё что у них есть - это единственное семечко, из которого вырастает цветок.
Выбор, который легко сделать. После которого легко жить.

Но когда ей холодно - идёт снег. Когда ей тепло - светит солнце.
И пусть я, всего лишь, часть её сна. Я помогу ей проснуться.

***
душа моя, лети вперёд, лети!
туда, где солнце красит светом дали.
а крикнут: «стой! там дальше нет пути.
там только горы шепчутся с богами».
взлети над ними, врежься в облака,
и пусть, нельзя пересказать словами,
последнее предчувствие себя!
на грубом камне белыми стихами.
***
я бегу, словно ветер.
я несу с собой листья.
я шепчу в твою осень
остатками лета…
то, что ты не заметишь,
и, едва ли, увидишь,
и всегда избегаю ответа.

я несу с собой листья.
исчезая под снегом,
я растаю весной…
и волью в тебя чувство.

и останется в каждой
секунде рассвета
уходящее эхо друг друга.

***
переступая через
настоящие розы.
не смотря под ноги,
грубой подошвой,
ломая шипы.
оставляют дороги
из лепестков прозы,
переполненные чувством
любви…
и не возможно вдохнуть,
и не выдохнуть дважды
всех несказанных слов
их безумной мечты.
я прошу об одном:
сохрани эту жажду,
в каждом сердце
поющем стихи.

finix_observer писал(а):переступая через…
…поющем стихи.

Хорошо как-то… Счетай тема!

***
до последнего, до последнего дня,
что в секундах, часах тает, будь!
я однажды, нашёл тебя,
красной розой упав на грудь.
потерялся в твоих глазах,
утонул в море их любви,
я забыл, что забыл дышать,
потому что дышала ты.
и я чувствовал каждый шаг,
через сотни минут и стен,
своё сердце, неся в руках.
Данко большего не сумел.

***
я слушаю море.
я каждый день его слышу.
и никто не подумает даже,
что море в моей голове,
в моих мыслях - обычное море
из тысячи листьев.
из глаз и из слов,
в которых я слышу
дыхания волны.
а иногда, знаешь.
я вижу, я вижу на горизонте
надутые ветром шары парусов.
их фрегаты уходят за светом,
туда, где звуки становятся тише.
сливаются с солнцем.

***
а я выучу испанский,
итальянский выучу.
буду подпевать Бочелли
в опере Пуччини.
в Рим приеду на неделю,
на неделю вылечу.
нагулявшись по аллеям,
сяду на качели.
буду пить свой горький кофе
с сладким-сладким сахаром.
поворот за поворотом,
размешавшись в городе,
стану частью его улиц,
стану его запахом.
растворюсь, потом исчезну,
в свежем летнем воздухе.

finix_observer писал(а):а я выучу испанский,
итальянский выучу.

супер .. *встаёт и кричит Браво* я в восторге .. много Ч … много горечи настоящего кофе .. мммм

***
утро. весна.
за окном тают медленно мысли.
запах врывается в запах,
и хочется очень…
очень, чего-то безумного.
хочется быстро,
быстро бежать
и не путаться между и возле.
хочется рвать на секунды
пустые мгновенья,
не пропустив
ни единожды, целого мига.
быстро дышать, задыхаясь
от свежего ветра,
жадно глотая свободу
огромного мира.

Наверное, многим весной хочется чего-то безумного))
стихотворение очень- очень)

***
не искать, не ходить около,
не падать между, взглядом навязчивым.
не переходить через…
не стоять за окнами,
того, самого настоящего.
улыбаться, всё чаще, просто так.
просто в такт улыбаться, мыслями
не раздумывать, и выдумывать
только то, что хотя бы мыслимо.
для кого? да не важно, незачем
задаваться… вопросы глупые.
может, станем с тобой ответами?
может, станем с тобой минутами?..

***
о чём задумался, поэт?
там, выше, тают облака,
а ты им всё: "да нет, да нет…
не та строка"…
а им так далеко лететь,
нести дожди,
а ты всё: "нет, да нет, да нет!
да подожди!"
а небо их не может ждать,
куда тебе.
рукой до неба не достать,
не по себе?
не та строка, не та строка,
не те слова…
а там, там тают облака,
идут века.
а ты всё пишешь
поперёк своей судьбы,
а за спиной тебе кричат:
"да подожди!"

happy new ыр.

в Новый год все делают друг другу подарки. Не то чтобы делают, но хотя бы дарят.
Перед Новым годом магазины набиваются народом и с каждым днём всё больше.
Апогей всего этого торжественного процесса - настоящие бойни за последнюю коробку
или игрушку.
Маленький Джонни проснулся очень рано. Сколько ему было лет, он уже знал,
в полне мог разговаривать и уже научился обижаться. В гостинной стояла наряженная ёлка,
но подарков под ней ещё не было. Мальчик стоял перед деревом на четвереньках и
внимательно смотрел. Он смотрел на большую красную звезду, потом перекинул взгляд
на огромный белый шар, висевший перед ним. На шаре был нарисован белый лес и
упряжка оленей летевшая над самыми верхушками деревьев. В санях был виден огромный мешок,
и Санта на его фоне казался крошечным. Огромный сонный моргающий глаз смотрел на мальчика.
Они долго рассматривали друг друга, и поняв, что это, всего лишь, отражение, мальчик широко
улыбнулся, и шар ответил ему большой искаженной улыбкой без нескольких молочных зубов.
Сделав ещё один круг под ёлкой, и ничего не обнаружив, Джонни отполз в угол.
"Наверное, завтра. Точно, завтра"…
Он так и сидел, задумавшись над шаром-конфетой, который немного покачивался из-за небольшого
сквозняка. Спустя минуту, малыш пополз в свою комнату(идти ему очень не хотелось).
"Почему мои желания до него не доходят? В прошлый раз он принёс мне лошадку, а я просил
красную пожарную машину. Вот у всех так…ерунда какая-то попадается, может он уже старый
и плохо слышит"…
Тут он неожиданно вспомнил про магазин на углу, куда заходил на прошлой недели с родителями.
"Там было много подарков, очень много. Может Санта оставляет подарки там, а его помошники
разносят их и нечаянно путают. Надо всё выяснить."
Джонни было очень грустно и обидно, очень обидно. Он даже злился на Санту, или, скорей,
на его помошников.
"Я найду свою красную машину."- решительно пробурчал мальчик , и уполз под кровать.
Из под кровати начали выкатываться копошащиеся звуки, кубики с цифрами: два и пять, и ещё несколько
красных , создающих слово "сыр". Джонни вылез. В его маленьких толстых ручках был
странный механизм похожий на маленький рупор, сделанный из всякой ерунды и мусора.
Там были даже палочки от леденцов и фантики. "Ну всё"- сказал мальчик и пополз к окну.
У окна висела верёвочка, уходящая к дому напротив. На её конце был приделан колокольчик.
Джонни дёрнул за верёвочку несколько раз и в противоположенном окне показалась круглая голова
лет пяти в маленьких очках - это был Том. Джонни помахал ему рукой, на что голова значительно
кивнула и снова исчезла. После обеда Джонни был на улице. Родители сидели недалеко и
занимались своими делами. Мальчик стоял возле горки и смотрел на последнюю конфету,
доставшуюся от странного Санты, проходящего мимо(худого с отваливающейся бородой).
"Ненастоящий…и подарок ненастоящий, выброшу."(он развернул обвёртку и тутже съел).
"Плохая конфета."(тут к его ногам кубарем скатился Том).
"Привет Том, что ты попросил у Санты?.. вертолёт?! А в прошлый раз?.. тоже вертолёт?! А получил?..
водовозку!? Ну, тоже не плохо. Мне вот вообще подарили синего коня…(грустно протянул Джонни).
Потом рассказал то, что думал про магазин на углу. Том тоже бывал там много раз, и согласился с тем,
что помошники Санты могут ошибиться.
"Плохие помошники, не похожи ни на эльфов, ни на гномов, напялят костюм Санты и шастают…
А там, наверно, лежит моя красная машина… вдруг опять перепутают. Нет, надо взять самому.
Санта всё равно ко всем не успеет, и у нас нет трубы, и окна закрыты. Наверное, когда я усну,
его помошник позвонит в дверь и оставит коробку "от Санты". А если там опять ерунда?
Ну зачем мне ещё один конь или кубики. Надо самим… найду свою красную машину, а Том- вертолёт,
и не перепутают. Все получат, что хотели. Нет, всех слишком много. Надо собирать друзей."
Том получив секретное задание побежал собирать знакомых, а те - своих своих знакомых.
На следующий день подарков тоже не было. Родители просили потерпеть до завтра.
В эти дни на улицах было много людей, так что никто не обращал особого внимания
на медленно растущие кучки детворы. Джонни зевал. "Скоро вечер, и захочется спать. Пора начинать."
К нему подошёл отец и взял на руки. Мальчик посмотрел на папу, достал рупор(тот что лежал под кроватью)
и громко закричал. Длинное "ыр" повисло в воздухе и все взрослые замерли. "Да"- довольно оскалился Джонни.
-Все готовы!?
Толпа закричала и двинулась к магазину.Она становилась всё больше и больше. Со всех сторон сползались малыши,
и сливались в один мощный поток. Джонни был первым, его несли в большой картонной коробке, раскрашенной мелками.
Толпа подошла к магазину и остановилась. "На абордаж!"-прогорланил Джонни, и весь поток рванул в двери.
В центре была вращающаяся дверь. В которую успел проскочить первый десяток, остальных разбросало в стороны
и они полезли через боковые. Толпа быстро заполнила весь магазин. Джонни продвигался к центру,
к огромной горе подарков. Многие увязли в сладком. У малышей текли слюни, пол становился скользким. Одна за другой
по нему проезжали кучки малышей с прилипшими к ним коробками. Все это шлёпалось в стены отдела игрушек,
или снова уезжало в сладкое. Коробки стояли башнями, многих заваливало, но малыши выбирались.
Джонни остановился. Перед ним была огромная пирамида упакованных игрушек. И там, на самом верху, она -
-красная пожарная машина. Джонни выпрыгнул из коробки и полез наверх. В это время толпа, доев сладкое,
сползалась к центру, переворачивая и разбрасывая всё на своём пути. Тома не было видно.
Джонни посмотрел вниз. Вдруг он почувствовал, что пирамида падает, и изо всех сил рванулся к верхней коробке.
Когда всё успокоилось, пол стал похож на яркое разноцветное море. Тут и там всплывали малыши в обнимку с игрушками,
и сразу засыпали. Посреди моря лежал Джонни с пожарной машиной и довольно гладил коробку. Рядом с ним был Том с вертолётом.
Они улыбнулись друг другу, и погрузились в сон. Всё вокруг начало заполняться сладким запахом. Плыли лиловые и розовые облака.

Джонни открыл глаза. Он лежал на кровати. Под потолком качался месяц и звёзды. Джонни вскочил, и даже не надел тапочки.
В пижаме он пронёсся мимо ванной и вбежал в гостинную. Под ёлкой стояла красная пожарная машина. Джонни подполз к ней,
с улыбкой заглянул в большой белый шар, и с криком "Сработало!" побежал на кухню.
Король Крыс.

Он шёл по улице. На кануне праздника город был наполнен огнями, людьми и тем, что обычно чувствуют в такие дни- ощущением чего-то
сказочного и волшебного.
Он уже купил подарки и осторожно нёс их в пакете в левой руке, рассматривая разноцветные лампочки улиц, как вдруг провалился.
Огни сразу исчезли. Из темноты появилась стена из грубого мокрого кирпича и звук тишины. "Странно, провалился…" Он поднял голову.
Где-то на верху висело чёрное небо, висело в круглой дыре, через которую медленно падал снег. Одна снежинка приземлилась
на на нос, и он чихнул. Чих убежал эхом в глубокую темноту и не вернулся.
Подарков вокруг не было. пакет с ними мирно лежал возле дыры и махал в неё ручкой. "Вот тебе раз. Действительно провалился."
Спустя секунду у стены напротив появилась маленькая мышь и уставилась прямо на него.
Так они смотрели друг на друга минуты две. Когда терпение кончилось, он вдруг крикнул: "Чего смотришь?!" мышь моргнула.
"Чего смотришь?!" - повторил он. "Ты наш спаситель"- ответила мышь. "Да?!"- тут у него началась истерика. И даже не потому, что с ним
разговаривает мышь, скорее из-за слова "спаситель".
"Да да"- сказала мышь- "ты раздавил Крыса…"
Он аккуратно поднялся. На кругляшке света в самой его середине лежала серая удивлённая лепёшка с вытаращенными глазами.
"Ой!"- сказал он- "что же теперь делать?"
"Пойдём с нами"- сказала мышь, и из темноты появилось ещё около сотни грызунов.
"И куда мы пойдём?"
"Туда"- мышь повернулась в темноту. И они пошли.
Они шли узкими небольшими проходами, потолок был низким и приходилось идти всё время наклонившись. Наконец они вышли в большую нору,
комнатой это было назвать трудно. В ней было много разного мусора: старых никому не нужных вещей, газет, сломанной мебели, и другого разного
хлама. В центре потолка была маленькая дырка и свет из неё падал на что-то непонятное.
"Что это?"- поинтересовался он.
"Это рояль и телевизор"- ответила мышь.
Появилось ещё несколько грызунов. Они стянули пыльные покрывала, и действительно, под кучей тряпья оказался белый лакированный рояль.
На нём стоял корпус телевизора со шторками и лампочкой.
-Странно…
-Чего странного? обычный рояль и телевизор.
- Всё равно, странно… шторки и лампочка…
- Это сцена. Крыс любил играть, и заставлял нас танцевать, даже когда мы этого не хотели.
- А что он играл?
- Свадебный марш Мендельсона. Но кроме Крыса крыс больше не было. Люди их убивают, поэтому он стал рыть дыры.
- Но как рояль то здесь оказался?
- Люди много чего выбрасывают из окон, и всё это рано или поздно попадает сюда.
- А люди?
- Редко, мёртвых мы вытаскиваем наверх или бросаем в каналы.
- А живых?
-Живых сначала смотрел Крыс, особенно девушек. Но они почти сразу сходили с ума, и нам приходилось возвращать их на поверхность.
Сыграете что- нибудь?
-Я не умею.
- Не стесняйтесь. Крыс тоже не умел.
Тогда он сел за рояль, и его пальцы, едва коснувшись клавиш, быстро побежали. Музыка напоминала Лунную сонату. и ни как не походила
на Марш Мендельсона.
"Замечательно!"- кричали мыши и хлопали.
-Зачем он рыл дыры?
-А, Крыс?
Он мстил за то, что был один. Люди падали, и он говорил с ними. Потом играл им на рояле. Люди сходили с ума. Вот его журнал, тут записаны
имена и фамилии.
-Я ничего не понимаю.
-Конечно, тут всё на крысином.
Он так нас мучал, так мучал. Нам приходилось выполнять все его желания. А у него их было бесконечное множество. Мы прорыли сотни туннелей
А он делал в них дыры и проверял каждый- каждый день, ожидая нового гостя. У него был чёрный фрак с бабочкой, алый платок в нагрудном
кармане, пенсне и трость. А в этот раз он видимо потерял очки, и мало что видел. А тут вы, прямо на голову. Спаситель.
"спаситель! спаситель!"-скандировали мыши.
-А так бы упали и тоже сошли с ума.
-Какой ужас… Надо заделать дыры.
-Большенство уже заделано. Мы сразу после Вас начали.
-А почему вы его слушались?
-Тут много тонкостей. Он был последней крысой голубых кровей, королевской породы.
-Вот оно что… тогда понятно. А что теперь?
-Теперь налево. А, Крыс? После его смерти сообщество придётся возглавить мне. Мой род второй по статусу. Вот мы и пришли.
Это была последняя дыра.
-А как же я выберусь? Вы и её заделали.
- Тут в двух шагах люк со ступеньками, канализация. Так и выберетесь. Сейчас за угол и всё время прямо. Там увидите.
- А где я окажусь?
- В центре, между двенадцатой и двадцать третьей. Спасибо. И удачи вам. Ах да, ваши пакеты уже там.
И ещё одно… Покорнейше прошу оставить всё, что с вами случилось, в тайне.
-Конечно. И вам спасибо.
-Вы весь испачкались и порядком ушиблись. Когда вылезете, просто ложитесь и закройте глаза. Вас тут же заметят.
Он сделал всё, как сказала мышь. Закрыл глаза, и сразу очнулся от нашатыря.

О мой бог! С вами всё в порядке? Вы упали? Вам повезло, перед праздником я закрываю аптеку по-раньше. В другой день, кто знает,
нашли бы вас живым. Давайте, поднимайтесь, голубчик. Здесь совсем недалеко…
Вы пейте, пейте, пока горячий.
Значит мыши? Да… неприятно стукнулись. Хорошо хоть на люк не упали, а то бы голову разбили.
Я сейчас вам ещё отвара налью, к утру всё пройдёт. Одежду я почистил. Одевайтесь.
Ну, всего хорошего. Ой, совсем забыл.Держите, это ваше. Наверное от игрушки, из пакета выпало. Совсем крохотное пенсне.
Счастливого Нового года.

***
быть как облако,
плыть как облако,
где-то рядышком,
где-то около.
в небе солнечном,
в небе пасмурном,
плыть, дождями лить ненапрасными.
быть попутному ветру парусом,
для тебя одной спрятать солнышко.
пусть по-детски так, пускай радостно,
пускай просто так, пускай сложно так…
стать мне облаком, сизым облаком,
плыть по синему морю глаз твоих…
где-то рядышком, где-то около,
над ресницами, чуть касаясь их…

***
мне приснился танцующий Будда.
его брови, густые как небо,
поднимались, и выше, над ними,
птицы громко кричали: "октябрь"-
-за спиной проходящему лету.

в его правой руке была осень,
тонких нитей сплетались браслеты.
в их гранатовых камнях, теряясь,
отражалось горячее солнце…
согревая цветными огнями.

вслед за левой рукой плыли вёсны,
разливаясь в зелёные реки,
поднимались в высокие горы,
зазвеневшими неба ручьями…
опускались к нему на ладони.

мне приснился танцующий Будда…

***
я уснул, я плыву по реке:
ёж в тумане, колючий и лёгкий.
чу!.. послышится мне вдалеке
можжевеловых веточек тонких.
я плыву… я плыву… подо мной,
подо мною, мне кажется кто-то
разговаривает со мной, тихим шёпотом:
кто я?.. кто я?..
а я - ёжик, плыву по реке,
я в тумане, колючий и лёгкий.
я как белая лошадь в траве,
и мне слышится голос далёкий:
«ёжик!.. ёжик!..» и чай закипел,
и огромное звездное небо.
я плыву по туманной реке,
только «Ёжик!..» разносится эхом.

***
я хотел бы писать слова,
от любви, от души, от сердца,
каждый день не искать огня,
чтоб потом, кое-как согреться.
я хотел бы искать слова,
не найти, не пускаться в бегство,
от себя, самого себя,
беспокойно стучащего сердца.
говорить, говорить невпопад,
нарушая размеры всех строчек,
растворяясь в сухих губах,
в полусладком оттенке тех точек…
мной поставленных кое-как,
без кавычек, без скобок, без знаков.
удержать это всё в руках
и заплакать…

Про ёжика в тумане классно! Так вообще по-мультяшному =тащусь

finix_observer писал(а):***
я уснул, я плыву по реке:
ёж в тумане, колючий и лёгкий.
чу!.. послышится мне вдалеке
можжевеловых веточек тонких.
я плыву… я плыву… подо мной,
подо мною, мне кажется кто-то
разговаривает со мной, тихим шёпотом:
кто я?.. кто я?..
а я - ёжик, плыву по реке,
я в тумане, колючий и лёгкий.
я как белая лошадь в траве,
и мне слышится голос далёкий:
«ёжик!.. ёжик!..» и чай закипел,
и огромное звездное небо.
я плыву по туманной реке,
только «Ёжик!..» разносится эхом.

Звал Ёжик: - "Лошадь! Отзовись!"
Но та, в Тумане, без ответа,
Жевала сочную траву,
Ежа оставив без привета.
Ёж раздосадованно, вдруг
Взял и уплыл, смостырив плотик,
По речке-жизни в Даль, в Туман,
Губы сомкнув, не открывая ротик.
Наевшись досыта травы,
Лошадка округ оглянулась.
И, не увидевши Ежа,
К жизни - реке она рванулась.
- "Ёжик!" - кричит она из мочи сил,
Но, Ёж не отвечает, поздно:
Уже уплыл за поворот…
И только эхо вторит грёзно:
- "ЁЖИК! ЁЖИК!" *HOHO*

***
безумие перемешано с нежностью.
вечно молодой в свои 118
дней трезвости разума.
выбить бы стёкла все
в этой пустой - переполненной стенами
комнате. прячась за ширмами серыми
ночи и дня, не способные прятаться… где вы…
в замёрзших цветах на окне, кажется каменных…
где вы?! дайте огня! холодные руки слепы!
не видят, не чувствуют неба! дайте!
напиться мне солнцем до острого чувства потери
быстрого пульса. дайте! ключи от входной двери
правды и фальши.
дайте!.. выломать стены.

finix_observer писал(а):вечно молодой в свои 118
дней трезвости разума.

Сильно и трагично!!!=супер

***
ты где-то рядом, в тишине огня,
в его тенях, танцующих на стенах.
ты где-то здесь, я чувствую тебя,
бегущую за холодом по венам.
но я безмолвен, мёртв и недвижим,
тобой не виден - жертва преступленья.
я прав в одном: я для тебя один-
- невидящий не знающий прощенья.

***(маленькой Л.)
Лиза, Лиза, Лизонька,
небо слишком низенько,
солнышко лучистое
в рученьки возьми.
Лиза, Лиза, Лизонька,
крылья мчатся быстрые,
проливая чистые
летние дожди.
паровозик маленький
прогудит звоночками
по лугам с ромашками,
скатится в ночи…
по ладони звёздочка,
пропадёт с окошками,
только, слышно кто-то там,
в темноте урчит.
а потом за завтраком,
в берега кисельные
разольют молочные
реки города.
сбудутся счастливые,
вслед за воскресеньями,
понедельник, вторник и
пятница, среда.
и пускай мы взрослые,
а ещё не выросли,
и деревья с каждым днём
так же высоки.
солнце светит ласково,
и мгновенья быстрые
нас уносят в тёплые
летние деньки.

***
скоро сирень отцветёт,
будет лежать бахромой
звёздный ковёр у ног.
сочной зелёной травой
будем катиться вниз,
капельками росы.
будем смотреть с небес
сквозь голубые сны.
будем лететь в часах
и не считать минут
с этой большой земли,
нас не заметить тут…
в этой густой траве,
в ночи, светлее дня.
спустимся на заре,
сброшены якоря.

***
Мой Гамлет спит,
его глаза пусты.
все роли сыграны,
все сказаны слова.
Мой Гамлет спит,
он спит и видит сны,
и в снах его Офелия жива.

Мой Гамлет спит и,
быть или не быть-
-вопрос извечный
мучает толпа.
Мой Гамлет жив,
и будет вечно жить,
пока любовь бессмертная жива.

***
я плачу, я смеюсь,
я - грустный клоун,
канаты и шатры не для меня.
мои подошвы стёрли пол-Европы,
и босиком к тебе шагаю я.

я плачу, я смеюсь, я умираю
от хохота бегущей детворы,
люблю, и от любви своей страдаю,
и каждой клеточкой её дарю…

улыбку - это, кажется, немного,
но мне недостаёт всего одной…
твоей улыбки.
я отдал бы многое,
чтобы смеяться для тебя одной.

***
я был землёй,
я чувствовал тебя,
и мои чувства разрывали небо…
теперь я небо,
я смотрю в тебя,
и это ты, я точно знаю это…
ты станешь солнцем,
я - твоей луной.
ты будешь ночью,
днём я буду рядом.
нам никогда не плыть одной звездой,
нам никогда не падать снегопадом.
нам никогда…
ты слышишь?.. никогда…
и в этом… в этом! будет наша вечность…
мы будем вместе… я смотрю в тебя,
и вижу, вижу эту бесконечность.

***
она сидела у окна.
она искала в небе лунном,
тогда, немножечко безумном…
обычным утром, изумрудным,
она сидела у окна.

она смотрела на часы.
она считала циферблаты
прохожих двигающих ватты,
подчас, похожих на канаты.
она смотрела на часы.

она парила в облаках.
она летела лёгкой тенью,
от каждого прикосновенья,
её улыбки, откровенья
рождали вспышки изумленья.
она парила в облаках.

Она, она спустилась вниз,
на доли краткие секунды,
и было слышно даже в Тундре.
"она, она спустилась вниз!"

И вот, смельчак на ней повис,
карабкаясь к её оправе.
И превращались люди в камень,
когда она спускалась вниз.

***
иду, смело шагом чеканя,
давлю скользкие противоречия,
мало тебе жертв, Маня?
может китайское наречие?
пробки в ушах? но не в плавках, Маня,
сила не в плавках (сталевары в сомнении).
просто, любовь - это, знаешь, Маня-
- просто любовь, а не время от времени.

***
её золото глаз отражается в небе солнцем.
её руки касаются, будто целуют ветром.
я бы мог находить оправданья, не только в этом
замечать эту осень, тонувшую в мире жёлтым.
и найти в одном времени время другого хода,
и увидеть в обычном волшебное буйство красок.
разделив на четыре короткое время года,
каждой четвертью жить, чтобы целого мира мало.

***
небо с землёй опять поменялись местами.
помнить о чувствах становится легче и проще,
чем вспоминать и заново чувствовать ими.
сердце на полке (полное сердце пыли) грело когда-то.
и пальцы дрожат в его крике - тихом биении. Атом
мечется в стенах его бесконечной… (там, где слова
остаются не просто словами) любви.
поздно ли? (можно ли ставить все точки над и)
если все "и" вырваны нами…

***
руки тяну небо схватить,
небо предъявит счёт.
хватит ли жизни,
чтоб заплатить
за что-нибудь ещё.
хватит ли неба,
чтобы под ним
идти по верной тропе.
хватит ли силы,
чтобы найти
тебя на этой земле.
хватит ли света,
чтобы узнать
одну из множества звёзд.
хватит ли мыслей,
чтоб дописать
последнюю прозу проз…

***
жуток корм для резиновых уток,
жидок крем из варёных улиток,
точен юный волшебник и маг.
варит магический шлак.
золота плавит слиток,
на выходе будет инок
из тысячи маленьких плиток.
горсть звёзд в осторожных руках.
и воздух разносит "бах",
в осадке любовь и "ах".
всё в катарсис внешнего мира.
в нём сердце твоё остыло,
мы реже встречаемся в милых,
пускай и не детских снах.

и я теперь - лёгкий птах,
философов камень скинув,
сижу на железных спинах
и бронзовых головах.

Я в восторге!!!

***(маленькой Л.)

Превосходно…как будто песня

жуток корм для резиновых уток,

Класс!!!
Пользуясь появлением кармы +1

***
старая королева спит…
а мимо летят машины,
нового мира джины
прячутся без причины
в каждый второй кувшин.

старая королева
тоже когда-то пела,
в старом театре, сцена…
там теперь свой кумир.

старая королева,
знают ли люди правду,
выйдите на веранду,
переверните мир…

вымерших динозавров.
сказки в кинотеатрах,
старая королева,
люди не верят им.

замки спустили флаги,
по улицам ходят маги,
их фокусы из бумаги
им заменяют грим.

старая королева,
всё волшебство сгорело,
всё волшебство осело
и превратилось в пыль.

крутится под ногами,
мир утонул в рекламе,
старая королева,
нас не заметить им.